у прочим, у них в Звенигороде — Зеленограде? — никаких проблем с мигрантами нет. В магазинчике в доме, где он живет, работает азербайджанец, двор метет таджик, почту разносит узбек, все живут дружно, как в Советском Союзе, все уважают друг друга. Слава Собянину! Слава Путину! Слава «Единой России»! Ну хорошо, спрашиваю, а какое отношение ко всему этому… Видите ли, снова поникает Сергей, и крылья его опускаются вниз, словно перебитые, у него есть серьезные основания предполагать, что он — ангел смерти. С самого детства! Еще когда полезли эти чертовы крылья! Он сразу же, — едва проклюнулись, — почувствовал острую потребность отправлять людей туда, где их ждут. В смысле, убивать? Ну, морщится Сергей, можно и так сказать. Ничего себе, восклицаю. А почему тогда не гуманным каким‑нибудь способом. Укол, снотворное, я не знаю, что там еще? Между прочим, — возражает Сергей, — он убивает людей по обряду, который используется кочевниками, сейчас так режут жертвенный скот мусульмане и иудеи. И что? А то, что делается это очень острым ножом, который перерезает артерии моментально, и жертва не чувствует боли. Если животное мучилось, его нельзя есть. Так что он, Сергей, отправляет людей на тот свет вполне безболезненно. Как бы ужасно это не выглядело! О, уж поверьте, выглядит это вполне ужасно, подтверждаю я. Вспоминаю всех тех несчастных, что находили в отелях, по соседству с которыми мы жили. Синие ткани. Черные сосуды. Еле сдерживаю тошноту. Запиваю чаем. Сергей рассказывает дальше. В общем, некоторое время он чувствовал себя изгоем, не таким, как все. А потом наткнулся на книжку «Легенды и мифы Древней Греции». Знаю ли я? Читал ли я? Бог мой, да я эротические рассказы оттуда до дыр зачитал. Ну, ему достался вариант для средней школы, так что обошлось без эротики. Читая легенды Эллады, Сергей понял, что он — ангел смерти. И что убивать не просто прихоть, а настоящий долг. Кто‑то Обязан переправлять людей в мир мертвых. Ведь они, когда настает их час, в любом случае умрут. Парки порвали нитку. Все. Финита комедия! Все сделали они, три вредных старухи — обращаю внимание, что на барельефе под нашими ногами Парки и изображены, — а Сергей лишь передает приглашение. Приносит билет. Его дело — освободить душу. Отправить ее в путешествие. Можно сказать, он — гид из мира мертвых. Причем гид на трансфере. Его дело — встретить, и проводить из аэропорта (тело) в отель (ад). Что там будет дальше, разберутся уже в центральном офисе компании. Каково, а?! Но определенную логику в его словах нахожу. Сергей добреет, улыбается. Вновь подлетает от радости, порхает, словно голубок, того и глядишь, в рот ветвь оливы сунет. Осматривается, выискивает Арарат поблизости. Ничего, и могила сойдет! Вновь присаживается, наливает мне чай. От жары, Солнца, древностей, я ошалел настолько, что уже и не боюсь. А ведь причины есть! Спрашиваю, глупо посмеиваясь, уж не меня ли он сейчас отправит безвозвратным трансфером в отель под землей. Нет, машет рукой Сергей, сдержанно, стыдливо посмеиваясь. Ох уж, эта улыбочка москвича! Едва он вам ее покажет, бегите, сломя голову. Иначе вам ее и правда сломают. Особенно, если ваш москвич — ангел смерти. Нет, он не получал приказа меня убить, объясняет Сергей. А, так это приказы, расслабляюсь. Голоса из электроприборов, шапки из фольги, все такое? Нет, терпелив и снисходителен Сергей, все гораздо тоньше. Он просто Чувствует это, как чувствуют землетрясение животные. Приближаясь к человеку, Сергей понимает — буквально, будто воду теплую потрогал, или холодную, уж кому как повезло, — жив человек, или мертв. Во втором случае все просто. Надо помочь душе покинуть тело. Антика в чистом виде, восхищенно присвистываю. Сергей краснеет от неожиданного комплимента. И скольких он э‑э‑э освободил, интересуюсь? Если считать первые опыты со школы, то примерно… Секундочку… Сергей тянет руку за спину, как будто йогой хочет заняться, вытаскивает из‑за плеча крыло, показывает. Оно все в зарубках. Считаем по вертикали, по горизонтали. Сто на семьдесят. Семь тысяч человек! Глазам своим не верю. Да ты на целый Хиераполис нарубил народу! Правда? Сергей снова краснеет. Мы же уже на ты, спрашиваю запоздало. Конечно, конечно, машет он руками и крыльями. Ну, так что же, теперь идем, интересуюсь. Нет, еще не все, грустнеет Сергей. Все дело в том, что… в общем… Смелее, подбадриваю! Короче, настал его час, признается мне Сергей. Он ведь ангел смерти лишь для смерти, а для смертных типа меня он — обычный человек. Тиски сжимаются. Кольцо суживается. Гончие все ближе. Задыхаюсь в штампах, как в облаках, куда вдруг поднялась могила, на которой мы сидим. А может, это облака спустились пониже. Такая интересная история, как не послушать! Сергей многозначительно оглядывается. О чем он, спрашиваю. Помню ли я того якобы турецкого ремесленника, который жаждал отобрать у Сергея кувшин, вылепленный в ходе экскурсии в аутентичную турецкую мастерскую городка Аванос? Да… А того смышленого пацана‑официанта в Дальяне, что все норовил стибрить кусок глины, где рука Сергея отпечаталась? Ну… начинаю понимать кое‑что. Девчонку‑официантку в Дидиме, чертовку, которая сначала подала жирное блюдо без вилки, а потом норовила вытащить с колен Сергея салфетку, которой он вытирал руки после этой баранины? Сергей перечисляет. Да, киваю. За ним уже в открытую подсматривают, парочка «хвостов» преследует по пятам на каждом курорте, жалуется Сергей. Сдержанно сочувствую. Но неужели… Что? Он ведь ангел смерти, и, следовательно, вполне мог бы… Ах, нет, друг мой, досадливо машет рукой Сергей. Все дело в том, что он еще и человек обычный. Я что, невнимательно слушаю? Тут глаза его сверкают такой нечеловеческой злобой, что мне плохо становится. Взгляд обреченного гладиатора в узкую прорезь шутовского шлема. Извиняюсь. Он успокаивается, молча пьет чай, подергивая губами. Свет солнца падает на арку за нами, в нее проводили колонны войск, встречавших императоров. Вдалеке тысячей разбитых зеркал из голубоватой бронзы сверкают бассейны и лужицы Памуккале. Идущие на смерть приветствовали ее. Сергей объясняет, что убить его так же легко, как и любого другого. Посадить в тюрьму. Навечно. Представляю ли я, какая это мука? Зависит от тюрьмы, отвечаю. Ловлю вдалеке белоснежную фигурку Насти, она ведет туристов, вот умница. Машу рукой издали. Провожаю взглядом. Натыкаюсь на внимательные глаза Сергея. Они теперь серые, а были зеленые. Ну так, чего же он… спрашиваю робко. Людей за ним отправили еще из России, а в аэропорту Анталии они передали его турецким легавым, рассказывает Сергей. Так что он сразу понял, что это путешествие будет для него последним. За ним следовали весь путь. Возьмут не сегодня‑завтра! Он не даст заточить себя в клетку, как хомяка какого‑то. Нет! Хлопает кулаком по колену. Он, Сергей, отправляет в Аид самого себя. Все, что ему для этого нужно — просто прыгнуть вниз головой с травертина. Сделать вид, что случайно оступился. А почему случайно? Во‑первых, страховка. У него семья, дети! Во‑вторых, он давно и исправно посещает церквушку их района. Там служит отменный батюшка! Ученик самого преподобного Меня! Слыхал я о таком? Обсуждаем несколько минут perestroyka и glasnost, съезды народных депутатов, козла Горбачева, который развалил такую страну, вспоминаем молоко в стеклянных бутылках, очереди за хлебом — которые спровоцировал козел Горбачев, чтоб ему пусто было, — газету «Правда», свежее пиво в киосках. Возвращаемся к теме. В общем, как православный, как семьянин, маньяк Сергей, — зарезавший семь тысяч человек — не может позволить себе покончить с жизнью. Официально. Де факто он это сделает, но, по сути, по вынуждению. Как христианин, которому Нерон велел перерезать себе вены. О, времена, о нравы! Слушаю с изумлением. Еще чуть‑чуть, и окажется, что виноваты все вокруг, кроме него. А разве не так? Это правда! Сергей сетует на несовершенство законодательства, на некоторые проблемы юриспруденции в области эзотерики и энергетики, полей и ауры. Если бы все знали, что знает он! Да люди бы ему памятники ставили, говорит он, глядя на статую ангела смерти с крылышками на сандалиях — жалкий плагиатор спер их у Меркурия, — чернеющую вдали на одной из гробниц. Увы, мир глуп и ограничен. Он, Сергей, уходит непонятым. Так, говорю. А в чем же заключается мое участие, кроме… Ему нужно было выговориться? Друг мой, смеется Сергей. Когда молча говоришь со Смертью, в болтовне не нуждаешься. Он хочет, чтобы я помог. Каким образом? Дело в том, что инстинкт самосохранения присущ и демонам. Падая с горы, он непременно распрямит крылья. Взлетит. Не сможет, в общем. И моя задача состоит в том, чтобы отрезать крылья. Сам‑то он не может, они за спиной. Похлопывает своими крылатыми культяпками. Хлоп‑хлоп. Смотрю, озадаченный. А как же… Они режутся легко, как глотка. Легко тебе говорить, приятель! Ну, хорошо, а почему выбрал он именно меня, а не кого‑то еще. Все просто, обрадованно восклицает Сергей. Во‑первых… Видно, что он работает где‑то в конструкторском бюро. Или в финансах. Во‑первых, в‑о‑вторых, в третьих. В сотых. В семь тысячных. Нож мелькает, глотки исторгают литры крови. Земля чернеет. На ней растут гробницы. Светлые, мраморные, словно боровики. Со временем они темнеют, рассыпаются в прах. Листья наверху шумят. Это не дубы, а кипарисы. Их разводят тут на могилах, как рябины — в Молдавии. Зимой на ветв