х сидят вороны. Кушают ягоды. Терпкие, крепкие, морозные. Шуршат внизу ящерицы. Они едят мысли мертвых. Возвращаюсь к мыслям о Сергее. Тот распинается. Во‑первых, я все‑таки гид компании и в мои обязанности входит исполнение всех надобностей и нужд клиентов. Даже если речь идет о помощи в добровольном самоубийстве! Во‑вторых, — тут он подмигивает, — рыбак рыбака видит издалека. Гляжу на якорь на гробнице через дорогу. Христианин или моряк. Тупо переспрашиваю. О чем это он? Разве я не понял, ехидно спрашивает Сергей. Ведь я такой же ангел смерти, как и он, разве что, крыльев у меня нет. Скольких я отправил на тот свет в этой поездке? Уверен ли я вообще, что кто‑то отсюда вернется? Протестую. Сергей неумолим. Да все же видно, как вон тот отель в низине у Памуккале. Вся группа обречена, я провожаю их в последний путь. Такой же гид смерти, как и Сергей. Просто я сопровождаю и в экскурсии. Вяло протестую снова. Сергей не принимает никаких возражений. Напоминает, что если я откажусь ему помогать, он просто‑напросто сдаст меня полиции, когда его будут «колоть». И тогда прощай мир, прощай побережье, прощай солнце и, — снова подмигивает, сволочь этакая — прощай, Анастасия. Хлопает крыльями. Возбужден. Откуда‑то дует сильный ветер. Он холодный, пахнет подземельем, сыростью… Так и есть, подтверждает Сергей. Это ветер Аида. Он здесь ни разу не был, но уже чувствует. Разве я не понял до сих пор? Хиераполис — вход в ад, где‑то лает Цербер, и вот уже между сторонами холма не плиты серого от времени мрамора, а свинцовая река. По ней плывет лодчонка, гребет старик, во рту у него монетка. Это лира, оставленная Харону на чай. Аутентичная турецкая Лета. Не приведи господь коснуться воды рукой. А если переправишься, то забудешь все на свете. Попадешь в рай. Афродисиас. Кстати, он бы просил меня — хлопает Сергей крыльями откуда‑то сверху, — переправить его прах в Афродисиас. Я великолепно описываю! Настоящий рай! Он просит меня развеять пепел. Да что я вам, пожарная команда, что ли?! Нет, Сергей ничего не желает слышать. Он требует, он настаивает! Иначе… Шантажист! Ладно, хватаю нож. Прошу опуститься на колени, подставить спину. Я, все‑таки, не каждый день члены ампутирую. Прицеливаюсь, неумело втыкаю нож под лопатку. Сергея кряхтит, на глазах слезы. Но терпит! Вот как велика сила смерти! Жажда смерти! Браво! Воодушевленный, налегаю на рукоятку, и вырезаю мясо вокруг сустава, на котором держится крыло, по кругу. Ложусь всем телом. Хруст, сдавленный вопль. Есть! Одно крыло валяется, кровь течет по спине из дыры. Почему‑то собрались грозовые тучи. Сергей сдавленным голосом подбадривает. Просит продолжать. Напоминает, что погода в Хиераполисе, — как в еще одном городе мертвых, Санкт‑Петербурге, — постоянна в своей переменчивости. Оглядываюсь. Никакого, кроме нас, и десятка тысяч могил. Вырезанные фигурки безутешных вдовцов, сирот, беспристрастных покойных… все застыли вокруг музейными экспонатами. Стекол и концентрированного освещения не хватает. Принимаюсь за второе крыло. Оно чуть больше левого — все по законам природы, подтверждает Сергей, — и повозиться с ним приходится дольше. Но все проходит безболезненнее как для Сергея, так и для меня. Мы отлично сработались. Настоящая команда! Предлагаю принять участие в тимбилдинге, когда встретимся на том свете. Увы, мой друг, поясняет Сергей, морщась, и потирая спину, настоящий Аид никакого отношения к христианским сказочкам о загробной жизни не имеет. Мертвые — тени! Без смысла, надежд, утешения. Ничтожества! Презренные «никто», пришедшие из никуда и идущие в ниоткуда. Нет им надежды! Ежусь. Не все потеряно, утешает Сергей. Есть только один способ. Но он есть! Какой же? Стать героем. Только героев принимают в сонм бессмертных, только герои живут и после смерти. Я должен стать героем! В чем он мне и желает успеха. А теперь — пора. Ветер бросает нас с вершины гробницы к краю дороги. Как только не разбились?! Стоим как раз посередине дороги, справа — обрыв, под ним белеют травертины, еще ниже них — деревня, отели. Огромная лестница самой природы. Конечно, шлифовали люди. Все сделано за нас. Мы лишь добавляем мяту в коктейль. Порыв ветра бросает Сергея к краю. Я уже не задаю вопросов. Все понятно. Ветер прилетел за ним. Силуэт бедняги все прозрачнее. Вот так досада! Всю жизнь выискивал тех, кому Парки нить порвали, а сам этой участи не избежал. Почетный колбасник пошел на фарш! Поделом тебе, думаю. Держусь благоразумно подальше. Сергей оборачивается. Ну что же, пора прощаться, говорит обескрыленный ангел смерти, слабо улыбается мне, и обмякает. Его бросает с горы, я не слышу звука, но по коже моей словно проходится железная щетка. Даже краснею, кое‑где царапины. Это невидимый ангел смерти задел меня крылом! Настоящий, профессионал! Не жалкий дилетант типа моего Сереги. Слышу жуткий вопль. Это остатки группы бегут ко мне, глаза широкие, рты раскрыты. Прямо пехотинцы Брусилова во время прорыва. Особенно усердствует крымчанин. Настоящий мужик, ходит бочком, слова цедит, немногословен, все время шутит. А тут такая возможность! Как не показать размер яиц, как не помахать ими перед лицами собравшихся? Здорово, что они нас видели, думаю. Не будет вопросов насчет того, что парня кто‑то столкнул. Сам упал. Случайно, конечно, случайно. Подумываю подделать его подпись, получить деньги по страховке. В конце концов, он мне должен. Маньяк несчастный! Группа все ближе. Облака соединяются в сплошную грозовую тучу. В ней появляется дыра, аж с кулак Бога. Тот сует в нее свой огненный член. Это солнечный луч. В нем пляшет пыль. В ней танцуют черти Апокалипсиса, и даже женщина, что на тигре сидит, где‑то там хохочет. Сияют сапфиры. На могиле по соседству возникает бесноватый Иоанн. Он хохочет, глядя на затмение. На цунами. Тайфун. Ему, что ни беда, все на пользу. Это же во вред Блуднице! У ног старика плещется море. Это Хиераполис затопило водами Патмоса. Какая разница, если все равно все они заканчиваются на «ис», «ос», «ас». Группа оказывается в лодчонке. Спрыгивают на землю. До меня поздно доходит, что сейчас произойдет. Пытаюсь поймать кого‑то, расставляю руки, но, — как в проигранном матче, — лишь бессильно наблюдаю, как один прорывается и уходит от меня. Это крымчанин. Добежав до края обрыва, настоящий мужчина ведет себя, как и положено настоящему мужчине. Сгоряча наклоняется, пытаясь поймать упавшего товарища по путешествию. Какая глупость! Тот давно уже внизу, слетел вниз кровавой котлетой в панировке из пыли и камушков. Так и оставь его поджариваться на солнце! Но нет… Крепкий мужичок тянется вниз, — кому только храбрость свою показать хочет, — и, конечно, тоже не удерживается. Срывается. Летит вниз камнем. Вопит протестующе, эхо уносит крики в сторону моря. Они теперь понесутся над волнами с летучими рыбами. Станут прыгать дельфинами возле яхт с туристами. Прятаться в гротах Кекова. А он все вопит. Я даже знаю, почему. Его время еще не пришло, а он позволил себе умереть. Понятно теперь, почему жертвы Сергея принимали смерть так покорно. Они, — как и он, — Знали. Гляжу на застывшую от ужаса жену крымчанина. Трогаю лицо. Облизываю пальцы. Так и есть. Обернулась соляным столбом. Оттаскиваю оставшихся туристов от обрыва, усаживаю на камень. Всех бьет, словно в лихорадке. Вырываю у Насти рацию, взятую на входе у охранников. Тычу в кнопки. Да, осведомляется недовольный голос молодого турка. Наверняка, порнуху смотрел! Или с девчонкой из Киева в чате для любовников переписывался! Беда, беда, у нас беда, сигнализирую. Покойники! А где вы, спрашивает. В Хиераполисе, говорю я. Ну и что тут такого, говорит недовольно он. Тоже, удивили! Хиераполис это же кладбище, а покойники на кладбище — это естественно.