ет! Опасаюсь, как бы дырка на заднице не заросла! Но нет, там все в порядке… Присоединяюсь к китайцу в нелегком деле пускания пузырей в кипяток. Уплываю, разложившейся тушей моржа, от веселых туристок откуда‑то из Восточной Европы. Поляков с меня хватило… Подползаю к краю бассейна, вываливаюсь из него на плитку. Едва дышу. Сердце бьется неутомимо, быстро, словно хищный боксер соперника добивает, молотит, бамц‑бамц… Спасатель сидит на стуле напротив. Протяни руку, и поможешь. Но ему плевать! Он держит на коленях ноутбук, у него в чате девчонка из Новосибирска. Наверняка, просит показать сиськи в веб‑камеру. Скользит по мне равнодушно и презрительно взглядом. Еще один кретин пересидел в бассейне с горячей водой. Прихожу в себя, глубоко дыша. Валяюсь прямо на плитке между бассейнами. Хоть мелом обводи! Уборщица так и делает, старательно обходит меня, протирая плитку шваброй. Умри, не заметят! Но не все ли равно. Под этим небом, этими звездами… Памуккале выглядит мучнистым, его словно белым порошком присыпали, даже ночью здесь не темно. Вечные сумерки. Средиземноморское сияние. Сажусь, делаю вид, что растягиваюсь. Спасатель смотрит еще презрительнее. Не хватило мужества умереть по‑настоящему, думает он про меня. Пишет что‑то в ноутбуке. Небось, описывает смешного дурака своей мохнатке на том конце виртуального провода. Встаю, иду к бассейну с водой попрохладнее. а бортик ставлю свой — вообще‑то фотографа, но я по всем законам наследник, — ноутбук, включаю связь. Сердце ухает, стучит. Опять не туда сел?! Проверяю воду, нет, с ней все в порядке. Письмо от жены. Первые три страницы пропускаю. Там же все равно нет ничего, кроме упреков, обид, выпадов, смертельных укусов, от которых шейные позвонки лопаются. Так и есть! Что это за любовница у меня завелась такая, что шлет нам домой — постыдилась бы, сука, — мраморные особняки из самой Турции? Что я там вообще делаю? Развлекаюсь? Совсем, как тогда в… Или в том году у… В той эпохе при… С трудом глотаю. На глазах — слезы. Чувствую себя, словно захваченный террорист, которому зачитывают все сто тридцать семь томов его дела. Да еще и по пятьсот страниц каждый! Ни одной детали не упустила, вою я на Луну, спустившуюся пониже к воде, погреть старые бока, да полюбоваться посланием моей любимой. Той из них, которая дома. А где мой дом? Там, где моя любимая. Она же везде. Стало быть, и живу я везде. После полного, стопроцентного уничтожения меня, как личности, жена интересуется, как долго я намерен еще пропадать. Пусть меня не соблазняет мысль, что она соскучилась. Или вообще хочет моего возвращения. Она не хочет. Я могу проваливать. Я знаю, знаю, знаю… Тем не менее, все это стоило бы оформить официально, коль скоро я… И ведь дразнит, сучка! Знает ведь, что приеду. Вечная игра. Всегда возвращаюсь. Как и она. Но и это она предусмотрела — следующие пять страниц посвящены оправданиям в том, что она сотворила с нами в том году, когда… В том месяце у… В эпоху при… Получается, сама невинность. Святая пишет мне, святая, по ошибке вляпавшаяся белоснежной ногой в благоухающей сандалии из росы аккурат в лепешку. В смысле, меня. Так. Что дальше? Если я когда‑то делал что‑то не так, это повод вздернуть меня на виселице. Если ей случалось по неразумению ошибиться, то происходило это, во‑первых, случайно, во‑вторых, не имело масштабных последствий, в третьих, это вовсе не то, что я думаю, в четвертых, она никогда и не ошибалась. Никогда! А то, что мне кажется и известно об инцидентах — следует их детальное перечисление — просто мои глупые фантазии. Ничем не подкрепленные, кстати! Она устала меня прощать. Каждый раз, когда ей следует бросить меня, она прощает, и все повторяется вновь и вновь. И не нужно раздражаться и выстукивать длиннющий ответ, дорогой. Ведь я, — дорогой — прекрасно знаю, что она права. Да, совершенно! Абсолютно права. Беда лишь, что наполовину. Другая сторона Луны — на которой уже я прощаю всякий раз, — скрыта от нас вечной тьмой. Эта сторона никогда не поворачивается ни к Земле, ни к Солнцу. Там всегда холодно, всегда кромешная жуть. Там я всегда вою, там всегда страшно и призраки обид раздирают меня на части. В этой безводной пустыне, пустыне черных ледяных камней, обитаю лишь я. А она ее и знать не желает! Она, как американский астронавт, хочет лишь необременительной прогулки, игры в гольф на камеру, и пластикового флага, ну и, конечно, прижизненной славы. В бешенстве выстукиваю ответ на клавиатуре с западающими буквами, от воды еще парочка отказывает, приходится переключаться на латинский регистр. Перечитываю. Ну и чушь. Латиница любое признание превратит в посмешище! В результате, приходится сокращать текст. Урезать. Еще. Чуть тут, вот здесь… Итог — одна фраза. Прекрати так со мной разговаривать! Была бы рядом, задушил бы. А впрочем… Зачем возвращаться? Пишу, потом смеюсь, стираю сообщение. Зачем говорить, к чему предупреждать. Вот потеха будет! Представляю себе, как она отправляет сначала по письму в неделю, потом еще по одному, затем все реже, реже… Раз в полгода… Год… Детям, наверняка, скажет, что папа умер. Отомстит в любом случае! Никаких иллюзий относительно ее доброты и умения прощать я не питаю. Возмездие неотвратимо. Лучше уж сразу явиться с повинной. Кару это не облегчит, но, по крайней мере, и не утяжелит. И чем дальше будете скрываться, тем хуже все выйдет, когда встретитесь. Сто лет пройдут, а вы свое получите. Моя жена не прощает! Как‑то она на моих глазах оскопила парня, бросившего ее в девятом классе! Бр‑р‑р! Кстати, как там у меня? Сую руку в плавки, проверяю. Все хорошо, лучше не бывает. Оглядываюсь. Насти нигде не видно. Открываю другое письмо. Продавщица мрамора! Помнит меня. На сей раз прислала мне десять фотографий не только без бикини но и без естественного, так сказать, покрытия в местах натурального скопления волос… Выбрила мохнатку! Любуюсь, верчу головой. И так и этак. Гляжу, и спасатель заинтересовался. Побежал за чаем, ухаживает. Эфенди, беи. Чего желаете, как изволите. Здесь, если баба прислала тебе фото «ню», ты становишься весьма авторитетным человеком в среде не только молодежи, но и людей среднего возраста. Да и старики, наверняка, прислушаются! Просматриваем снимки вместе. Потом прогоняю засранца, дую на чай. Читаю письмо. Она пишет, что я странный, но ей нравлюсь. Я же не хочу сказать ей, что все это всерьез? Мрамор, Сирия, гробы какие‑то… Тем не менее, она прочитала некоторые мои книги, — из последнего, многозначительно подчеркивает она слово «последнее» — и находит их, хотя и чересчур порнографичными, но вполне искренними. Ей понравилось! Она купила пару штук, заказала в интернет‑магазине, и желает, чтобы я украсил каждую автографом. Как я смотрю на встречу в Кишиневе? Скажем, через две недели, во столько‑то, там‑то? Она будет признательна, если я захвачу с собой ручку и избавлю от необходимости дарить свою. Она верит в магию вещей. Не хотелось бы ей, чтобы я воздействовал на энергетику хозяйки ручки. Да и повод будет встретиться еще раз… А ей достаточно одного! Всего лишь автограф, всего лишь легкая беседа о пустяках. Ну, то есть, хотя бы минет гарантирован, понимаю я. Автограф… Все они с этого начинают. Верно, верно, поддакивают мне яростно Луна, жена, Настя. Что мне делать? Отрубить себе мачту? В общем, пишу я, встретиться — чудесная идея. Пишу, что сейчас лежу в бассейне, наполненном чистейшей минеральной водой — почему‑то, врешь больше всего именно в мелочах, — и она играет в свете Луны, как хрусталь. Бокалы, хрусталь, вино. Побольше дешевой романтики. Само собой, в руке у меня бокал с гранатовым вином. Мне нравятся ее фото. Само собой, только автограф! А снимки своей киски она мне так послала. Для духовного развития! Лжецы, всюду лжецы, а я еще — самый безобидный. Подумываю остаться в Средиземноморье навсегда. Тут, по крайней мере, все честно. Плати, трахай, живи, умри. Как сказал Папа Римский о распятии Христа — это было так, как оно было. А тут все есть так, как оно есть. Отправляюсь в туалет. Все дверцы закрыты, отовсюду стоны. Это перец, много красного перца. Он обжигает задницы, поэтому в туалетах Турции вечно стонут туристы. Всех постоянно проносит, и проносит ядерным зарядом перца чили. Что же, придется отлить в бассейн. Возвращаюсь, а там уже Настя. Сидит в водице, читает мой ноутбук. Чертова сука! Что за манера лазить в чужую почту? Она закатывает глаза. Ломает руки. Конечно! Чего я ожидал? Само собой, все за пять минут образуется так, что она случайно, нехотя, не желая, совершенно против воли… И это я чуть ли не подсунул ей ноутбук… Тиран, чудовище. Как я смею повышать голос? Шум ссоры перекрывает плеск воды, льющейся из трубы на стене, пар поднимается к Луне, в нем тают, словно в дыме, силуэты женщин, у каждой между ног — черная метла, за спиной привязана кошка… Тут и спасатель нарисовался. Раздувает торс, играет мышцами, смотрит на меня презрительно. Спрашивает ханум, не следует ли поставить на место нахала? Попросту, клеится к ней, сученыш! Настя милостиво благодарит, отказывается от помощи пока — пока?! — и продолжает обличать меня, забрызгивая водой экран. Между прочим, не из самых дешевых! Интересно, как меня жена‑то терпит? Как я вообще женился? Случалось ли мне хоть на секунду осознать, насколько паталогически я лжив и неверен? Бывал ли в моей жизни период, когда я не изменял — хотя бы своему слову? Молчу. Слов