у летнему Солнцу… Но нет. Это все новострой. В 1982 году в Анталию приехал добрый доктор Ганс Гонтмахтер. Он был толст, он пускал газы в воду. По подбородку его тек жирный соус, в руках он сжимал чемоданчик, обитый кожей погибшего в Дахау еврея. Перстни на его пальцах украшал белоснежный жемчуг. То были зубы нелегального рабочего из Турции. Именно он рассказал нашему доброму доктору, — тот обожал оперы Вагнера, конечно, — о райском местечке на берегу Средиземного моря. Туризма тогда не существовало. Ничего не было! Была кучка ополоумевших от осознания собственной важности генералов в традиционных турецких штанах, которые выглядят так, словно владелец в них кучу наклал. О, колорит, о, я‑я. Что еще? Военное положение, очередной переворот и ракеты «земля‑воздух», нацеленные на Советский Союз. За это Советский Союз нацелил на Турцию свои ракеты «воздух‑земля». Все очень запутанно, в общем. Всех тошнило друг от друга. Восьмидесятые! Эпоха невинности. Свинг‑клубы еще не появились, сексуальный туризм был отголоском прошлого, когда плантатор загибал девчонку посмазливее прямо на грядке. Вырви‑ка морковку, сладкая. О‑па! Сюрприз. Как тебе?.. В Стамбуле, прямо в Босфоре, плавали кучи мусора. Золотого Рога не существовало, воду осушили, на земле устроили свалку. Конечно, над ней гордо реял турецкий государственный флаг! Доктор Ганс покачал головой. Правительство Германии покачало головой. Первые три тысячи немецких туристов покачали головой. Нихт, нихт (нет — нем.). Турецкий человек, яволь, любить порядок, не любить мусор, свалка не понимать, нихт. Дитер Болен, шнапс, тихий, размеренный отдых, я‑я. Доброжелательные турки взяли под козырек. Это долгий опыт сотрудничества. Дедушка доктора Ганса учил дедушек Мустафы ходить под ружьем в Первую Мировую. Всякое случалось в прошлом. Но все это уже в и прошлом. Дорожки подмели, Золотой Рог очистили, залили туда чистейшей воды, Босфор отхлорировали, и специально для простодушных немцев, жаждущих — я‑я, — больше мирового пространства, вылили из бетона храм Святой Софии. Так, чтобы всем места хватило! А потом еще и гигантских глыб в Дидиме накидали. Немцы только диву давались. Вроде бы, все они из Турции вывезли, когда Шлиман тут околачивался, ан нет, гляди еще сколько. Немцы — бережливый народ. Из России тянули хлеб, из Персии — нефть, из Турции — древности. Туркам все равно. Это не их древности. Они тут гости. Очень гостеприимные гости. Ради немецких туристов построили отели. Аутентичные древние мечети. Настоящие замки крестоносцев. Гавани, куда ступала нога Македонского. Античные города. И, наконец, грот Афродиты. Тот самый, в котором я оставил туристов. К настоящему гроту он никакого отношения не имел. К настоящему их и не приведешь, понимал я, ступая за Анастасией по грязным камням. Пещеру превратили в мусорную свалку. Валялись бутылки «Пепси», но «Колы» я насчитал больше. Турция — страна традиций! Об одну из бутылок споткнулся, подвернул ногу. Ударил стопу боком. Дьявольская боль! Проснулась подагра. Гадким зверьком уселась на стопу, начала с аппетитом грызть кости, обсасывать их. Уймись, сука проклятая. Как на грех, в пещере темно, только откуда‑то издалека свет брезжит. Словно утро в кошмарном сновидении. Куда вы меня ведете, Настя, взмолился я. Сами все увидите. В такой‑то тьме? Здесь же настоящая помойка! Пойдемте лучше полежим в горячие термальные воды. Они воняют, ваши воды. Тухлым яйцом. Это полезно, сероводород, знаете. Почему все самое гадкое объявляют самым полезным? Я, Настя, не несу ответственности за этот мир. Настоящий мужчина нес бы. Настоящий мужчина это Атлант, он подпирает небо, пляшет на черепахе, играючи перекатывает мускулами. Ну, приосанился я, мускулы и у меня есть, даром я, что ли, в зал ходил. Боюсь, мускулы это единственное, что в вас от мужчины. Я остановился. Скандал? Но мы ведь и недели не вместе! Впрочем, чего же еще ожидать, я ведь не гомосексуалист, и должен понимать, что женщина рано или поздно закатит сцену. Темно, лица не видно. Лишь фигура белеет. Анастасия, уйдем отсюда, здесь отвратительно пахнет, кажется, местные пастухи приспособили пещеру под свои нужды в самом низменном понятии слова нужда. Потерпите! В чем дело‑то? Почему вы так холодны? Я все слышала, прошипела в меня Настя. Вцепилась в руку кошкой, потащила за собой к свету. Я заковылял, взмолился — легче, прошу вас, у меня, кажется, снова приступ. Какой вы… развалина! Поделом вам, скотина вы этакая. Анастасия?! Я все слышала, повторяю! И видела! О чем это вы, сказал я, спотыкаясь. Да когда же кончится эта помойная пещера? Я слышала, как вы от меня отказались! Пару шагов я промолчал, пытаясь что‑то придумать. Решил быть правдивым. Вы же понимаете, что у меня не было выбора! Этот громила чертов собирался меня убить, совершенно серьезно, убить! И все ради чего? Ради кого, взвизгнула Настя. Ради меня, между прочим! Ради девушки, которую он всего неделю видел! Вот видите, какой он! Настоящий мужчина. Может быть, мне стоило выйти к вам, и сказать, что выбираю его, а не вас. Он того стоил! Да, он совершил нелепый поступок, этот милый, застенчивый Евгений, но ведь все можно объяснить любовью! Свет все ближе. Мусора меньше. Да уже и воняет не так. Анастасия начинает жестикулировать, пару раз задевает мой нос, в азарте не замечает. Послушать ее, так чалдон оказался милашкой. Плюшевым медведем! Сердечко оставалось на груди нашить и хоть детишкам на день всех влюбленных дари. А настоящим монстром, отвратительным, ужасным, уродом, куском дерьма попросту — тут я едва в дерьмо и не вляпался, еле ногу убрал, — оказался я. Только я! Потому что у меня нет сердца. Совести. Чести. Достоинства. Послушать Настю, так я даже в участники Олимпийского движения не годился. Чалдон поступил опрометчиво, он был раним, не умел выразить свои чувства, как следует, но он хотя бы попытался! Понимаю ли я весь смысл этой фразы?! Фразы, сказанной героем кинофильма «Пролетая над гнездом кукушки». Отважным парнем, бросившим вызов Системе. Он погиб, он не добился ничего, но он Хотя Бы Попытался. Смотрел ли я фильм? Читал ли книгу? Господи, да я, наверное, «Мастера и Маргариту» в руки не брал. Тут я с ужасом понимаю, что моя возлюбленная если и не глуповата, то уж наверняка не обладает безупречным, безукоризненным, вкусом моей жены. Да, Ирина может вырвать кишки, и намотать их на коготок, но ни одной глупости, никогда — ни разу — за восемнадцать лет нашего совместного райада, я не услышал. С грустью думаю, что иногда буду скучать по жене. Уже скучаю. По уму. Вкусу. Тут, с потом, меня пробивает еще одна мысль. А что, если Настя еще и квартиру украсить достойно не сумеет? Спрашиваю, какого цвета у нее в кухне занавески. Это сбивает Настю с толку. Замолкает на самой середине своего монолога о несчастном екатеринбуржском Отелло, спрашивает, а какое, собственно, отношение… Да никакого, просто скажите, какого цвета у вас занавески в кухне. У нее в кухне вообще нет занавесок! Если хотите знать, у нее и кухни‑то нет! Она живет с подругой в пятикомнатной квартире, и они поделили дом так: подруге кухня и две комнаты, Насте — три комнаты. А ест она, как птичка. Ладно. На чем она остановилась? А, так вот. Она слышала все от первого до последнего слова. Видела, каким трусом я оказался. Подлой, порочной тварью! Настя, протестовал я, все дело в маскировке, это был способ сбить верзилу с толку, и я добился своего, я… Да, убил несчастного мальчика! Мальчика?! Я взвыл от несправедливости, неожиданности и боли, потому что снова ногу подвернул. Ей было плевать. Господи, люди в девятнадцатом веке стрелялись на дуэлях ради прекрасных женщин — я поморщился, уж очень это смахивало на тост из брошюры «За милых дам» — и никто из них не делал драмы из случившегося. Подумаешь! Делов‑то, взял пистолет, поехал за город, встал в поле, и давай лупить по другому такому же кретину. И все почему? Чтобы какая‑нибудь Настя, краснея, могла вечером на танцах, похвастаться еще одним подстреленным ради нее мудаком. Анастасия! Мы все же в двадцать первом веке живем. Тем хуже! Она представить не может, каким низким, лживым, гадким человеком я оказался. Умом понимает, а осознать все никак не получается! Это же надо! Она предлагает мне представить Пушкина, который стоит на берегу Черной реки, и причитает, глядя в дуло пистолета Дантеса. О, вы меня не так поняли, да сдалась мне эта Гончарова, прошу вас, забирайте, да я этой сучке ради вас сам ноги раздвину, а уж вы будьте добры засадить, s’il vous plaît, mon ami (пожалуйста, друг мой — фр.), и да, я, разумеется никогда не любил Наташу. Отдаю ее вам! Решено! А я покидаю Санкт‑Петербург, отправляюсь в Болдино. Знаете, дела! Сено, картошка! Картошку еще не сажали, возражаю я, смеясь. Да какая разница, вопит Настя. Общий смысл‑то мне ясен? Общий смысл мне ясен. Я прекращаю сопротивление. Черт с ней, пускай хочет, чтобы я вел себя как средневековый идиот в сюртуке. Хотя напоследок замечаю, что лучше бы было — для Пушкина и нас всех, — поведи он себя, как я. Может, и Дантес бы в грязь оступился. Ну, как мой чалдон. Что я собираюсь делать с телом, интересуется Настя. Да ничего, уйдет на глубину десятка метров и разложится спокойно. Странно другое… Да, равнодушно говорит она, помогая мне нащупать стену. Что этот верзила с температурой крови как у амфибии вдруг так завелся, задумчиво говорю я. Как будто в него карту с другой программой вставили. Фитиль