В прихожей затрещал телефонный диск, донесся Наташкин возглас:
— Тю, блин! Связи хана, прикиньте?
Мама заварила чай и предложила:
— Давайте «хворост» нажарим? Все равно газ горит.
— Давай! — поддержал ее идею Борис.
Из прихожей вернулась Наташка, скрестила руки на груди и проворчала:
— Ваще жопа! Телефон не работает. А если кому-то «скорую» надо или милицию?
— Не повезло этому кому-то, — сказала мама и принялась замешивать тесто для «хвороста».
Наташка достала скалку, переложила из руки в руку, дождалась, когда мама закончит, выхватила кусок теста и на столе раскатала до толщины бумаги, после чего порезала на ромбики, сделала надрез в середине и вывернула каждый.
— Это не хворост, а какие-то жабы, — скривился Боря.
— Меня Андрей научил. Говорил, мама его так делала. Они вкусные.
— Записываем: Боря отказывает от сладкого, — с издевкой произнесла Натка.
— Эй, да че вы! Нет! — возразил брат. — Я пошутил!
К этому моменту мама довела подсолнечное масло в сковороде до кипения, а Борис в ступке перетер сахар в пудру.
Затрещали кусочки теста на сковородке, вздуваясь и покрываясь пузырьками. Я рассказал анекдот:
— Пришел Иван-царевич во французский ресторан, заказал фирменное блюдо — лягушку. Собрался есть, уронил. Ударилась лягушка о пол, стала красной девицей. Бил-бил Иван красну девицу о пол — не превращается обратно в лягушку. Пришлось есть так.
Грянул смех, даже мама захохотала, и одновременно задребезжали стекла, что-то как впечаталось в стену, что мы аж шарахнулись от окна.
— Это что так? — спросил Боря дрогнувшим голосом.
Я ответил:
— Шифер и крыши летают.
— Хоть не с нашего дома сорвало? — забеспокоилась мама. — Зальет же!
— Завтра увидим, — сказал я и вспомнил двухэтажный ветхий дом, где жили беспризорники, которым я отнес вещи.
Дом был в сотне метров от моря и, наверное, превратился в сплошную сосульку. Как они там? Укутались с головы до ног, сбились в кучу, греются теплом друг друга.
А узбек как? Нашел ли убежище?
А моряки затонувших судов? Вот где адище, у нас тут, считай, Ташкент.
Наташка выложила жареных «жабок» на тарелку, Боря посыпал их сахарной пудрой, мама разлила чай по чашкам, от них потянулись ниточки пара.
Боря первым цапнул жабку, хрустнул, зажмурился от удовольствия и проговорил с набитым ртом:
— Вку-уфно. — Прожевав, он добавил: — А играть будем еще?
— Будем. — Наташка принялась раздавать фишки. — Как же классно в школе стало без Джусихи! Молодец Пашка, революцию устроил, и ее поперли.
— Сама ушла, — предположил я, поймав мамин удивленный взгляд. — Она ж под директора копала, он этот не забудет и сгноит ее. Натка, Андрей носки продает?
Сестра тяжело вздохнула
— Ну как… Первый день пришел с рынка, напился. Идет, как на каторгу, приносит по полторы тысячи в день. Кстати, долг тебе отдать готова.
— Молодец он, что решился, — оценил я усилия престарелого зятя. — Ему это дается тяжелее, чем нам. Он-то ведь художник-реставратор, человек искусства.
— Я не человек искусства, и то стыдно торговать, — призналась мама. — Еще десять лет назад за спекуляцию сажали, понимаете? Спекулянтов все осуждали. Как и валютчиков. А теперь те и другие — уважаемые люди.
— Это ненадолго, — воспользовался я памятью из другой жизни.
— Какой он, этот Андрей? — спросил Боря.
Наташка вспыхнула и поспешила перевести тему:
— Ма, а ты ни с кем, кроме отца, в молодости не встречалась?
Вечер располагал к откровениям. Теперь мама покраснела и улыбнулась — не стесняясь, а как когда вспоминаешь что-то приятное.
— Был у меня парень. Его звали Леонид… Лёнечка. Мы на танцах в Васильевке познакомились, он приехал из соседнего села. Мне четырнадцать, ему семнадцать. Он тогда жутко взрослым мне казался.
Наташка широко распахнула глаза. Мама продолжила:
— Встречались, целовались даже, в кино ходили, и так год. Он, помню, туфельки мне подарил, как у Золушки. До сих пор их храню. — Она вздохнула. — Он страшненький был, как Караченцев, ротастый, зубы такие же, но жутко обаятельный и веселый. Все подруги его любили, завидовали нам. Где он, там было весело.
— А чего расстались? — спросила Наташка.
— Его забрали в армию… Во флот на Дальний Восток.
— Не дождалась? — возмутилась Наташка и добавила зло: — Или он кого-то себе нашел и бросил тебя, скотина?
Мама погрустнела и покачала головой.
— Тогда не два года служили, а три. Мы переписывались год и восемь месяцев, я ждала… До сих пор у мамы его письма остались. А потом он перестал мне отвечать. Я ждала и писала ему — месяц, два, полгода. Думала, в море ушел. А потом выяснилось, что он другу-то своему пишет.