- Виски. - бросил он бармену и показал два пальца. Старик кивнул и, хлопнув стакан на стол, плеснул туда немного янтарной жидкости. Вопреки ожиданиям, бар был чист как стеклышко, и там почти не воняло кислой капустой. Как и в любом другом приличном баре стулья здесь были тяжелы как горе тех, кто пришел напиться или подраться. А в Тракатане определенно знали толк в том, как именно нужно топить человеческое горе, да и с драками проблем не было. Питер чуть не упал со стула, когда массивный ворон спикировал на барную стойку и принялся топтаться на его блокноте. - Не для тебя, брат, моя книга пишется. - стряхнул его Питер с блокнота и вернулся к заметкам. Птица щелкнула клювом, но спорить не стала. Если бы не перья и размер, то вылитая леди Кетрин. - Ты - вылитая леди Кетрин. - сказал он ворону и осушил уже третий по счету стакан. То ли ворон обиделся, то ли леди Кетрин и правда колдовала на досуге, но гордая птица, не долго думая, улетела на один из дальних столиков, оставив Питера в полнейшем одиночестве. Если задуматься, то здесь вообще все поодиночке сидели: кто-то просто стенку гипнотизировал, кто-то ел как не в себя, а кто-то говорил с невидимым собеседником, обещая заботиться о попугайчике. Девушка со змеящимися по телу татуировками тряхнула медовыми кудрями и похлопала по соседнему стулу. Питер нервно сглотнул и уткнулся в блокнот. Родные истории и персонажи уже ждали его на своих страницах. Некогда отвлекаться, времени и без того мало. Набросав короткое описание самых колоритных типов, он расплатился и вышел из бара. На улице было так черно, что он испугался, что выпил лишнего, но на самом деле это просто заводы дали о себе знать. Именно благодаря их стараниям каменные дома враньего града стали черными как уголь и такими же мерзкими на ощупь. Амеларию он нашел не в лучшем состоянии. Девушка застыла у одной из витрин, гипнотизируя прозрачный медальон на черной цепочке, находившийся среди таких же мрачных по настроению и смыслу вещиц. - Безвкусица. - сказал Питер, перехватив ее взгляд. - Его волосы, я могла бы... - Не сходи с ума. - Но... - Ну вот куда тебя девать? Питер подозвал продавца и указал на безделушку. Не думал он, что черненое серебро может стоить как золото, но мужчина только поправлял пенсне и настаивал на своем. Возможно, цена была такой абсурдно глупой потому, что сам он выглядел крайне неуместно в своей щегольской светлой одежде, так и кричащей о радостях бытия. Возможно, она была таковой всегда. Все-таки мертвецам здесь тоже деньги нужны. Даже больше, чем живым.
- Спасибо. - сказала Амелария, выходя из лавки. - Считай, что подарок от меня на... - начал Питер, но шутку не закончил и продолжил уже без юмора. - Ты заказала что нужно? - Да, обещали доставить в среду. - Отлично, тогда пойдем. - Куда? Нас карета ждет. - Есть. Или ты что-то против имеешь? Амелария ничего против не имела, и Питер повел ее в тот же бар, в котором был утром, пока она выбирала платья. На улице стало еще темнее, Питер покосился на фонтан с чугунным силуэтом невесты и блестящие на его дне монетки. Интересно, что люди загадывали, бросая их? Не вернуться сюда никогда? Чтобы траурная одежда подешевела? Чтобы для твоих похорон родственники не зажали пару серебряных? Загадка, ответа на которую не хочется знать. Делая заказ, Питер впервые обратил внимание на интерьер этого заведения. Если в первый раз он рассматривал только особо колоритных типов, что в перспективе могли перекочевать на страницы его книги, то сейчас в немом восторге разглядывал рога всех мастей и размеров, развешенные по стенам. Тусклое освещение мешало присмотреться к ним получше, но того, что он видел было достаточно для того, чтобы вновь полезть за блокнотом, пока Амелария изучала меню. - Он называется "Тысяча скорбей". - начала говорить Амелария таким тоном, будто читала лекцию. - люди приходят сюда, чтобы расстаться с прошлым и вешают на рога украшения, которые напоминают им об усопших. - Откуда ты это знаешь? Амелария легко улыбнулась и постучала по обратной стороне меню. Там было написано то же самое, только более туманно. Кулон уже сверкал на ее шее, а не пойми откуда взявшаяся рыжая прядь в его центре напоминала языки пламени. - А ты не хочешь с прошлым расстаться? - Нет. Амелария схватилась за кулон, но тут же разжала пальцы. Питер уставился в камин, рядом с которым они сидели, и убрал блокнот. Амелария тоже молчала, сосредоточившись на еде. Ее светлые чуть подкрашенные брови напоминали лапки бабочки, а синева платья - крылья. Красивая бабочка, вот кем она была. Схвати за крылья, и летать уже больше не сможет. Да и рассвет, скорее всего, увидит только один. Питер пододвинул к себе тарелку с сочным куском мяса и картофельным пюре и последовал примеру сестры. Они не мертвые. Именно сейчас, в этом черном городе траура, все в Питере кричало о том, что они не мертвые, а глупая мечта стать великим писателем и вовсе истерила о том, что никогда им не стать таковыми, если он будет достаточно сильным, если он будет смелым. Но что для этого делать? Как совершить невозможное? Он не знал.