На глазах выступают слезы.
- Мне тебя очень не хватает, папа!..
- Стеша? - раздается за спиной высокий женский голос, - Приехали?
Обернувшись, пытаюсь улыбнуться.
- Да.
Это Ирина. Она работает здесь с тех пор, как от нас ушла мама. Готовит и закупает все для дома. Следит за порядком и нанимает горничных и садовников, которые тут постоянно не проживают.
Подойдя ближе, она неловко обнимает мои плечи и сразу делает шаг назад. Она не такая тактильная, как, например, Нина у Даниловых, но знаю, что относится ко мне если не с любовью, то точно с теплотой.
- Степан Эдуардович, я так понимаю, теперь наш новый хозяин? - спрашивает, для верности прикрыв рот ладонью.
- Нет, конечно! - мгновенно вскинувшись, восклицаю я, - Хозяин? Это он так сказал?!
- Нет!.. Я сама подумала. Он теперь здесь всем распоряжаться будет?
Я возвращаю портрет папы на полку и, коснувшись его щеки на снимке кончиками пальцев, разворачиваюсь к женщине.
- Ничем он здесь распоряжаться не будет, - проговариваю твердо, стараясь при этом не повышать голоса, - Все важные вопросы решать через меня.
- Он нам зарплату повысил.
- Вот как?..
Нет, вы посмотрите на него!.. На какие средства, интересно? Он собирается выставить мне счет в конце месяца?
- На двадцать процентов, - договаривает она, улыбаясь.
- Отлично.
Видимо, повышение шло бонусом к новым соглашениям о неразглашении. Или он наводит здесь мосты?..
- Я обед готовлю. Позову потом...
Дождавшись, когда Ирина исчезнет, я отправляюсь на поиски супруга. Выхожу в холл, пересекаю его и заглядываю на кухню и в кабинет. Его, как и наших с ним чемоданов, нет, из чего я делаю вывод, что он уже унес их на второй этаж.
Отлично.
Быстро поднявшись по лестнице, останавливаюсь в широком коридоре с дверьми по обе стороны и прислушиваюсь. Интересно, какую именно он выбрал для себя? Неужели ту, что с видом на красивейшее озеро?
Быстро шагаю в сторону той самой комнаты, распахиваю дверь и понимаю, что ошиблась. В этой комнате его нет. Открываю следующую - и снова ничего. Гранс находится только в третьей, в самом конце коридора и как раз напротив моей.
- Стучаться не умеешь? - спрашивает спокойно, расстегивая свою рубашку.
Я как в стеклянную стену лбом врезаюсь, запоздало понимая, что веду себя как стерва.
- Я... эмм...
- Ты думала, мы одну комнату делить будем? - осведомляется, слегка задрав одну бровь.
- Нет, упаси Господь!
Полы рубашки разъезжаются, являя моему взору рельефный торс. Я испытываю натуральный шок и, быстро отвернувшись, утыкаюсь взглядом в дверную петлю.
- Хотела узнать, почему ты решаешь вопросы с персоналом этого дома и поднимаешь им зарплаты, не уведомляя об этом меня.
- Твой отец не повышал им жалованье три года. Знаешь уровень инфляции за этот период?
Мое периферийное зрение фиксирует движение. Кажется, он наклоняется и открывает один из чемоданов, а затем что-то вынимает из него.
- Я не против повышения зарплаты, но требую, чтобы в следующий раз подобные вопросы сначала обговаривались со мной, потому что эти счета оплачивать мне, а не тебе.
Вижу по движению рук, что он надевает футболку, а затем слышу, как бряцает металлическая пряжка ремня. Зажмуриваюсь на секунду.
- Тебе не о чем волноваться, - проговаривает он так невозмутимо, словно не собирается прямо сейчас при мне снять штаны, - эта статья расходов на тебя не ляжет. По крайней мере не в эти полгода.
- Ты будешь платить им надбавку со своего кармана?
Слышится шелест одежды, и я, не дождавшись ответа, пулей вылетаю из комнаты.
Обсужу этот момент с ним завтра. С чего вдруг он решил взять расходы на содержание моего дома на себя?
Оставшееся до обеда время я сижу в своей спальне и негодую. Злюсь на Гранса за его самодеятельность и беспрецедентную наглость.
Потом Ирина приглашает нас на обед. Он является с небольшим опозданием в футболке и светло-серых трико. Садится напротив за небольшой овальный стол, сервированный для нас в эркере с панорамными окнами, а я делаю пометку в голове дать ей новые инструкции - накрывать для нас в разное время и в разных местах.
- Степан Эдуардович, вино?.. Виски?.. - предлагает Ирина с услужливой улыбкой.
На долю секунды я теряю дар речи, а затем, опережая его с ответом, выпаливаю:
- Степан Эдуардович не пьет. Он за рулем, и ему сегодня еще ехать.
- Виски со льдом, пожалуйста, - отвечает почти одновременно со мной.
Мои брови летят вверх. Вот это номер.
Я не помню ни одной ночи, которую он провел бы в доме Даниловых. Неизменно уезжал в восемь вечера, и в восемь утра возвращался.