Предполагал успеть повсюду,А в голосе звенела сталь,Но я таким уже не буду– Смешным, напористым… А жаль.
Тень кроны
Природа стирает людские следы,Как будто прорехи латает:Пустеют деревни — дичают сады,Колодцы травой зарастают.И, словно обиду на мир затая,Меж тучами прячется солнце…А может быть, жизнь, до кровинки твоя,Не только тобою живется?В лесу заплутаешь, присядешь на пеньИ, слушая шорохи, звоны,Почувствуешь: ты – лишь узорная теньЛучами пронизанной кроны…
Зимний этюд
Март. Ветер. Я совсем продрог.Река, замерзшая, прямая,Течет притоки принимаяПод снегом спрятанных дорог.Река жива и без воды:Ее волнуют, морщат, зыбятПрипорошенные следы,Лыжни, а с неба сыплет, сыплет…Мир черно-белый, смазан, смутен,Мир снегопадом испещрен,Мир, словно фильм, который крутятС доисторических времен…
Монолог
…И каким себя умным-разумным ни числи,Как досаду сомнений в себе ни глуши,Все равно есть на свете и чувства, и мысли,На которые просто не хватит души.Может, гены не те? И среда подкачала?Не дано! И тебя ничего не спасет:С рук талант не купить. Не начать жизнь сначала.Не достичь ослепительных этих высот!Что ж, смирись и живи. Есть иные заботы,Приносящие радость, достаток и честь…Но, копаясь в земле, не забудь про высоты —Те, что не для тебя, ну а все-таки есть!
Дорожная исповедь
Геннадию Игнатову
Дождливый ветер просквозил до дрожи.Автобус опоздал на целый час.Чем дальше в жизнь — тем становлюсь похожейНа вас, мои попутчики, на вас!А был когда-то простодушным богом,Предполагал весь мир перевернуть!Нуждался в малом, рассуждал о многом…Все так, должно быть, начинают путь.Чем дальше в жизнь, тем все трудней на делеПо-божьи жить и думать о святом:Сначала понял, что небеспределен,Что невсесилен — выяснил потом.И так живу, от глупостей опомнясь.Попутчиками сдавленный с боков…Как втиснулись в окраинный автобусПолсотни неудавшихся богов?!
Поэт и врач
Хочу, чтобы путь мой был долог,Но каждому — время свое.Ах, мой дорогой кардиолог,Послушайте сердце мое!Хоть мне далеко до больницыИ с виду я не инвалид,Но сердце болит и томится,Томится оно и болит!– Дышите. Оденьтесь. КартинаБолезни понятна: скорейВсего, у вас — тахикардия…– По-нашему, значит, хорей! —Что ж, с веком больным, суматошнымТы, сердце, пребудешь в ладах,Коль бьешься размером двусложнымС ударом на первых слогах!
Иронический автопортрет
Все время спешащий, беседующий сам с собою,С тоскою смотрящий хорошеньким девушкам вслед,Зашоренный службой, стреноженный милой семьею —Таков рядовой современный советский поэт.Нет! Он, как и был, выразитель, певец и так дале…В нем Дантов огонь подугас, но еще не зачах:Он ищет любовь в заурядном семейном скандале,Он душу народа исследует в очередях.Он пишет о БАМе, о храме, о старенькой маме,Про трубопрокатный и трепетный девичий стан,Он может всплакнуть над березкою, ставшей дровами.Воспеть лесорубов, перевыполняющих план.Он пишет в автобусе, в поезде и в самолете,Использует также троллейбус, метро и трамвай,Поэтому эпоса вы у него не найдете:Сложил три куплета — и хватит, приехал, вставай!Вот так он живет и прижизненной славы не просит,Но верит, конечно: в один из ближайших вековПрикрепят, быть может, в автобусе сто сорок восемьТабличку: ЗДЕСЬ ЖИЛ И РАБОТАЛ ПОЭТ ПОЛЯКОВ