— На тебе лица нет!
Теперь бутылку можно запустить вон в ту стену. Но не при ней же!
Я жду, когда придет время слёз. Я люблю, когда озерца слез вызревают в её дивных глазах. И совершенно неважно — это слёзы радости или грусти, восторга или печали. Её слезы — немой крик души! Непомерный ее труд. Своими слезами она дает жизни шанс на спасение.
Я жду…
И вдруг ясно ощущаю: да! Да-да… Это ее запах, именно так пахнут ее руки, ее шея, ее колени…
— Ааааааааааааааааааааааа…
— Напился…
Да нет же, нет — трезв, как стёклышко…
— Знаешь, — признаюсь я, — все это время мне недоставало…
— Знаю.
— Запаха твоих колен…
— Да уж… Что это у тебя?
Юля тянется рукой к моему лбу, к вискам, нежно прикасается, затем смотрит на свои славные пальчики.
— Кровь?.. — Она поднимает голову, и, наконец, я вижу в уголках ее глазах бусинки слёз.
Наконец-то! Дождался! Пришло, пришло-таки время слёз..
— Ах, кровь, — произношу я как можно более равнодушно, — это же… Знаешь… Это кровь Христа…
Это правда! Капельки кровавого пота на моем лице — свидетельство моей непосильной работы! Это же капельки, просочившиеся на кожу из-под тернового венца, священной тиары, которую я вот уже целый день и всю жизнь чувствую на своей голове.
У Юли больше нет слов, только слезы, которые я собираю в свои натруженные ладони. Это наша с Юлей Стена Плача. Одна на двоих. Ведь и я, и она — монада. Мы — неразделимы, и живем, и это не пустой звук, живем, сколько знаем друг друга, не… да — не расплетая рук…
Это — совершенно!
И вот что еще очень важно — за свой непомерно-непосильный и упорный труд (замечу — до кровавого пота!) я не получаю, ни копейки, ни цента, ни су…
Вот пример великого гуманизма!
И всё же я задаю себе уйму вопросов: кто я? Что мне делать с собой — жалеть или ненавидеть? Что если я заблуждаюсь? Прав я или неправ? Чем всё это кончится? Наконец — в чем моя трагедия? Или героизм? Разве я святой?.. Или… Может, я просто псих?..
Наконец, тишина!..
О, этот неистовый звон тишины!
Мне кажется, вот-вот лопнут от напряжения мои барабанные перепонки. И, знаешь, нет сил, нет просто никаких сил терпеть эту тишину…
Нет-нет, я — нормальный!
Как уже сказано, я — Перст Божий!.. Карающая Его Десница!
И, право слово, кара моя священна!
Спорьте…
Если ума мало.
Когда в дверь снова стучат, я тянусь рукой к настоящему автомату, ощущаю его металлическую прохладу, мягко передвигаю рычажок предохранителя в нужное положение… Тссс-сс-с-с…
Где-то ухает молот, вколачивают сваи, строят дом… Вскоре принесут саженцы, разобьют цветник…
Что за дом такой?
Живут люди, жить им нравится…
Нравится?!! В таком-то доме?!. Так жить?!!
Живите… не жалко…
Но бывает на тебя вдруг такое находит, вдруг такое наваливается!..
Ыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыыы…
Ты притиснут, придавлен, вколочен, вбит, вжат!..
Влип!..
Ааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааа……
И терпение лопается…
Вот и ищешь спасения: за что зацепиться?! За спасательный круг, за соломинку…
Или за курок?
Ах, если бы не эта адская жара…
В паутине прицела теперь я вижу…
Что — снова осечка?..
О, уроды, дайте же, дайте же мне еще хоть крупицу света!
Тьматьматьматьмать…
Вот такая игра…
Не представляю, как бы я жил без своего ноутбука.
Я бы… сдурел.