Он входит так, словно это гребаное место принадлежит ему, рассеянно бросает пару ключей на приставной столик рядом с диваном Оливера, снимая ботинки.
Мир окрашивается в яростный, пульсирующий красный цвет. "Кто ты, блядь, такой?" спрашиваю я.
Мужчина поднимает взгляд, его лицо все еще скрыто в тени, отбрасываемой околышем кепки. Его голова опускается вниз, как будто он буравит меня взглядом. "Я бы спросил тебя о том же".
Я просто слишком ошеломлен, слишком зол, чтобы заставить свой рот работать. Когда он понимает, что я не собираюсь ему отвечать, он проходит мимо меня. Мой пульс бьется в кулаках, пока я стою, беспомощный, разъяренный, наблюдая, как этот человек с такой фамильярностью проходит по дому Оливера.
Зайдя на кухню, он включает свет и открывает холодильник.
"Отвечай", - рычу я.
Он делает паузу, затем поворачивается, в его руках открытый контейнер с остатками кесадильи. Я хочу вырвать ее из его рук и захлопнуть крышку, потому что это для маленькой девочки из соседнего коридора, которая просила еще одну кесадилью, даже когда я знал, что у нее никогда не будет места для нее, и которая теперь намерена съесть остатки кесадильи на завтрак.
"Положи еду", - говорю я ему. "Это для Линнеи".
Он наклоняет голову, затем ставит контейнер на стойку и защелкивает крышку. В этот момент в кухню из прихожей входит Оливер, держа в одной руке радионяню, которую он включил. Он останавливается, моргает, глядя на мужчину на своей кухне.
"Вигго?" Оливер смотрит на него, удивленно моргая, затем переводит взгляд на меня.
Вигго. Я помню это имя. Это тот, на кого Оливер кричал, тот, кто каким-то образом запер его в доме. Они были любовниками? Ссорились ли они? Помирились ли они сейчас?
Черт, меня тошнит от этой мысли.
"Что ты здесь делаешь?" спрашивает его Оливер.
"Привет, милый пучок". Этот человек - Вигго - сокращает расстояние между ними и обхватывает Оливера руками, притягивая его ближе, а затем целует в щеку.
Мир темнеет. Кровь грохочет в моих ушах. Я хочу вырвать его руки. Я хочу схватить его за воротник, выбросить в окно и стереть все следы его прикосновений с тела Оливера.
Черт. Меня трясет, ярость, шок и собственническая боль пронизывают меня насквозь, открывая сырую, неоспоримую правду: я хочу Оливера. Всего его.
Я знаю, что не могу обладать им вечно, но я хочу его столько, сколько смогу. Пока не случится то, что окончательно выведет меня из профессиональной игры, и я не исчезну, чтобы зализать раны и понять, что, черт возьми, делать с собой. Я хочу его для себя. Чтобы он был диким, чтобы я держал его и давал ему ад, ублажал и защищал его от ручных, долговязых, мужеподобных бородатых ублюдков, не уважающих личное пространство.
"Отвали", - говорит ему Оливер, вытирая щеку и хмурясь на этого Вигго. "Что ты делаешь?"
"Я пришел помочь", - говорит он, пожимая плечами и возвращаясь к разгрому холодильника.
"У него уже есть помощь", - рычу я, затем поворачиваюсь к Оливеру. "Ты хочешь, чтобы он ушел?"
Оливер смотрит на меня, широко раскрыв глаза. "Что?"
"Ты. Хочешь. Чтобы. Он. Ушел?" спрашиваю я. "Я с радостью удалю его с твоей территории".
Мужчина оглядывается через плечо, бросая в рот горсть черники. "Не очень-то гостеприимно с твоей стороны".
"Не гостеприимный тип", - говорю я ему. "Особенно если он не хочет, чтобы ты был здесь".
Мужчина улыбается мне в бороду, от чего волосы на моей шее встают дыбом. Это кажется... смутно знакомым. "Кто он для тебя?" - спрашивает мужчина.
"Вигго", - резко говорит Оливер. "Это не смешно. Убирайся."
Мужчина закрывает холодильник бедром и смотрит между нами. "Я так понимаю, я не нужен".
"Абсолютно, черт возьми, нет", - огрызаюсь я.
Оливер с любопытством смотрит на меня, затем поворачивается к Вигго и бросает на него взгляд. "Я знаю, что ты делаешь, и это беспорядок. Я сказал тебе, что собираюсь разобраться в этом сам, и я разобрался. А теперь иди. Разграбь чужой холодильник".
Вигго вздохнул. "Хорошо." Оттолкнувшись от холодильника, он идет обратно через гостиную, натягивая ботинки. Он еще раз широко улыбается Оливеру, потом мне. "Приятного вечера, джентльмены".
Отдав честь, он берет ключи со стола и выскальзывает за дверь, тихо закрыв ее за собой.
Я снова поворачиваюсь к Оливеру. "Что это было, черт возьми?"
Оливер рухнул на табурет у кухонного острова и уткнулся лицом в руки. "Человек пытается заставить лошадь надеть плавки".
"Что, блядь, это значит? Ты бредишь? Обезвожен?"
Его смех эхом отдается в пространстве его рук. "Я собираюсь его задушить", - бормочет он.
"Оливер", - рычу я, заставляя его поднять голову. "Что это было? Кто это, черт возьми, был?"