— Никит, — подпираю лоб кончиком пальца, — У меня своя жизнь, у тебя своя. К чему мне вот эти загадки? Какие-то встречи? Даже то, что я с тобой общаюсь, уже компрометирует меня. Я — замужняя женщина! Мать и жена.
Незаметно подходит Лариса, чтобы наполнить стакан свежей содовой. Я выдыхаю. Давлю из себя в её адрес улыбку. Надеюсь, она не расслышала, с кем я общаюсь? Хотя… Какая мне разница? Лариса уж точно не знает мою подноготную. Ей всего двадцать пять!
— Вита, я всё понимаю, — звучит его голос, — Я свалился как снег на голову. Но, поверь, это важно! Мне просто жизненно-необходимо с тобой обсудить один важный вопрос.
— Обсуждай, — говорю.
Он делает паузу, снова вздыхает. Я слышу, как он наполняет стакан, или, может, бокал. Вероятно, спиртным? Вряд ли Богачёву достаточно содовой.
— Это не телефонный разговор, — произносит загадочно.
— Ну, просто тайны Мадридского двора! — восклицаю. Уже не боясь, что услышат девчонки.
Блин, как же он меня бесит вот этой манерой скрывать всё под слоем надуманных слов. Это у него ещё с тех пор! Тогда, будучи женатым, он любил вуалировать. Так и сейчас.
— Вит, я могу приехать к тебе. Ты в кафе «ВитаМила»? — пропустив мою реплику мимо ушей, произносит Никита.
Я, спохватившись, роняю:
— Нет, нет!
Хватит ему тут мелькать! Не хватало ещё, чтобы слухи пошли, что я с кем-то встречаюсь.
— Это будет не слишком удобно, — добавляю спокойнее.
— Ну, тогда, — тянет он, — Приезжай ты ко мне. Я в «Астории». Помнишь, где это?
Хмыкаю:
— Нет, подзабыла!
Никита смеётся на том конце провода. Гад! Я всё помню, конечно. Хотя многое очень хотела забыть.
— Я буду ждать тебя, — слышу.
Хочу добавить, что до пяти занята. А потом… А потом нужно ехать домой. Ведь в шесть часов у нас ужин! Но Богачёв отключается, как будто предвидя отказ.
«Но, поверь, это важно», — продолжает звучать в голове его голос. Я могу написать о наивности, которую он проявил, полагая, что мне интересно. Но мне интересно! И страшно… В последний раз, когда он звонил, интересуясь про Майю. И потом… Этот чёртов букет! Нужно было спросить. Не успела.
Спрошу при встрече. Скажу ему всё! Пусть отвалит. Иначе… Иначе я за себя не ручаюсь.
Набираю Шумилова. Тот берёт трубку практически сразу. Вероятно, в наушниках? Снова печатал научный трактат, попутно слушая медитативную музыку.
— Милый, ты дома?
— Почти, — говорит, — За рулём.
— Ой, тогда не буду тебя отвлекать, — тихо радуюсь я, — Я слегка опоздаю.
— В честь чего это? — хмыкает Костик.
— Да, Милка просила заехать. Хочет по поводу бывшего мужа вопрос обсудить, — говорю, а сама держу пальцы крестиком, чтобы поверил.
— Какую форму казни выбрать? Через повешение, или расстрел, — издевается Костик. Он знает, как Мила относится к бывшему. И по-мужски понимает его.
— Да ну тебя! Милка не такая кровожадная. Он, между прочим, вернулся. На море зовёт, — решаю добавить проверенных фактов.
— Бывшие иногда возвращаются, — смеётся на том конце провода Костик, — Главное, двери держать закрытыми. А то, если откроешь, то дело труба!
Я улыбаюсь его красноречию. А про себя думаю: «Вот я свою дверь и открыла. А как не открыть?».
— Так вот, съезжу к ней на часок. Ты не против?
Он говорит опечалено:
— Против, конечно! Но женская дружба важнее семьи.
— Это не правда! — спешу убедить, — Там, в холодильнике суп, вермишелька по-флотски. На выбор. Проследи, чтобы Тоша поел, хорошо?
Костик шутливо парирует:
— Есть, моя госпожа!
— И Капустина выведи, не забудь? А ещё лучше, Тошу отправь. Но только после ужина! — оставляю наказ.
— Всё понял, моя госпожа, — отвечает Шумилов. Любит он подурачиться! Гений науки.
Прощаюсь с любимым, целую его. Грудь сжимает в тиски от того, что приходится врать. Но я расскажу ему, правда! Вот только пусть сессия кончится. А то он сейчас весь в работе. От таких новостей будет хуже. Я знаю! Поэтому, лучше молчать.
Вспоминаю… Чёрт, что же я? Ведь нужно подругу набрать! Вероятности мало, конечно, что Костик решит позвонить. Но, кто знает? Вдруг в этой «Астории» слабый сигнал? Или связь оборвётся не вовремя. Милка должна знать, что ответить ему.
— Аушки! — голос Миланы звучит взбудоражено.
— Приветик, подруга! Чем занята? — начинаю издалека.
— Чем, чем? — восклицает Милана, — Тортик на завтра пеку. Именинный!
Я вспоминаю, что завтра у нас день рождения и целая прорва людей, заказавших наш зал ещё месяц назад.
— Получается? — хмыкаю.
— А то! Щас видосик пришлю. Блин! — сокрушается Мила, — Назовут же детей. К-ри-с-ти-на! Букв сколько? Нет бы, Оля назвать? Или Аня?