Кто же знал, что тот на пределе и собой не владеет?
Короче, пришлось рассказать просто так. Град ударов заставил визжать и ползать, тщетно уклоняясь от свистевшего ужаса. Бита едва не сломалась, вот как. Затем новый муж роковой Эсмеральды связал ему руки и усадил перед собой в кресло.
— Где она сейчас?
— Откуда я знаю?!
— Ты сказал, что есть информация.
— Это и была информация!
Хозяин не понял.
— Это все, что ты пришел сказать? — сокрушенно выдохнул он и уронил, наконец, опущенную, но остававшуюся в руках биту. — Про ее прошлое? То есть ты не знаешь…
— Ничего не знаю! Я все объяснил, все рассказал! Отпусти меня, ну пожалуйста!.. — Не проста, оказывается, продажа информации. Нет, не для него такая работа. Занимался бы тем, что умеет, никого не трогал — и его бы не тронули. На фига он сюда поперся? Выйти бы теперь живым…
«Тук-тук», — в дверь, осторожно, почти испуганно. Оба, потерянный хозяин и избитый гость, вздрогнули и обернулись.
«Тук-тук», — еще раз.
Приложив палец к губам (связанный незнакомец в ответ быстро-быстро закивал), Кирилл открывает.
Мальчик. Школьник, класс примерно пятый. Припоминается: сегодня встречались в одной из квартир, когда опрашивал. Тогда Кирилл был вне себя, помнит плохо. Наверное, с верхнего этажа.
— Дядя Кирилл, вы были у нас вечером, помните?
— Да.
— Папа сказал, что вам надо посмотреть.
Мальчик протягивает бумажку и убегает. Разворачивая и вчитываясь в иностранные буквы, Кирилл чувствует в глубине квартиры движение и оттуда ударяет ледяная волна.
Вращ не упустил момента. Хватит с него приключений. Хватит гоняться за злым гением в прелестном обличье, от него одни неприятности. Едва хозяин отвлекся, Вращ подскочил к окну, связанными руками рванул ручку вниз и на себя. И — вперед, в жуткий холод.
Второй этаж. Внизу снег, не страшно. Шапка осталась в квартире. Плевать.
Жив. Свободен. Что еще нужно для счастья? Улыбаясь разбитым ртом и истерически хохоча, Вращ понесся по улице. Жизнь!
Домой. В столицу. Там он знает, с кем и как. Здесь, в этом проклятом занюханном городишке, пусть сами разбираются со своими заморочками. Он в их игры больше не игрок.
На бумажке — интернет-адрес. Линк на известный портал, всемирный отстойник самопальных видеороликов.
Срочно к компьютеру. Но сначала окно: ага, беглец цел, почти невредим и быстро удаляется. Скатертью дорога. Кирилл закрыл окно.
Теперь главное. Буквы и символы вбиваются в адресную строку. И…
«Похищение?» — называется ролик.
Боже. Она. Любимая. Как он и высчитал, в халате и тапочках. Выскакивает из подъезда на лютый мороз. Вид немного сверху — снимал кто-то с балкона. Соседний подъезд, этаж примерно пятый-шестой.
Алена наклоняется к открывшейся дверце машины и будто бы падает в нее, исчезает внутри. Дверца захлопывается, машина рвет с места. При отъезде видно, что номеров нет. Все.
Комментарии (с исправленной лексикой):
«Не завидую. Моржиха что ли? Смотреть холодно!»
«А вдруг реально похитили?»
«Сбежала от мужа!»
«От любовника! Муж вернулся, пришлось драпать в чем мать родила — в такси…»
«Жаль не я тот таксист».
«Ко мне тоже однажды такая краля ввалилась…»
«А ко мне пока нет. Не отказался бы».
«Приспичило-то — на первого встречного мужика кинулась».
«Наверное, кавалер сказал, что без бутылки не будет, вот и ломанулась в киоск».
«Что вы, она просто время спросить вышла. А у того часов с собой не оказалось. Сказал, что знает, где есть. Она и поехала».
Бред. Невидимый кинжал под ложечку. Виски в тисках — кто-то усиленно заверчивает ручку. Боль.
Кирилл пересматривает снова и снова. Алена, дверца, машина. Выскочила, склонилась, исчезла. Раз за разом.
Ничего нового. Кто за рулем — скрыто. Единственное, что дает запись — вид машины без номеров. И ее марку.
Машина, проглотившая Алену — Бумер-пятерка. Цвет не разберешь, просто темный. Таких полгорода, весь бизнес и администрация. Да и кто в здравом уме на дело свою погонит?
Кирилл не верит, что Алена села туда сама. Совсем не верит. Не хочет и не может верить. Видно же. Мышь опять давит по запуску ролика: ведь не сама? Точно не сама?
Опомнившись, Кирилл набирает Алекса: