—Думаю, хуже уж точно не будет. Все, что не делается, то к лучшему. Главное, что ты жив, — Мелори сжала мою ладонь и улыбнулась, ее глаза слезились, но я видел, как она счастлива. — Давай покажу тебе стихи, которые я писала. Ты посоветовал мне попрактиковаться в лирике, раз нет идей для прозы.
Она просияла, когда я с удовольствием кивнул, и подбежала к своей сумке, чтобы достать оттуда блокнот с записями. За окном уже было темно, страницы в моих руках освещал искусственный холодный больничный свет, такой неприятно белый. Как я устал от него. Впервые скучаю по своей неуютной квартире...Первый стих назывался «Возрождение».
Возрождение.
«ветер щеки мои обжигал,
он прощально в душе завывал.
и тянуло в объятья свои
море волосы, руки мои.
ни надежды в стеклянных глазах,
ни улыбки на бледных губах,
внутри вяжется липкий страх
сделать шаг, раствориться в волнах.
мужской голос меня вдруг позвал,
и из мыслей мрачных забрал.
он заставил меня снова жить,
он помог этот мир вновь ценить.
в тот день смыслом он моим стал,
но потом сам бесследно пропал...»
Это была наша первая встреча...и кто так знакомится со своей любовью, не правда ли? Даже детям не расскажешь...Кажется, нам придется рассказывать о своем знакомстве, начиная со встречи в издательстве, которую я благородно подстроил.
Большинство стихотворений в ее блокноте были грустными, но пронзали до глубины души. Наконец, я дошел до недавних, которые написаны про нашу ссору...их было много, показывая количеством весь масштаб перенесенной боли. Мне так жаль.
Бумеранг.
пусть годы мчат, летят года,
твой облик в сердце навсегда.
мне не забыть твои слова.
под ноги рушится листва,
и весь мой мир внутри развален.
итог любви наш столь печален...
была ль любовь? ответь мне, друг,
иль все придумала вокруг?
тебя, и чувства, и вниманье.
внезапное очарованье
уверит вновь меня в любовь,
а ты оружье приготовь,
с предохранителя сними,
к груди приставь, курок нажми.
открыта пред тобой, как книга,
а ты зажат: без чувств, без лика.
готов убить? давай же, ну!
закончим холода войну.
и годы мчат, летят года.
та пуля в сердце навсегда
в твоём.
Показывает, какая она сильная. Но все, написанное здесь, чистая правда. Наводя на нее оружие, пытаясь сделать больно ей, я лишь стреляю в себя.
Мелори смотрит на меня в ожидании и, кажется, почти не дышит. Я чувствую, как важно ей услышать мое мнение, думаю, никто эти стихи и не видел, кроме меня.
—Это прекрасно, Мелори, — с улыбкой произнес я, заметив, как она облегченно выдохнула. — У тебя пронзительный слог. Концовки...пускают по моим рукам рой мурашек, — принялся читать дальше, меня так тянуло узнать о ее чувствах, заглянуть через бумагу в ее богатый внутренний мир.
поражение.
я дышу через силу, к тебе делая шаг,
ты спиною повернут, между нами овраг.
я к тебе через пропасть и всю волю в кулак,
боже, дай мне терпения и какой-нибудь знак!
навсегда или в жизни мы мимолетные гости?
он молчанием своим мне ломает все кости.
найди смелость сказать, что ты не играешь
или причину назвать, почему отвергаешь.
холодным взглядом пронзает, мы в дыму сигарет.
я не знаю в чём дело, для меня он — секрет.
в ледяных изумрудах отыскать бы ответ,
но все скрыто под маской, для нас лишь слово «нет».
тон ножа лучше режет, но закончен вдруг бой.
по рукоять он вонзает: «не хочу быть с тобой».
Больно...мне больно даже читать это. Внутри все сжимается в противный узел от каждого слова, в груди рождается стыд. Мне стыдно, что я причинил ей боль, что я позволил себе обидеть это прекрасное создание.