А официант притащил бокал вина и запотевшую рюмку с прозрачной жидкостью. Подруга проглотила её залпом, я же лишь пригубила свой бокал.
— Ещё, - рюмка Женьки моментально наполнилась.
— Как это? – мой бокал не изменился.
— Я ж говорила – так оно и работает. Стоит только захотеть.
— Хочу вина до края бокала налить, - как заклинание произнесла я, надеясь увидеть фокус.
— Э, нет, оно так не работает. Надо действительно захотеть, тогда... – перед Женькой кружка с горячим глинтвейном появилась и креветки на шпажке. – Говорить вслух не обязательно.
— Ага, поняла, - как назло не хочется ничего, совсем ничего.
— Не напрягайся. Скоро привыкнешь. Ешь пока свои макароны и бойся своих желаний. Пошли, шоу начинается!
Громкая музыка заставила всех подскочить и бросить ужин. Вот только почти все были растеряны. Даже испуганы. Почему? Женька же рада, её глаза горят нетерпением и ожиданием чего-то очень интересного и важного.
— Быстрее, не хочу, чтобы все хорошие места заняли!
Под хорошими Женька имела ввиду первый ряд амфитеатра – зрители размещались на подушках вокруг сцены, но большинство предпочло стоять поодаль, наблюдая за действом:
— Дамы и господа! Леди и джентльмены! – ведущий улыбался всем и каждой по отдельности своей белоснежной улыбкой.
Так и не поняла, как у него получилось смотреть на меня и на всех сразу при этом.
— Добро пожаловать на конкурс «Мистер отель»! Приветствуйте наших участников.
В этот момент сцена начала расти. На неё выходили мужчины. Разные. Молодые, старые. Красивые и не очень. Кто-то из них был одних плавках или даже стриптизёрских трусах, другие – в деловых костюмах, рабочей униформе, дедушкиных трико. Девушка, сидящая прямо за мой спиной, расплакалась в голос и как зомби пошла на сцену, снимая с себя одежду по пути.
— Жень, что происходит? – перекричать музыку было не просто.
— Сбыча мечт в ПредАдие, - она легкомысленно пожала плечами. – Вспомни, кого ты хочешь?
Глава 5
Я почувствовала, что щёки начали краснеть, когда на сцене появился ОН! Белецкий Сергей Александрович, 40 лет. Или просто Серёжа. Тот самый Серёжа, который заставил меня вспомнить, что я – женщина. Он стоял на сцене в том же костюме, что и в ресторане перед моей смертью. Смотрит прямо на меня, зовёт. Всё вокруг расплывается. Лица, деревья, дома... Их будто больше нет. Есть только тень и смех подруги, который не позволяет мне забыть, где я и зачем.
— Нет, - ноги сами собой несут меня в его объятия. – Нет, нет и ещё раз нет!
Я буквально кричу. Не на Женьку, не на ведущего – на себя. Это моё желание и я обязана его подавить.
— Поздравляю. Шампанское будешь? – тут же в моей руке образовалась целая бутылка.
От неё аж пар шёл.
— Ого, прям с горла? Сложно было? – подруга забрала у меня из рук и на удивление аккуратно открыла бутылку «Кристал».
— Да, - я облизнула пересохшие губы и залила их прохладным напитком. – Спасибо.
Пусть этот отель не так хорош, пусть через него хоть каждый день «транзитники» проезжают, пусть кормят макаронами почти пустыми, но в нём есть Женька. И она меня уже спасла. Спасла от первого, но, что-то мне подсказывает, далеко не последнего искушения.
Девушки, одна за другой выходили на сцену и начинали заниматься там сексом. Они будто не видели ничего вокруг себя, кричали в исступлении... Можно было бы подумать, что их загипнотизировали, но нет – многие плакали, просили отпустить, не трогать их. Особенно одна не очень молодая женщина, которую достаточно грубо трахал чёрный как смоль чёрный мужчина. На все её мольбы он лишь довольно скалился и увеличивал скорость соития.
— Ей же больно, - прошептала я, оглядываясь по сторонам.
Женька сразу поняла, кого я имею в виду.
— Может быть, она любит боль? – подруга ухмыльнулась. – Нормально ей. Хорошо даже. Было бы плохо, всё бы прекратилось. Наташка, ты не поняла ещё? В этом отеле не может быть ничего такого, что постоялицам бы не понравилось. По крайней мере в плане секса. Ещё выпить хочешь?