— Ты любишь стихи? — спросила Катя.
— Люблю, — не очень твердо ответил Сергей.
Катя продекламировала:
Помолчав немного, спросила:
— Нравится?
— Не очень.
— И мне не очень, — вздохнула Катя, потом тихо засмеялась. — Это я написала. А так хочется написать что-нибудь настоящее, такое, чтобы поднимало и звало людей далеко-далеко, все вперед и вперед… Жаль, я музыке не научилась. Я бы песню написала, знаешь, вроде «Смело, товарищи, в ногу…» или «Священная война», только про сегодняшнее, про наше… Ты что молчишь? Смешная я, правда?
— Нет, что ты! Почему же — смешная? Ты… ты — хорошая, — горячо запротестовал Сергей.
— Хорошая! Спросил бы мою маму, она бы тебе сказала, что я взбалмошная и упрямая девчонка. А меня, наверно, мама лучше всех знает. И потом, я ужасно завистливая. Ты кому-нибудь завидуешь?
— Я? Нет.
— А я завидую. Всем. Как узнаю, что кто-нибудь дело какое-нибудь хорошее совершил, так меня сразу зависть одолевает. Я и Гагарину завидовала, и Титову. И еще раньше — девушке этой, Валентине Гагановой. И Мамаю. И Твардовскому. Ты думаешь, из-за славы их? Ничего подобного! Просто мне кажется, что они очень счастливые люди оттого, что смогли что-то очень хорошее для людей сделать. Я, если хочешь знать, и тебе завидую.
— А мне-то чего?
— А того, что ты — парень. И больше, значит, сделать можешь.
— Ну, дела на всех хватит. Одним — одно, другим — другое.
Они подошли к общежитию. На крыльце, ничего не видя и не слыша вокруг, стояла в обнимку какая-то пара.
— Давай пройдемся еще. Не будем мешать, — предложила Катя, и в шепоте ее Сергею послышалась едва приметная, легкая грустинка. Так и подмывало спросить: «А им ты не завидуешь?», но он не решился.
Они снова дошли до клуба и вернулись обратно. Теперь Катя почти все время молчала, задумчиво покусывая тесемку своей пыжиковой шапки. Подойдя к крыльцу, с которого парочка уже исчезла, она тряхнула головой, словно отгоняя назойливые мысли, и протянула Сергею руку.
— До свиданья.
Сергей задержал ее руку в своей.
— Ты завтра когда работаешь?
— В ночную. А что?
— А у меня отгул. Может, сходим на лыжах погуляем, а? — не очень решительно, но с тайной надеждой спросил он. Согласилась же она сегодня пойти с ним в кино.
Катя оживилась.
— А в самом деле, пойдем! На круглую сопку влезем?
— Влезем!
Они стояли на самой вершине не очень высокой голой сопки. Пологий склон ее спускался в долину почти до самого поселка, который лежал перед ними как на ладони. У самого подножия сопки стояли, одиноко сцепившись ветвями, словно держась за руки, две молоденькие лиственницы. Вдали, километрах в шести отсюда, виднелась узенькая полоска трассы, опоясывающей наискосок, снизу вверх, громадину сопку. Иногда то здесь, то там на этой полоске вспыхивал яркий свет — это солнце отражалось в стеклах пробегающих по трассе автомобилей.
По другую сторону, если повернуться спиной к поселку, не было никаких следов человеческой деятельности — ни дорог, ни тонких линий проводов. Одни лишь сопки, обнаженные, выдутые ветрами вершины которых напоминали развалины средневековых замков, и снега, снега, ослепительной белизны снега, в которых по пояс утонули низкорослые лиственницы.
— Хорошо-то как! Правда? — еще не отдышавшись после долгого подъема, заговорила Катя. — Мне всегда кажется, что если дойти до горизонта, то перед тобой обязательно откроется какая-то совсем новая, удивительная даль. И дальше тоже, и дальше…
Сергей хотел сказать ей, что и ему очень хорошо, но не потому, что его манят неведомые дали за горизонтом, — ничего там, кроме таких же вот сопок, нет, — а потому, что сейчас рядом с ним стоит она. Но он не успел или так и не решился ничего этого сказать.
Катя снова повернулась лицом к поселку, потуже затянула красный вязаный шарфик, заправила под шапочку позолоченную солнцем прядку волос и, оттолкнувшись палками, ринулась вниз, крикнув уже на ходу:
— Догоняй!
Сергей ринулся следом за Катей.
Свистел в ушах ветер, прямо в лицо Сергею летела из-под Катиных лыж снежная пыль. За ее спиной бился, как флажок, красный шарфик.