Но на третий день я заскучал… не заскучал, если честно-то, забеспокоился: не может все далее у нас продолжаться просто так, надо что-то решать… а я не был готов решать. И сказал ей, что мне пора, в понедельник-де на работу (это была неправда). Она проводила меня до автобуса, держала мою руку, пренебрегая взглядами деревенских теток и подруг по группе, прижималась к ней лицом и все повторяла: «Напиши мне… напиши!»
Я обещал… и не написал. Удержало соображение, которое часто посещает мужчин после того, как они «добьются своего»: уж больно легко она мне поддалась. Мне поддалась - и другому так поддастся. Да и вообще она не очень соответствовала образу «девушки моей мечты», который маячил в моей интеллигентной душе. Тем все и кончилось. А сейчас и не начнется…
Девушки приближаются. Порыв ветра относит волнистые, распущенные по плечам волосы Клавы в сторону - и на миг придает ей сходство с той женщиной на фотографии, которую показывал мне Багрий; сходство не внешнее, они непохожи - у той удлиненное лицо, у этой круглое и с приподнятыми щеками, и фигуры разные… а в чем же? Мне становится не по себе, душу обдает холод - холод понимания непоправимой утраты.
Что же сейчас будет?… Вот приближается женщина, которую я любил и предал. Ведь настоящее же у нас с ней было, настоящее - теперь я отчетливо понимаю это. И чего я ей не написал? Встретил ты «девушку своей мечты», идиотина, за истекший год? Как же… Да и мечта-то эта, образ, - ведь от впечатлений кино, от пластинок, от показухи. А у этой - все безыскусственное, подлинное, свое… как она лицом-то к тебе, хлюсту, прижималась, к руке твоей!…
Сходимся. Первое побуждение у меня: пройти мимо, не глядя, - лишь бы скорее все осталось позади. Но нет, для минимизации различий надо повторять все до момента колебаний: окликнуть ее или не окликнуть? Варианты начинаются с колебаний.
Останавливаюсь, завожу тот же разговор, получаю то же советы и ответы от высокой рыжей Светы: об автобусе и что на практике здесь… И Клава, имя которой я не знаю и не узнаю, так же смотрит: ну, придумай же что-нибудь! Сейчас расстанемся - и все… И мне по-дурному кажется, что она сейчас возьмет и бросится мне на шею - что я тогда буду делать?
Они идут дальше. Я смотрю вслед. Клава оглядывается. Я ее не окликаю. Метров через двадцать оглядывается еще раз. Я спохватываюсь: чего это я стою, как дурак, уже начался вариант! Иди своей дорогой по своему делу. Вскидываю рюкзак, иду.
Через четверть часа из ее памяти изгладится образ парня в белом чепчике и с рюкзаком.
Я иду своей дорогой по своему делу, спешу к деревеньке, к автобусу - и на душе муторно от тоски и одиночества. Иду мимо не нашего стога на не нашей излучине… а теперь бы я ей написал! Вот так и буду куковать один в жизни, как Багрий.
И серое солнце светит с серого неба, освещает темно-серый лес на том краю долины, серые луга и сщрую ленту реки. Только теперь это не от отрешенности. Совсем наоборот.
Дальше было просто. Автобусом до Славгорода, оттуда другим до Быхова. Билетов на идущие на юг поезда по случаю начала отпускного сезона нет - десятку проводнице купейного вагона, прикатил в город, на окраине которого тот авиазавод и КБ Бекасова.
Труднее всего оказалось попасть на, прием к Исаку Владимировичу. «Генеральный конструктор сегодня не принимает. Генеральный конструктор вообще крайне редко принимает посторонних посетителей. Обратитесь с вашим делом к заместителю по общим вопросам, по коридору пятая дверь налево. Не желаете? Ну, изложите вашу просьбу письменно, оставьте у секретаря - она будет рассмотрена…» Пришлось объявить прямо:
- Я по поводу недавнего падения БК-22 в Сибири. Знаю причину.
Всполошенный референт скрылся за обитой кожей дверью - и Бекасов сам вышел встретить меня.
Далее было все: мое сообщение о надрезах, немедленный звонок «Бекасова на завод - проверить, очень быстрый ответ из цеха, что проверили и подтверждается, немедленная команда поставить такие винты на полные аэродинамические испытания, образовать комиссию, ревизовать склад, проверить винты- у всех собранных и работающих самолетов… Но уже в момент встречи с Иваном Владимировичем я почувствовал: отлегло, отпустило. Спокойно пролетит тот самолет над Гавронцами, спокойно долетит и сядет. Нет больше рисок на винтах.
Единственное, о чем я еще похлопотал перед Бекасовым, это чтобы Петр Денисович Лемех (он как раз дорабатывал в КБ последние недели) непременно был включен в комиссию. Генеральный конструктор не возражал - а в остальном можно положиться на обстоятельства и характер Петра Денисовича. Неприязни к несчастному начцеха Феликсу Юрьевичу я более не испытывал, но правило наименьших различий между вариантами должно быть соблюдено.
- Откуда вы узнали о надрезах? - допытывался Бекасов.
- Не могу сказать, Иван Владимирович, не имею права.
- Вы из Сибири?
- Нет.
- Так… может, и до этого уже дошли, - он понизил голос. - Вы - из будущего? Было что-то еще с «двадцать, вторыми», да?
Светлая голова, гляди-ка! Или это в нем от того варианта осталось? Багрий бы сейчас позлорадствовал надо мной - «из будущего».
- Нет, Иван Владимирович, я из Бердянска.
VII. Возвращение
15.00. Я над обрывом у той излучины Оскола. Облака стали пышнее за эти два часа, да ветер их гонит побыстрее… В настоящее из прошлого вернуться по своей памяти легче, так сказать, по течению; камера необязательна. Но все равно пришлось нырять в самые глубины отвлечения и общности, туда, где подстерегает опасность превратиться в хихикающего идиота, а то и похуже. Суровая штука - дальний заброс, особенно впервой.
Здесь все в порядке: ничего нет. Как и не было… да ведь и не было. Прекрасный вид на долину Оскола, на луга, рощи осин и осокорей. Стоп - есть изменение: старица в том месте, где лежал самолет! Или она была? Нет, не было, по сухому туда поисковики ходили. А теперь выгнулась там дуга с блеском заросшей кувшинками воды, обрамленной кустами и мелкими деревцами. По идее здесь и должна быть старица: не всегда же Оскол выгибался петлей, тек, наверно, и под самым обрывом.
Ишь… зарубка на память. За то я, наверно, и люблю реки, что они похожи на человеческую жизнь; а старицы - как варианты. Река, изменив русло, течет дальше, а варианты-старицы зарастают, высыхают… забываются.
А здесь, наверху, следы еще есть: овальная вмятина в траве, где я лежал, протоптанные тропинки, дыры от колышек двух палаток, окурки около. Но это уже ни о чем не говорит: мало ли зачем могли сюда приехать люди, установить палатки! Эти следы - до первого дождя.
Нет, как и не было. И немного жаль, что «как и не было», - ведь было. И Бекасову ничего не мог сказать… Обидная это специфика у нашей работы, что нельзя открываться. С одной стороны, верно, ни к чему объявлять, что многие несчастья можно исправить забросами в прошлое, - так начнут все резвиться и лихачить, что не управишься. А с другой - получается, будто и нет результатов нашей работы. Самолет пролетел благополучно? Ну и, что? Странно, если бы было иначе. Действительно странно.
Вот если б был какой-нибудь такой вариантный киноаппарат или видеомаг - с наложением вариантов. Скажем, летит самолет, набирает высоту - и разделяется на два: один падает, другой летит дальше. Или пацан заплывает за фарватер - и там разделяется: один тонет, рассеченный крылом «кометы», а другого Рындичевич выгоняет на берег и порет ремнем; тогда бы и мамаша была не в претензии… Наверно, будут и такие аппараты, раз оказались возможными наши дела. Неплохо бы их иметь, чтобы доводить до общего сведения, что наша реальность - умная ноосферная реальность людей - тем и отлична от реальности кошек или коров, что не целиком однозначна, допускает переход как возможного в действительное, так и наоборот.