Всё может быть
Однажды… Однажды что-то происходит. Что-то важное, что-то таинственное. Оно приходит тихо и проходит незаметно. Ускользает. И лишь очень редко, лишь краем глаза, почти на уровне подсознания можно заметить это. Если смотреть на мир под определённым углом. И широко открытыми глазами. Тогда и становятся видны странные вещи. Сознание с трудом принимает это. И на широком трёхмерном экране разума высвечивается только один вопрос: НЕУЖЕЛИ ТАКОЕ МОЖЕТ БЫТЬ?
Осень гнала по ветру золото, и ещё не отпускала тепло. Золото было и в небе, залитом бирюзой. И ещё там был хлопок. Белый, лёгкий, плавный. Золото было и на земле, под ногами.
Тишина. Когда-нибудь слышали её? Так тихо может быть только иногда. Когда даже ветер затихает. Прячется. Таится.
Шелест. И это не может быть ветер. Это шаги.
Он шёл не спеша. Спокойно, почти неслышно. Может, вам случалось видеть подобную походку. Походку человека, привыкшего много ходить. Казалось, он никогда не останавливается, как Время. У него был вид Вечности.
Никто не знал, откуда он пришёл. А он смотрел прямо, ничего не замечая. И каждый его шаг взметал золото и медь осени. И никто не знал, куда он уйдёт. И когда. И когда листья у него за спиной снова успокаивались на земле, скрывая и без того незаметные следы, а сам он исчез в огненном закате, осталось лишь смутная дымка воспоминаний о нём. Но ведь что-то было до и во время его ухода? Никто уже не помнит. Я помню.
Память. Это странная вещь. Что-то намертво стирается и исчезает из неё, а что-то навсегда остаётся в её архивах, время от времени вырываясь к поверхности и унося вместо себя на дно покой. И, бывает, - надолго. Память. Что оставила она мне? Лишь себя.
Она никогда не уходила на дно, в архив. И я теперь лишь смутно знаю, что такое покой…
Неужели это возможно?
Кто он? Кем он был для всех?
Откуда он пришёл? Ибо это тоже важно.
Кажется, отовсюду. И это возможно? Да.
Он пришёл с осенним ветром, окружённый золотом. Шелестел парк. Бирюза окрасилась в рассвет.
Он пришёл с рассветом. Ушёл с закатом.
Он был здесь лишь день.
Но этот день теперь длится для меня вечно.
Ибо он принёс часть её с собой.
Он. Странник. Путник. Бродяга.
Где-то далеко ударил колокол. Он вздрогнул. Ветер затих и прислушался. Тихо. Показалось? Нет. Был колокол. Наверное, это было знамение. Знамение чего? Не помню. Но он, кажется, говорил.
Я вижу его. Он идет через парк. Он не спешит, но видно, что он не гуляет. У него есть цель, давно намеченная. Какая? Не знаю. Никто не знает… И никогда не узнает. Эта загадка из разряда вечных тайн. Вокруг него слишком много тайны и вечности. Кто он? Меня это сразу заинтересовало.
Он не обратил на меня внимания. На всех нас. Я знаю, он видел всё, даже то, что было не видно нам. Но его не интересовало ничто кроме его пути.
Мне показалось, что он идёт не по жизни, а сквозь неё. Показалось? Нет. Так оно и есть. И будет. У каждого своя судьба. И своё проклятье. Так кто же он?
Я иду следом. Теперь у него три тени.
Он идёт медленно. Видимо, он устал. Что не даёт ему остановиться? Какая цель гонит его вперёд? Может быть он и сам этого не знает. Одержимый.
Одержимость. Что это?
Солнце можно назвать одержимым. Оно не может остановиться появляться на небе. Не может, пока не взорвётся. И нет у него цели. Не думает оно – просто делает. Как одержимое, снова и снова. День и ночь – одержимые. Чем? Это чья-то цель, но не их. Чья одержимость охватила Его?
Пешки. Все мы просто пешки.
Марионетки. Кукловод – кто это? Невидимые нити.
Я смотрю на него. Гордо поднята голова. Нет, он не пешка. У него осанка короля, хоть и без короны. Или я её просто не вижу? Где она, Человек-Бродяга? Беглец.
Все мы постоянно от чего-то бежим. Кто преследует его? Вряд ли. Никто. Кого преследует он? Зачем?
У любой вещи есть две стороны. А то и больше.
Измерения. Всё зависит от них.
Другие миры. Откуда он пришёл? Откуда мы?
День. Город. Улица. Люди.
Он идёт сквозь всё это. Я следую за ним в его тени.
Нас не замечают.
Нет, нас видят. Краем глаза. И изображение тут же исчезает. Что за аномалия? Просто НЕ обращают ВНИМАНИЯ. Призрак. Фантом. Величие. Поклонение. Нечто СВЕРХ.
Он как Фантом. Кто ты? Безразличный.
Безразличие. Вряд ли оно вам неведомо.
Ветер безразличен. Стихия безразлична. Природа безразлична. Люди туда же. По отношению к другим.
Вселенная. Время. Вечность. – Безразличны. Это Мир, в котором все живут сами по себе. Каждый в своём микрокосмосе. Мечты. Иллюзии. Воздушные замки. Тут каждый сам себе строитель и хозяин. Забери у человека его иллюзии – и что останется? Лишь жалкое, морально разбитое существо.