была красивая, наивно любила Есенина, а теперь я кричу с
плакатов женщиной Маяковского. (c) levandovich 2011
обнимает меня Венера двумя руками.
я давно покидаю свою провинцию мысленно.
и все жду маяковских любовников твердокаменных,
на которых можно будет испытывать выстрелы.
просыпаясь, с большим трудом в эту хмарь весеннюю,
убеждаюсь, что самый честный любовник - ветер.
но все жду светловолосых своих есениных,
на которых можно будет испытывать петли.
15
16. Былинный герой
он былинный герой. и души в нем нет. весна наступила на
ухо.
но я падаю у его проститутских ног.
я ему отдаюсь по любви, а он называет меня шлюхой,
и каждый день голодает по мне, скуля у двери,
как щенок.
будь ты проклят со всем этим ЭГО, в котором пасутся святые
мощи.
разуверившись в снах, мне реальность моя не нужна.
и я знаю, что вылет в трубу на метле, конечно, намного
проще,
чем признать, что я пред тобою обнажена.
не стучи в мою дверь, не скули - рискуешь давно отхватить
по роже,
уходи к чертовой матери и к богородице.
раз я шлюха, значит - святая, и значит, мне тоже молиться
можно,
хоть в обычном режиме совести - не приходится.
уходи, не скули. не окутывай своей лживой похабной
нежностью.
пусть кружит надо мной воронье, а над тобою - мудрые совы.
я давно заметила - все святые ищут себе грешницу.
все они на одно лицо, как будто сам бог их с меня
срисовывал.
16
17. Почтамт
провинция, холодные больницы.
бездушные сухие доктора.
хороший выход - взять и застрелиться,
чтоб койку у других не отбирать.
чтоб главным настроение не портить,
чтоб дать поспать красивой медсестре.
уж лучше самому себя прихлопнуть,
надежнее лечения. быстрей.
но сквозь решетку видно кустик пышный:
подснежники? весна? не может быть.
а там, глядишь, в саду поспеют вишни,
по осени проклюнутся грибы.
и хорошо. опять сверкают пятки
старухи с развороченной косой.
и снится запах "Балтики девятки",
и хлеб с сырокопченой колбасой.
и белый свет уже совсем не страшен
ни всем изголодавшим, ни живым,
и врач придет - сухой смотритель башни
ведомый псом своим сторожевым.
- вам, дедушка, чего?
- да мне б бумагу.
- а ужин? что ж не выпили компот?
- да ладно. я сейчас чуть-чуть прилягу,
и напишу. бумаги б... это вот.
17
небрежно два листа в большую клетку,
и карандаш доточен до краев.
слова растут как молодые ветки,
строка уже к соседу достает.
седой старик в письме поставит точку,
конверт залижет, спрячет под матрац.
плевали на него и сын, и дочка,
да и письмо никто не передаст.
а через пару дней о нем забудет,
как будто сам отнес его в почтамт.
и новое напишет тем же людям,
как реквием несбывшимся мечтам.
18
18. Усталость
тащусь домой, как бабка перед смертью.
в ногах ни сил, ни правды - слабый ток.
пускай меня возьмут под руки ветки,
запишет в юнги лодочка-листок.
пускай мой дом меня же перехватит
на перекрестке первом, за углом.
пускай настигнут грозные раскаты,
и рыба вся проснется подо льдом.
и унесет меня в моря из ситца,
русалки платье выкупит за грош.
я выдохлась, как мертвая лисица.
испрыгалась, как стравленная вошь.
19
19. Приезжай ко мне умирать
приезжай ко мне умирать:
вот мой город, а вот - кровать.
вот мой домик, сирени куст.
вот Кандинский, Григорьев, Пруст.
вот мой садик - вишневый пунш,