В дверь бьют. Раз. Два.
— Подожди, у меня есть ключи!
Поднимаю пистолет. Двумя руками, как показывают в кино. Ствол дрожит, описывает в воздухе восьмёрки. Прицел пляшет перед глазами.
Я не знаю, как стрелять. Не знаю, как целиться. Не знаю, хватит ли сил нажать на курок.
И тут что-то происходит со мной. Что-то щёлкает внутри, переключается. Дрожь уходит. Руки становятся твёрдыми, уверенными. Дыхание выравнивается — глубокий вдох через нос, медленный выдох через рот. Сердце всё ещё колотится, но теперь это не паника. Это холодная, ясная решимость.
Мир сужается. Исчезает подсобка, исчезают звуки, запахи. Остаётся только полоска света под дверью, где мечутся тени. И дуло пистолета, направленное туда, откуда придёт угроза.
Я убью любого, кто войдёт.
Мысль не пугает. Наоборот — она даёт силу, наполняет меня странным спокойствием. Я мать. За моей спиной мой ребёнок. И я сделаю всё, чтобы защитить его.
Дверь распахивается. Врезается в стену с грохотом. Яркий свет из коридора бьёт по глазам, но я не моргаю. Не отвожу взгляд.
В дверном проёме — силуэт. Широкие плечи. Знакомый разворот. В руке что-то тёмное, металлическое.
Без сомнений и сожалений жму на курок.
Всё.
Глава 1
Москва. Семь лет назад
— Будем тебе искать жениха! — безапелляционно бросает Алёна и вешает трубку, не дожидаясь моего ответа.
Выхожу из главного здания МГУ, и меня обдаёт июльским зноем вперемежку с первыми каплями дождя. Сжимаю в руках папку с дипломом и понимаю, что не хочу прямо сейчас никакого "замуж"!
У меня только что началась та самая жизнь, о которой мечтала все эти годы. Вот прямо сейчас, в эту самую секунду!
Мне двадцать три, и я только что получила диплом филолога МГУ. Красная корочка с золотым тиснением лежит в сумке, а я стою под июльским дождём, задрав голову вверх. Меня не волнует, что промокшее платье липнет к телу, туфли хлюпают при каждом шаге, а тушь, наверное, уже размазалась под глазами, превратив меня в грустную панду.
Я свободна, счастлива и готова покорять столицу. Я влюбилась в Москву до головокружения, когда была очень маленькой. И сделала все, чтобы по окончании школы не остаться в Екатеринбурге, а поступить именно в МГУ. Наконец, я как никогда близка к исполнению всех самых заветных мечт.
Подбегаю ко входу в галерею современного искусства на Остоженке. Алёна хоть и придумала глупостей про жениха, но поддержать подругу на первой выставке необходимо. Она последний месяц только и говорит про это мероприятие. "Приходи обязательно, Вика! Будет фуршет, шампанское, интересные люди!". Но Алёна не предупредила, что в июле в Москве может разразиться тропический ливень.
Влетаю в галерею, толкнув тяжёлую стеклянную дверь. Кондиционированный воздух обжигает холодом разгорячённую кожу. Стою, переводя дыхание, а с меня течёт. Буквально — вода стекает с волос, с подола платья. Мокрые следы от моих туфель расползаются по мраморному полу, как чернильные кляксы.
Чувствую себя Золушкой, которая явилась на бал в промокшем тряпье. Хочется поскорее выцепить Алену, поздравить и сбежать домой, переодеться в сухое, заварить чай...
— Простите, вам нужна помощь?
Оборачиваюсь на голос и... застываю.
Передо мной стоит мужчина. Нет, не так. Передо мной стоит Мужчина с большой буквы. Из тех, при виде которых забываешь, как дышать.
Широкие плечи обтянуты пиджаком. Белоснежная рубашка без галстука, верхняя пуговица расстёгнута, и в треугольнике загорелой кожи бьётся жилка. Тёмные волосы длинноваты, касаются воротника.
Но дело даже не во внешности. Дело в том, как он держит себя. Уверенно, спокойно, будто весь мир принадлежит ему по праву рождения. Смотрит внимательно, чуть прищурившись.
А глаза... Господи, какие у него глаза. Карие? Нет, слишком просто. Это самая настоящая тьма. В которой есть прожилки есть золота. Тёплого, текучего, как мёд на солнце. Чёткие брови, длинные ресницы. Резкие скулы, чуть тронутые загаром. Губы чёткого рисунка, в уголке притаилась ироничная складка.
Он смотрит на меня. Долго, внимательно, словно читает книгу на незнакомом языке. А я стою посреди галереи — мокрая, растрёпанная, с размазанной тушью — и не могу пошевелиться.
— Вы промокли, — говорит, подходя. В голосе слышится лёгкий акцент. Мягкий, обволакивающий, как бархат. — Вам нужно согреться.
— Что? — мямлю что-то невразумительное, чувствуя, как горят щёки. Наверняка покраснела как помидор. Отлично, Вика. Блестящее начало разговора с шикарным мужчиной.