Рустам не говорит ни слова. Его лицо в свете приборной панели напряжённое, скулы сведены, губы сжаты в тонкую линию. Он смотрит только вперёд, руки крепко сжимают руль. Я чувствую, как от него исходит напряжение — густое, тяжёлое, почти осязаемое.
Проходит час. Может, больше. Время размывается, становится тягучим и бесконечным. Я смотрю в окно, вижу, как город остаётся позади, как огни становятся всё реже, как темнота сгущается вокруг нас.
Мы почти выехали. Почти на свободе.
И тут я замечаю, как плечи Рустама напрягаются. Он бросает взгляд в зеркало заднего вида, и я вижу, как его челюсть сжимается.
— Что? — шепчу я, хотя в груди уже всё сжимается в тугой узел. — Что случилось?
— За нами едут.
Я резко оборачиваюсь, смотрю в заднее стекло. Темнота. Дорога пустая. Ничего.
Но потом замечаю, как далеко позади появляются, едва различимые, два жёлтых огонька. Фары. Машина.
— Может, это просто... — начинаю я, но голос обрывается.
— Нет, — Рустам качает головой. — Это Тигран.
Он прибавляет газу, и джип рывком ускоряется. Двигатель ревёт, скорость растёт, стрелка спидометра ползёт вправо. Я вжимаюсь в сиденье, обхватываю Камиля руками, прижимаю его к себе.
Смотрю назад — фары приближаются. Быстро. Слишком быстро.
Рустам выругивается вполголоса, выжимает газ до предела. Мы летим по дороге, деревья мелькают по сторонам чёрными силуэтами, разметка сливается в одну белую линию. Ветер свистит за окном, шины визжат на поворотах.
Но машина сзади не отстаёт. Она ближе. Ещё ближе. Я вижу её фары в зеркале заднего вида, яркие, ослепительные, как глаза хищника.
Рустам резко крутит руль, сворачивает на просёлочную дорогу. Машину швыряет в сторону, Камиль вскрикивает, я ударяюсь плечом о дверь. Мы несёмся по ухабам, подпрыгиваем на колдобинах, в салоне гремит, всё трясётся.
Но Тигран не отстаёт. Его джип, как танк, прёт напролом, сминая кусты, давя ветки. Фары слепят, я зажмуриваюсь, но даже сквозь закрытые веки вижу этот яркий, беспощадный свет.
— Он нас догонит, — говорю, и понимаю, что это правда. — Он нас догонит, Рустам.
Глава 13
Машина летит по просёлочной дороге, и каждая выбоина отзывается в теле. Я сжимаю Камиля так крепко, что он начинает хныкать, но не могу отпустить. Не могу.
Фары сзади приближаются. Свет становится настолько ярким, что заполняет весь салон, превращает ночь в какое-то искажённое подобие дня. Я щурюсь, пытаюсь не смотреть в зеркало, но не могу оторваться. Вижу, как машина Тиграна сокращает расстояние. Метр за метром. Он едет как одержимый, не снижая скорости даже на поворотах, и я понимаю, что он не остановится. Никогда.
— Он близко, — шепчу я, и голос звучит чужим, ломким.
Рустам не отвечает. Его руки сжимают руль так, что костяшки белеют. Лицо застыло в напряжённой маске, челюсть сведена. Он смотрит только вперёд, в узкий туннель света, который вырезают фары из темноты. Мотор ревёт, как раненый зверь, стрелка спидометра дрожит на пределе.
Мы влетаем в очередную яму, и меня подбрасывает. Боль вспыхивает острой вспышкой, глаза застилает мутью.
— Держись, — бросает Рустам, и в этом слове столько жёсткости, что я впиваюсь пальцами в край сиденья и вжимаюсь в пол.
Дорога делает резкий поворот, и Рустам бросает машину влево. Шины визжат, пахнет жжёной резиной. Нас заносит. Я закрываю Камиля собой, и в этот момент кажется, что мы сейчас перевернёмся, и это конец.
Но Рустам выкручивает руль, газует, и машина выравнивается. Мы снова летим вперёд, но теперь дорога сужается. По сторонам нависают деревья — тёмные, корявые силуэты, их ветки царапают по стёклам, по крыше. Лес смыкается вокруг нас, и становится ещё темнее.
Оглядываюсь — Тигран всё ещё за нами. Фары его машины режут ночь, не отставая ни на секунду.
И тут раздаётся выстрел.
Резкий, сухой хлопок, который раскалывает тишину. Я вскрикиваю, пригибаюсь, закрывая Камиля руками, головой, всем телом.
Ещё один выстрел. Потом третий. Пули свистят в воздухе, одна ударяет в багажник — звук металлический, глухой, словно кто-то ударил молотком. Заднее стекло трескается, паутина трещин расползается по поверхности.
— Мама! — Камиль плачет, зарывается лицом мне в грудь.
— Тише, солнышко, тише, — шепчу я, но сама дрожу так, что зубы стучат. — Всё будет хорошо. Всё будет...
Рустам резко сворачивает вправо, съезжает с дороги в лес. Машина ныряет в заросли, ветки хлещут по капоту, по лобовому стеклу. Мы продираемся сквозь кусты, и каждый метр даётся с трудом. Джип подпрыгивает на корнях, царапается днищем о камни.