— Валера, а ты все еще любишь меня? — тихо спрашиваю я.
— Всегда! Даже сильнее, чем со дня нашей встречи. А ты?
— И я люблю тебя.
Или не люблю?
— А что стало с той девушкой? — немного погодя, спрашиваю. Я никогда раньше не интересовалась этим.
Валера резко отстраняет меня от себя и немного отодвигается.
— Не знаю. С того дня мы не встречались. — Его взгляд становится отстраненным. Он будто смотрит сквозь меня.
Странная реакция.
— Я спросила что-то не то? — Складываю ноги по-турецки, пытаясь заглянуть ему в лицо.
— Нет. Пойдем спать, — сухо отвечает он и встает.
Охо. Похоже, история не закончилась. Мне неприятно колет в груди.
— Стой, стой, стой. — Я вскакиваю с дивана и захожу за ним в спальню. Валера на ходу снимает футболку, обнажая передо мной свою красивую спину. Запрещенный прием!
«Так, сосредоточься», — тормозит меня Миа-2.
— Ваша история не закончилась?
Муж снимает джинсы, затем приближается и обрушивает на меня своим взглядом лавину горечи и боли.
Ого!
— Закончилась.
Впервые, не верю.
— Почему ты так смотришь? — спрашиваю, обеспокоенная.
— Как?
— Словно тебе больно. Ты до сих пор что-то чувствуешь к ней?
— Не говори глупости, Миа, — жестко, чуть повышая голос, отвечает он и уводит глаза в сторону.
Как я могла этого не заметить? Я никогда даже не задумывалась об этой девушке. Какая у них была история? Что их связывало? Я даже имени ее не знаю. Что я за женщина?
— Как ее зовут? — В моем голосе ревность смешивается с отчаянием и разочарованием.
— Неважно, — бурчит он.
— Нет, важно. — Во мне закипает кровь.
— Чего ты хочешь?! — Глаза мужа пылают злобой, лицо красное. Я вздрагиваю и непроизвольно пячусь в угол. Только бы не ударил.
— Хочу знать ее имя, — отвечаю, трясущимся голосом.
— Ангелина! Ангелина ее зовут! — кричит он, брызгая слюной. Я вжимаюсь в стену. В чем причина его ярости? Валера свирепо смотрит на меня, медленно подходит ближе. Я слышу, как он дышит. Чувствую, как он зол. Мне страшно. Что за зверь со мной рядом?
— Довольна? — не своим голосом спрашивает муж. Я хочу ответить, но лишь нервно сглатываю. Стараюсь сдержать воспоминания. — Довольна, я спрашиваю?! — со всей яростью выкрикивает он мне в лицо. Затем замахивается и обрушивает свой кулак в стену рядом с моим лицом. Господи! Меня передергивает, из глаз брызгаю слезы. Валера разжимает и сжимает кулак, морщится, затем разворачивается и выходит из спальни. Я медленно сползаю по стене и захожусь в рыданиях. Входная дверь с силой хлопает, и меня сдавливают тишина и одиночество.
Что-то не так. Этот человек не мой муж. Не мой Валера. Я не знаю этого агрессивного мужчину. Неужели я его таким сделала? Неужели это все из-за меня? Он столько пережил со мной. Столько боли. Я сломала его? Не может быть.
Я смотрю в одну точку уже долгое время. Слезы закончились. Мысли тоже. Сплошная пустота и отрешенность. На моем лице застыла глупая ухмылка. Кажется, что все кончено. Где я? Где мой муж? Мы хотели ребенка. А сейчас он превратился в демона.
Слышу, как отрывается дверь. Пытаюсь встать, но не могу поднять даже руки. Шорох, шаги, и он вырастает передо мной. Мой муж. Мой любимый. Человек, которого я знаю и не знаю. Мой нежный агрессор. Гляжу на него, по лицу растекается улыбка.
— Кто ты? — одними губами спрашиваю.
— Прости меня. — Он делает несколько шагов и опускается передо мной на колени. Берет мои ослабшие руки в свои, целует каждый пальчик. Согревая их своим теплом. Что-то бормочет. Я смотрю на него словно со стороны и ничего не чувствую. Ни любви, ни страха, ни ненависти — ничего. Пустота.
— Иди ко мне, — шепотом говорит муж и подхватывает меня на руки. — Ты так похудела.
Он бережно кладет меня на кровать, накрывает одеялом и целует в лоб. Я пытаюсь смотреть на него, но меня засасывает темнота.