Мы включаем музыку. Милана роется в моей кухне, достаёт из сумки бутылку вина и три ярко-розовые маски для лица.
— Это что, клубничная маска? — фыркает Эльмира. — Мы что, в 16 лет?
— Заткнись и намазывайся. Хочу чувствовать себя молодой, — отмахивается Милана.
Сидим на диване. Я в маске, волосы завязаны в хвост. Милана болтает без умолку:
— И вот он мне пишет, прикинь: «Ты — слишком серьёзная женщина для отношений». Ага, конечно. А то я ради тебя три часа плов готовила.
— Стоп, — говорю я. — Плов? Ради мужика? Милана, это диагноз.
— Девочки, — тихо встревает Эльмира. — Я вот замуж выхожу, а до сих пор не уверена, что это вообще моё. Иногда думаю — может, нафиг всё?
Мы замолкаем. Несколько секунд тишины. Потом я смеюсь:
— Ну, зато у нас у всех одинаково: творческий кризис в жизни.
— И красивые маски, — добавляет Милана.
Мы смеёмся, чокаемся бокалами.
— Кстати, — вдруг вспоминает Эльмира. — А как там твой рок-звезда?
— Ну… — я пожимаю плечами. — Мы просто общаемся. Всё сложно.
— Зарина, — закатывает глаза Милана. — Ну конечно. Ты целуешься с парнями просто так, да?
— Ой, отстань, — я отмахиваюсь. — Ладно, расскажу всё, но по очереди.
И пока город за окнами шумит, мы сидим втроём — болтаем, обсуждаем мужчин, смеёмся и чуть сплетничаем. Так проходит наш девичник.
Я просыпаюсь с раскалывающейся головой и мгновенно понимаю, что всё-таки вчера вино было лишним. Хотя и не сказать, чтобы мы там целыми ведрами лили. Лежу, тупо пялюсь в потолок, пока в ушах звенит и во рту будто песок.
Вдруг — звонок в дверь. Я сначала зажмурилась и укрылась одеялом по уши. Звонок повторяется.
— Блииин… — простонала я, скидывая одеяло и шаркая к двери.
В квартире темно: шторы задернуты, света никакого. Открываю дверь, щурюсь, потому что свет из подъезда хлещет прямо в глаза. Первым делом почему-то мелькает мысль: «Лиям?! Опять?!» Даже как-то радостно становится — хотя половина меня уже готова наорать, что он работу свою бросает ради своих внезапных визитов.
Но когда глаза привыкли к свету, я понимаю, что это не Лиям. Это парень из лифта. Тот самый, которого я в прошлый раз за Лияма приняла. Стоит, вежливо улыбается, причём без этой рок-звёздной самоуверенности. Какой-то весь мягкий и спокойный, даже энергетикой светится.
— Ой… — тупо говорю я, приглядываясь. — Привет…
— Привет, — он чуть смущённо улыбается. — Извиняюсь за беспокойство с утра… Я тут новый сосед, только заселился вчера. У меня дома ни электричества, ни интернета. Не знаешь, где взять номер местного электрика? Или чат подъезда есть какой-нибудь?
Я, мигом моргая и пытаясь сообразить, кто я и где я, киваю:
— А… да, секунду… — Шатаюсь обратно в квартиру, хватаю телефон. — Вот, держи. У нас в чате подъезда всё это закреплено.
Он берёт телефон, быстро фоткает экран.
— Спасибо тебе огромное, выручила. Я просто не местный совсем, всё тут пока новое…
— Да ничего, — бурчу я, всё ещё держа руку на виске. — Только, пожалуйста, без звонков в восемь утра в следующий раз, а?
Он смеётся:
— Договорились. Выздоравливай.
И уходит по коридору, а я закрываю дверь и выдыхаю.
— Ну вот, Зарина, — говорю сама себе. — Теперь ещё один парень в твоём доме, который выглядит как Лиям. Тебе точно это надо?
Я вздыхаю и решаю всё-таки заварить себе крепкий чай — может, хоть немного проснусь.
Проходя мимо спальни, я снова слышу звонок — теперь телефонный. Останавливаюсь на полпути к кухне и закатываю глаза:
— Серьёзно?.. Даже чай налить не успела…
Смотрю на экран — Лиям. Вечно он появляется, когда я больше всего похожа на взъерошенную кошку.
— Алло… — говорю с осипшим голосом.
— Доброе утро, солнце, — в трубке звучит его бархатный голос. Уверенный, спокойный. Только вот с другой стороны планеты. — Ты вообще собиралась мне написать? Или решила исчезнуть?
— Я только проснулась. С головой как у воздушного шара. И мне кто-то уже звонил в дверь…
— Всё как всегда, — усмехается он. — Ты магнит для событий, Зари.
— Лучше бы магнит для отпуска, — бурчу я и сажусь на край дивана. — Ты где сейчас?
— Нью-Йорк. Только зашёл в студию, тут ещё ночь. Спать особо не хотелось, решил позвонить. Хоть услышать тебя.
Я стираю с лица ленту волос и вздыхаю:
— Странно, да? Привыкаешь к человеку рядом, а потом снова тысячи километров.
Он замолкает на секунду, а потом отвечает:
— Я тоже скучаю. Если бы мог, сейчас бы уже стоял под твоим окном с кофе и круассаном.