— Ага, — насмешливо отвечает за меня Гошан. — Кирюха предупредил его, что Саши не будет дома, и Тимур помчался к Снежане.
— Ты же говорил, что она тебе не нужна? — с подозрением смотрит на меня Никитос. — Говорил, что вы старые знакомые и не больше.
— Я ошибался, — снова отпиваю алкоголь из бутылки. — Она мне нужна. И сегодня я понял это более отчётливо. Только вот она не готова простить меня. Чертовка.
— Ты кинул её три года назад, унизив на глазах ваших знакомых, — с сомнением вставляет Гошан, доставая пиво из холодильника. — А теперь хочешь, чтобы она так просто упала в твои объятия?
— Ты на чьей стороне, мать твою? — стреляю в него угрожающим взглядом.
— На твоей, чувак, — разводит руки в разные стороны. — И если честно, я не понимаю, на хрен она тебе нужна.
— Я тоже не понимаю, но нужна.
— Он прав, — иронично усмехается Никитос. — Тебе придётся постараться, чтобы вновь заслужить её доверие. И будь готов, что этого может не случиться.
— Она по-прежнему любит меня, — вдыхаю горький дым. — Она ответила на мой поцелуй. Ответила. Я чувствовал её желание. Она была податлива…
— Остановись, — с неприязнью перебивает Гошан. — Я не хочу слышать о ваших плотских утехах.
— Ничего не было. Потом она прогнала меня. Сказала, что не может простить.
— Значит, сдашься? — Никитос подпирает рукой подбородок, изучая меня взглядом. — Это будет на тебя похоже.
— Я не сдамся, — отрезаю, туша окурок в пепельнице. — Я завоюю её. Чего бы мне это ни стоило.
— Ну-ну, — Гошан скептически хмыкает, отпивая пиво. — Посмотрим, на сколько тебя хватит. Снежана — девушка с характером. И если она решила, что не простит, переубедить её будет ой как непросто.
Вскакиваю из-за стола, чувствуя, как алкоголь ударяет в голову.
Тяжело дышу, пытаясь унять внезапно накатившую ярость.
Ненавижу, когда сомневаются в моих силах.
— Пошли в клуб, — бросаю через плечо, направляясь к выходу. — Нужно развеяться, и придумать план.
Парней не стоит звать дважды, и они быстро следуют моему примеру.
Гошан вызывает такси, и уж через несколько минут мы забираемся в подъехавший автомобиль.
Такси мчит нас по ночному городу, огни которого мелькают в окнах, словно искры.
В голове целый рой мыслей, планов и, конечно же, образ Снежаны, такой близкий и такой недостижимый.
Чувствую, как адреналин начинает закипать в крови, подгоняя меня к действиям.
Я должен что-то придумать.
Заходим в клуб, и я сразу же ищу барную стойку, заказываю тройную порцию виски, чтобы немного успокоить бушующие эмоции.
В памяти всплывают наши свидания со Снежаной, прогулки и простые встречи.
Мысленно отмечаю, что она любит, а что нет.
Точно помню, что она без ума от белых хризантем.
Ещё она любит гулять по ночному городу, когда людей почти нет.
Обожает пломбирный торт.
Чёрт! Я никогда не забывал этих мелочей, не смотря на то, что считал её лишь объектом для выполнения своих целей.
С самого начала она значила для меня больше, только мне понадобилось слишком много времени, чтобы это понять.
Ещё на той вечеринке, когда я увидел её, думал – что мне плевать. Взгляд то и дело тянулся к ней, но я отрицал, что она мне нужна.
За выходные, проведённые дома в одиночестве, я понял, что обманывал себя.
— Может, тебе стоит отвлечься? — спрашивает Гошан.
— О чём ты?
— Трахни кого-нибудь, и Снежа вылетит из твоей головы.
— Иди к чёрту, — опустошаю свой бокал. — Я здесь точно не для этого.
— А я, пожалуй, для этого, — отставляет свой бокал и, подтанцовывая, направляется к двум девчонкам.
— Правда, всё так серьёзно? — спрашивает Никитос.
— Похоже на то, — взмахом руки показываю бармену повторить, и тот снова наполняет мой бокал. — Нужно просто расслабиться.
Глава 8
Снежана.
В очередной раз встаю с кровати и иду на кухню, чтобы выпить воды.
Время уже два часа ночи, а я так и не смогла сомкнуть глаз.
Меня так и не отпустило после прихода Тимура.
Его поцелуй был такой горячий, что взбудоражил не только моё тело, но и душу.
Он поднял на поверхность все мои чувства, которые я прятала в глубине себя.
Заставил вспомнить, каково чувствовать его.
Вдыхать запах, ощущать его касания, чувствовать вкус губ.
Что же он творит?
Возвращаюсь в постель, беру в руки телефон и снова смотрю на время.
Уже через четыре часа подниматься на занятия, а я всё никак не усну.
Саша написала сообщение несколько часов назад, что не придёт ночевать. И я даже рада.
Не хочу, чтобы она видела меня в таком состоянии.
До слуха доносится глухой стук, и я напрягаюсь.
Вслушиваюсь в тишину, но больше ничего не слышу.
Наверное, показалось…
Или нет?
Осторожно поднимаюсь с кровати и на цыпочках выхожу из комнаты.
Вздрагиваю, когда во входную дверь раздаётся более отчётливый стук.
— Снежа, — следом слышу нетрезвый голос Тимура. — Открой…
Он что, с ума сошёл?
— Тимур, уходи! Я сплю! Совсем скоро идти на занятия!
— Я не уйду! — невнятно бормочет парень. — Я хочу тебя увидеть!
— Ты выбрал не лучшее время!
— Плевать… Значит, я буду сидеть здесь до утра и увижу тебя утром.
— Ты с ума сошёл? — истерично вскрикиваю. — Ты не можешь вот так сидеть у моей двери!
— Могу, — хмыкает Тимур. — И буду. Мне есть что тебе сказать.
Я прикрываю глаза, пытаясь взять себя в руки. Спорить с пьяным человеком – занятие бесполезное. Да и что скажут соседи, если он тут всю ночь орать будет?
— Хорошо, — выдыхаю я. — Подожди минуту.
Иду в ванную, плескаю в лицо холодной водой, чтобы хоть немного прийти в себя.
Смотрю на свое отражение в зеркале – растрепанные волосы, красные от недосыпа глаза.
Ну и видок…
Натягиваю первое, что попадается под руку – старый спортивный костюм.
Открываю дверь и вижу Тимура, облокотившегося на стену. Выглядит он, конечно, неважно.
Глаза красные, рубашка помята, и пахнет от него не только алкоголем, но и сигаретами.
— Что случилось? — спрашиваю, стараясь говорить как можно спокойнее. — Зачем ты пришел?
— Я… — он запинается, словно не может подобрать слов. — Я соскучился. Очень. И я не могу перестать думать о тебе. О том, как ты целуешься, о твоем запахе… Снежа, я знаю, что это звучит глупо, особенно сейчас, но… я думаю, что совершил ошибку. Огромную ошибку.
Это алкоголь на него так действует?
Или же…
А в общем, плевать!
Я не прощу его!
Он использовал меня, чтобы вернуть свою бывшую, а такое не прощается.
— Тимур, уходи… Мы уже обо всём поговорили. Я не поменяю своего решения.
— Я принёс тебе кое-что…— бубнит пьяным голосом, поднимая с пола что-то…
Он поднимает обёрнутую лентой коробку, и я вижу, что это пломбирный торт.
Он помнит?
Правда помнит?
— Нет Тимур, — складываю руки на груди, стараясь выглядеть безразличной. — Это так не работает.
— Просто давай выпьем чаю…
— Какой чай? — повышаю на него голос. — Третий час ночи!
— Ладно…— пьяно хмурится, ставя торт на тумбочку. — Тогда я пойду домой. Увидимся позже.
Он поворачивается ко мне спиной, и его тут же ведёт в сторону.
Инстинктивно дёргаюсь вперёд и удерживаю его, не давая скатиться по стене.