Пролог
Она бежала со всех ног. Легкие горели. Из горла вырывались хрипы. Только бы успеть!
Не успела...
Он сидел на крылечке дачного домика, который они сняли на выходные, и курил. Рядом лежала сумка. Увидев её, затушил сигарету и встал.
Она смотрела на него и не могла ни чего сказать. Понимала, что нужно все объяснить. Но в горле был ком.
Он криво усмехнулся, подхватил сумку и прошел мимо нее.
- Не уходи! - прошептала она и опустилась на колени. - Олег!
Он не оглянулся, хотя слышал ее.
1.
5 лет спустя.
Олег не любил выставки, но его новая пассия все уши прожужала про модную художницу. Про то как важно быть образованным духовно, а дальше он не стал слушать. Хотя Ирма рассказывала что-то про художника. Олегу было не интересно. Ему было все равно. Он все чаще ловил себя на мысли, что хочет семью. Хочет приходить домой и чтобы там его встречали вкусным ужином и нежным поцелуем. Почему то на месте жены он представлял Её. Ту которую не мог забыть до сих пор. Злился сам на себя, гнал мысли о ней, пытался забыть. Но она засела слишком глубоко под кожей. Даже сейчас, стоя в галерее на выставке неизвестной ему художницы он думал о ней. Картина, которую он рассматривал разбередила его раны. Другие люди проходили мимо картины, а Олег стоял и не мог оторвать от нее взгляд.
Девушка в простом сарафане плакала, сидя на земле. Ее рука была протянута вслед уходящему мужчине. Столько боли было в этой картине, столько отчаяния. Олег крепче сжал кулаки.
- Понравилась картина? - раздался рядом голос с легкой хрипотцой.
- Продайте ее мне! - Олег не мог оторвать взгляд от картины.
- Она не продается.
- В этом мире все продается. У всего своя цена. Сколько?
- Нисколько.
Олег повернулся к собеседнице.
Аня... - прошептал он её имя.
2.
Как же трудно было не окликнуть его. И все-таки не удержалась и подошла к нему. Все чувства, которые она прятала глубоко в душе, разом накрыли ее. Боль, обида, радость и любовь. Она все ещё любила его. Пыталась забыть, но не смогла.
- Здравствуй, Олег. Прости, но картина, действительно не продается. - Она улыбнулась ему совершенно искренне.
- Аня...
- Прости, но мне пора идти. Долг зовёт.
Она банально сбежала от него. Стоять рядом с ним и не сметь дотронуться, было выше ее сил. Ей хотелось рассказать ему все. Многие месяцы после расставания, она придумывала свою речь при встрече с ним. А когда встреча состоялась, она не могла вымолвить и слова.
Когда-нибудь она расскажет ему все. Когда-нибудь, но не сейчас.
Олег смотрел вслед улаляющейся Анне и понимал, что вот она его мечта. Мечта о доме, где тебя ждут, мечта о женщине, которую не забыть.
Олег не стал искать Ирму. Просто отправил ей сообщение:" Я ушел."
Анна весь оставшийся вечер искала его глазами, но Олега ни где не было. Ей так хотелось ещё хотя бы раз увидеть его.
Закрыв галерею, Анна решила прогуляться пешком. Ей надо было привести мысли в порядок. Прогулка по парку всегда дарила ей успокоение.
На улице было хорошо. Теплый летний вечер, легкий ветерок. Хорошо! Аня любила все времена года. В каждом было свое очарование.
"Может это судьба? Может я смогу... Он ведь не забыл меня? Он не был холоден. Он был удивлен, растерян, но не зол. С кем он сейчас? Есть ли у него кто-то? Сможет ли простить? "
Ее мысли прыгали. Она не могла сосредоточиться на какой-то одной мысли.
В отчаянии, она села на лавочку и обхватила голову руками. Сердце билось в бешеном ритме.
5 лет. Прошло 5 лет. Долбанных 5 лет, она пыталась не думать о нем. Забыть его. Одна короткая встреча и все. Ее сердце снова тоскует по нему, все мысли только о нем. Как ей снова склеить себя?
3.
В растрепанных чувствах она подошла к дому.
- Аня!
"Совсем уже помешалась. Даже его голос уже мерещится."
- Аня! Постой! - Олег придержал ее за руку.
Руку будто молнией прошило. Она развернулась. Сил улыбаться у нее не было.
- У тебя что-то случилось? - Олег встревоженно всматривался в лицо Ани.
- Да. Случилось. - Не стала она юлить. - Ты случился! - почти выкрикнула она.
- Аня, давай поговорим, только не здесь.За углом есть кафе, посидим там и ты расскажешь мне какой я дурак. - Олег улыбался. Он был рад снова видеть свою вспыльчивую бестию, а не ту чопорную мадам художницу.