Вы видели рыжего мальчика?
Писатель стряхнул пепел с сигареты в кружку с кофе и выругался. Третья ночь без сна, неделя до сдачи заказа, а у него ничего не готово.
«Луна была желтой, как...»
Как что? Как сыр? Нечищенный зуб старой проститутки? Глаза больного желтухой? Ему не нравился этот заказ в сомнительную газету, но когда денег нет, ввязываешься и не в такие авантюры. Ни мыслей о том, что это будет за произведение, ни идей. Только одна фраза: «Луна была желтой». Он вышел на балкон (раз седьмой за эту ночь) и посмотрел на луну. Желтую.
- Не вешай нос, красавчик, в такие ночи нельзя предаваться унынию, только любви.
О, только ему пьяных компаний под окнами не хватало. Но под балконом была лишь похожая на цыганку девушка в цветастой юбке.
Писатель вздохнул:
- Да какая уж тут любовь, заказ сдавать нужно. Он ссутулился и побрел обратно в комнату.
- Заказ, говоришь? И всё?
Голос раздался так близко, что писатель обернулся. Девушка, как ни в чем не бывало, стояла на балконе.
- Как это? Я сплю?
- Нет, не спишь, - незнакомка ущипнула его.
- Да какого черта? Ты кто?
- Твоя муза.
- Что-то я вдохновения не чувствую, - попытался отшутиться писатель.
Муза мило улыбнулась и отодвинула стул. Мужчина пожал плечами, ничего он не потеряет, если попробует еще раз. Но заправляя бумагу в печатную машинку скептично хмыкнул. "Муза, как же. В какую нелепую игру я ввязался?"
Автор приостановил выкладку новых эпизодов