Я поворачиваю голову в сторону и встречаюсь с карими глазами взглядом.
Задерживаю дыхание и чувствую, как меня прижимают к стене.
— Никита?! — ошарашенно восклицаю. — Что на тебя нашло??
— Мы поговорим, мелкая, — настаивает парень. — Прямо сейчас.
12
— Я не к тебе пришла! Пусти, — пытаюсь выбраться из кольца его рук.
Но он упирается ими в стену по обе стороны от моей головы и все мои попытки провальны. Он же сильнее.
— Пусти! — прошу я.
— Ты к нему пришла? — брови Никиты сходятся на переносице. — Что у тебя с ним? Ты с ним спишь?
— Не твое дело! — возмущаюсь я. — Катись к Алине!
И отворачиваюсь, понимая, что выдала себя. И Никита это понимает, потому что на лице его появляется усмешка.
— К Алине? — переспрашивает он. — Ты всерьез думаешь, что мне сдалась твоя сестра?
— Мне все равно, — бурчу под нос.
Никита берет меня за подбородок и заставляет посмотреть ему в глаза. Теперь его лицо серьезное.
— Я к тебе тогда приходил. А тебя дома не было. Телефон случайно забыл. А ты ведешь себя как малолетка. Истерики устраиваешь. Прячешься. Зачем? Ксюш?
Я внимательно смотрю ему в глаза. Врет или нет? пытаюсь угадать. Никита серьезен, ни тени улыбки на лице.
— Правда? — спрашиваю тихо.
— Зачем не врать? Если бы я приходил к сестре твоей, зачем мне это скрывать? Мне не пять лет, чтобы прятаться по углам, — вздыхает. — К тебе я приходил. Поговорить хотел.
— О чем? — чувствую, как пересохли губы.
— О нас, — серьезно произносит он. — Ерунда какая-то получается… С тем случаем… И вообще…
— Все в порядке, Никит, — говорю я. — Нормально.
— Как тебе в новой школе? — вдруг спрашивает он. — Это правда, что тебя там… — запинается, — бьют? Кто? Скажи мне, я разберусь.
— Не надо, Никит, уже все в порядке. Мне Тема помог.
— Тема? — Никита щурится. — Ты его теперь так называешь?
Его голос опять становится злым.
— Что у вас с ним? Ты так и не ответила! Что?
— Ничего, — спокойно говорю я и пожимаю плечами. — Мы общаемся.
— Слишком много вы общаетесь, — ворчит Никита.
И мне почему-то нравится такая вот его реакция. Невольно улыбаюсь.
Никита опять хмурится.
— Я пойду, Никит, — беру его за запястье одной руки и убираю ее. он поддается. — Мне пора. В интернат. А то ругать будут. Поздно уже. Скоро проверка там.
— Мне жаль, что ты там оказалась, — Никита опускает голову.
— Ничего, — улыбаюсь я. — Все хорошо будет! Главное, что тебя не выгнали из клуба. Ты хорошо играешь.
— Ты правда так думаешь? — в его глазах появляется блеск.
— Ну, все так говорят, — пожимаю плечами. — Я не очень разбираюсь в футболе, но… Никита, — я вспоминаю о том, что беспокоит меня, — зачем ты Артема сбил? Вы же друзья…
Пытаюсь смотреть ему в глаза, но Никита убирает взгляд. Смотрит в сторону.
— Это спорт, Ксюш, такое тут случается. Это случайно вышло.
Мне становится легче.
— Мне было бы горько сознавать, что вы не дружите больше, — говорю честно.
— Все в порядке, мелкая! — Никита подмигивает мне. — Подождешь меня? Я отвезу тебя в интернат?
Я закусываю губу. Тема же обещал отвезти меня.
— Что? Проблемы? — Никита легко читает мои сомнения на лице. — Артем? — легко догадывается.
Я лишь киваю.
— Вообще, без вопросов, — поднимает вверх обе руки. — Он же первый предложил.
Но взгляд его становится холодным, несмотря на слова. Он сам отходит от меня.
— Ну, счастливо, мелкая! — кидает мне. — Может, еще увидимся!
13
Несмотря на все усилия, в интернат мы приезжаем поздно. Уже после проверки. Артема задержали в медпункте, а еще и пробки. Я пытаюсь незаметно пройти мемо дежурного и мне это почти удается. Но тут в спину раздается знакомый ненавистный голос:
— Москвина, а для тебя правила не существуют?
Илона.
Дежурный тут же отрывается от поливки цветов и строго смотрит на меня.
— Москвина, который час? Ты почему на проверке не была? Завтра с утра к директору. А сейчас быстро! Разошлись по комнатам. И чтобы тихо мне. Один звук и я докладную пишу директору. Быстро! И кто вас только таких воспитывает? Кому страну оставим? — это она уже ворчит себе под нос.
Опустив голову, я иду к себе в комнату. Мои соседки уже в кроватях с телефонами. Я тоже быстро переодеваюсь, принимаю душ и прыгаю в постель. Зарываюсь под одеяло.
Меня трясет. Разговор с директором не обещает мне ничего хорошего. Обычно это все заканчивается вызовом родителей и последующей лекцией о моей никчемности и глупости.