Тревис валялся на песке, как ребёнок, закапывая себя в него.
Мэтью гонял мяч, а потом подхватывал Эмми и крутил её над головой — та визжала от смеха.
Они давно встречались. Эмми — подруга Рут.
Две блондинки. Всё при них. И, чёрт возьми, они это знали.
Солнце било в глаза. Я лежал, прикрыв лицо ладонью, и слушал, как ребята смеются. Всё казалось обычным. Простым. Безопасным.
Я видел, как Мэтью подбрасывает мяч, как Рут стряхивает песок с волос. Всё было на своих местах.
Кроме меня.
Каждый раз, когда Николь мелькала в поле зрения — где-то в стороне, рядом с девчонками, — я машинально следил за ней взглядом.
Это раздражало.
И именно в этот момент Тревис заговорил:
— Слушай, подружка твоей сестры, Николь. Она младше нас на год?
— На два, — резко бросил я.
— Так и не скажешь… Ты видел её сиськи? Чувак, их невозможно не заметить.
Я напрягся.
— Слышь, Мёрфи… Мой тебе совет: держись подальше.
— Почему это? Она постоянно мне улыбается, похоже, я ей нравлюсь. Глупо не воспользоваться моментом. Тем более у вас-то есть свои, я устал менять их. Хочу одну, но настоящую.
Я сжал зубы.
— Они малолетки! Ты спятил? — не знаю, что на меня нашло. — Если ты мне друг, — прошипел я, — то даже смотреть на неё не станешь.
Он поднялся, сняв очки, и уставился на меня:
— То есть тебе глазеть на неё можно, а остальным — нет?
Я взъерошил волосы.
— Получается, так, — голос был серьёзным, и я не отвёл глаз.
Мы смотрели друг на друга. Он — с вопросом. Я — без ответа.
Потом он натянул очки и вновь улёгся.
— Ладно, как скажешь. Она всё равно не в моём вкусе. Мне нравятся блондинки.
Он повернул голову в сторону Рут и усмехнулся.
— Завязывай, — бросил я.
Проходя мимо, я слегка пнул его по ноге.
— Пошли, погоняем мяч. Скоро игра, нужно держать форму.
Наши дни. Нью-Йорк.
Смена выдалась тяжёлой. Сегодня в городе была перестрелка недалеко от нашего района, и почти всех привезли сюда. Семь трупов за ночь. Это тяжело.
«Бывало и похуже», — зашипел он в моей голове.
Его пробуждение — ночь. Первое время я сходил с ума. Казалось, я правда спятил. Ловил себя на том, что говорю сам с собой. После того как очнулся в том подвале, я словно озверел. Метался по улицам заброшенного посёлка, тех, кого нашёл, — уничтожал, рвал собственными руками.
Вынес друзей, погрузил их в бронемашину — и только тогда пришёл в себя, осознав, что вообще творил.
А когда я ехал на базу, а позади, за моей спиной, лежали они… я всю дорогу рыдал в голос.
Всегда рядом. Всегда вместе.
Внутри было пусто.
Они не были убийцами.
Они вытаскивали людей из-под огня. Детей. Стариков.
А я вёз их обратно — уже мёртвых.
Прибыв на базу, я ждал сочувствия и понимания. Но попал под подозрение: сутки допросов и в конечном итоге — увольнение. По причине ранения. Но я-то понимал, что не всё так просто: я явился с двумя трупами, весь в крови, а ранения исчезли как по волшебству.
И только когда оставался один — слышал его. Он говорил мне, что теперь мы одно целое.
Сначала это был шёпот. Тихий, как эхо в пустой комнате. Я списывал всё на усталость, на травму, на потерю.
Потом голос стал отчётливее. Спокойнее. Он не кричал. Не угрожал. Он объяснял:
«Ты выжил не просто так.»
Я ненавидел его за это.
И за то, что напоминал — я жив только благодаря ему.
Каждую ночь я просыпался в поту. Чувствовал запах крови. Слышал взрывы и выстрелы. Видел их лица. Я пытался забыться. Пытался доказать себе, что я ещё человек.
Но в какой-то момент понял — я им больше не буду.
После того как вернулся, я просто подался во все тяжкие: висел в баре, клеил девушек и просто пытался как-то жить.
Мне часто снились парни. Особенно Мэтью.
Эмми родила сына после его смерти. Мэтью младший растёт без отца. Он его точная копия.
А родители Тревиса так и не смогли оправиться. Слышал, они развелись, разъехались и теперь живут где-то в Европе.
Перед тем как уехать, я заехал к Эмми и был на кладбище. Принёс цветов.
Я знаю, они не зря мне снятся. Не зря приходят. Я должен был уйти с ними. Я должен был умереть. Остаться в том подвале и лежать рядом с ними. Но он не дал.
Теперь он часть меня. Мрачная, неправильная, серая… но она внутри. И этого не изменить.
В перерывах я читал её книгу. Ту самую, что взял с полки. Честно говоря, выбрал из-за обложки. Парень с пистолетом, тёмный фон, какой-то напряжённый взгляд. Я решил, что это будет очередная история про мафию или перестрелки.