В качестве повода придумала подарить ему бутылку Beefeater — всё‑таки я выпила его джин, будет правильно возместить. Но, конечно, истинная цель была совсем иной: узнать о нём хоть что‑то. Кто он? Почему живёт так уединённо? Что скрывается за этим холодным, непроницаемым взглядом?
Чем больше я думала об этом, тем сильнее разгоралось любопытство. Вспоминала его молчаливую заботу — ни одного лишнего слова, ни навязчивых вопросов, только плед, тёплый и уютный, и бокал джина, поставленный рядом с таким спокойствием, будто он знал, что именно мне нужно.
«А вдруг он не захочет меня видеть?» — мелькнула тревожная мысль. Но тут же отмахнулась от неё. Он не выгнал меня тогда — значит, не выгонит и теперь.
Я представляла, как приеду, как он откроет дверь, как я протяну ему бутылку и скажу: «Спасибо». А потом… потом нужно будет найти повод задержаться хотя бы на пару минут. Заметить детали: книги на полках, фотографии на стенах, любые мелочи, которые расскажут о нём больше, чем он сам.
Внутри всё замирало при одной мысли о встрече. Это было странно: я не испытывала такого ни к одному из знакомых мне мужчин. Не волнение влюблённости, а что‑то другое — острое, почти болезненное любопытство, смешанное с робким восхищением.
«Что, если он снова замкнётся? Если ответит парой сухих фраз и попрощается?» — внутренний голос пытался остудить пыл, но я упрямо гнала сомнения прочь.
Нет. Я должна попробовать. Хотя бы для того, чтобы перестать прокручивать в голове его образ каждую свободную минуту.
Я приехала к его дому ближе к вечеру. Солнце уже клонилось к закату, отбрасывая длинные тени на дорожку, ведущую к крыльцу. Сердце билось чаще обычного — то ли от быстрой ходьбы, то ли от волнения. В руках я сжимала бутылку Beefeater, как щит, как оправдание своему визиту.
Подошла к двери, постучала. Тишина. Ни шороха, ни звука шагов. Постучала ещё раз, уже громче.
«Может, его тут нет? — подумала с лёгкой тревогой. — Может, он приезжает сюда из города только на выходные и ещё не приехал?»
Постучала в третий раз, вслушиваясь в гулкую тишину дома. Ответа не было. Тогда я подошла к окну, постучала по стеклу — безрезультатно.
Огляделась. Веранда выглядела так же, как в ту ночь: диван, на котором я спала, столик, пара кресел. Я опустилась на диван, поставила бутылку рядом.
«Немного подожду и поеду домой», — решила про себя, пытаясь унять нарастающее разочарование.
Прошло минут десять. Я уже начала прикидывать, как буду возвращаться, когда услышала тихий скрип открывающейся двери.
Подняла голову. Он стоял на пороге — высокий, молчаливый, в той же непринуждённой одежде, что и в прошлый раз. Наши взгляды встретились на мгновение, а потом… он резко закрыл дверь.
— Стой! Стой! — выкрикнула я, вскочив с дивана.
Но дверь уже была закрыта.
Я замерла, чувствуя, как внутри поднимается волна обиды и досады. Значит, всё это время он был дома. Просто не открывал. А открыл только тогда, когда, видимо, подумал, что я уехала.
«Вот гад», — пронеслось в голове.
Сжала кулаки, пытаясь справиться с противоречивыми чувствами. Разочарование жгло изнутри, но вместе с ним — странное, неуместное облегчение: он здесь, он жив, он… реальный. Не призрак из моих беспокойных мыслей.
Сделала шаг к двери, остановилась. Что сказать? Как объяснить своё присутствие? Бутылка Beefeater казалась теперь нелепым, неуместным подарком.
Глубоко вдохнула, пытаясь собраться с мыслями. Я приехала сюда не просто так. Я хотела поблагодарить. Я хотела… понять. И пусть он снова захлопнул дверь — это ещё не конец.
Я усмехнулась про себя: «Ладно, я хитрее, чем ты думаешь». Оставила бутылку Beefeater на столе у входа и сделала вид, что ухожу. Села в машину, завела двигатель, медленно выехала с территории. Проехала пару домов, припарковалась и вернулась пешком — тихо, стараясь не шуметь.
Когда я подошла к дому, он уже был на улице. Стоял ко мне спиной, в руках — бутылка, которую я оставила. Солнце подсвечивало его силуэт, делая фигуру ещё более внушительной.
— Привет! — произнесла я, подойдя почти вплотную.
Он резко вздрогнул, обернулся — в глазах мелькнуло что‑то вроде раздражения и… удивления?
— Тьфу ты, мать твою, девочка! Это опять ты? Ты с первого раза не поняла, что я не рад гостям?
Я пожала плечами, стараясь выглядеть невозмутимой:
— Поняла.
— И? Какого чёрта ты тогда приехала? Ищешь неприятностей на свою задницу?
Я улыбнулась — чуть натянуто, но искренне:
— Н-у-у-у, ты же в прошлый раз проявил заботу, и я хотела поблагодарить.
Он хмыкнул, скептически приподняв бровь:
— Заботу? Я и забота? Да у меня даже кошки нет, какая забота?