Апрель 2019
Мы мечтаем (верлибр)
Мы мечтаем о признании,
а его нет.
Мы мечтаем о гармонии,
а она прячется под маской хаоса.
Мы мечтаем о любви,
а она проходит.
Мы ищем ответы,
а они бессмысленны.
Люди забывают друг друга
и уничтожают друг друга.
Губят себя и других в угоду
гордости, злости, ненависти.
Ревности.
Лучше закрыться в кокон
и больше никогда
и никому
не позволять к тебе подступиться.
Задушить в себе веру в людей
и отречься от надежды в лучшее.
Но как тогда жить?
Октябрь, 2019
Разбитая ваза (верлибр)
Разбитая ваза никому не нужна.
Осколки ранят,
жестоко рвут кожу.
И я уже на себя не похожа.
Разбитое сердце не умеет биться.
И мне не спится.
Не спится.
Не. Спится.
Диана Билык © 2019
Мы молчим (верлибр)
Иногда бывает тяжело.
Иногда бывает сложно.
Иногда невозможно
что-то преодолеть.
Но...
Мы все равно живы.
Хоть и лживо
говорим "все хорошо",
ведь
никому не понять,
почему может быть "плохо".
И боль не отнять,
печали не снять,
крик не сдержать,
потому мы молчим.
Каждый.
По одному.
2020
Переболело (верлибр)
Переболело.
Покрылось пеплом
наше прошлое.
Перегорело.
В груди остыло,
и теперь уныло
молчит душа.
Не спеша
идем дальше,
живем, как раньше,
но без крыльев.
Без наших прекрасных крыльев,
что купили вместе,
когда учились летать.
А потом порвали.
Жестоко. В клочья.
Нам казалось, что можно лучше,
что можно иначе.
Вот так. Пешком.
Босиком по стеклам.
Льдом
покрылась дорога,
и стало вдруг безудержно холодно.
Скользко.
Больно.
Каждому. В городе снов.
В мире иллюзий. Порознь.
Апрель, 2020
Отзвенело (верлибр)
Отзвенело грустью время,
с капелью слез погибли надежды,
с искрами душевных гроз
ушла любовь.
Не тревожь старую боль.
Не терзай себя, меня.
Не вспоминай, как было,
потому что прошлое ушло
в никуда,
оставив лишь пятна ран
на нашей истории.
Шрамы ведь не болят,
лишь иногда ноют в груди,
свербят,
заставляют в страхе оглядываться,
тенью бродить по чужой территории.
И мы не можем иначе.
Привыкли
нарушать границы дозволенного,
мечтать встретить друг друга в толпе.
Жаждать услышать голос,
коснуться плеч
и ждать,
снова ждать новых встреч.
Пустых. Бесполезных. Немых.
И жестокая правда пробивает грудь,
как стилет,
потому что нас
в жизни друг друга
больше нет.
Апрель, 2020
Тень упадет на крыльцо (верлибр)
Тень упадет на крыльцо
нашего старого дома.
Окна забиты,
двери закрыты,
и живет в нем давно
пустота.
И тьма.
Высоки заборы бетонные
в мыслях,
связаны цепями крепкими
души,
вживлены сваи железные
в наши сердца.
И венца,
что украшал потолок,
давно нет – съела моль.
И смолол
груз печали наше дерзкое счастье.
Разломал на части.
Спрятано знамя побед,
наше жилище остыло,
покрылось пылью обид.
Мечты не исполнились,
планы разрушились,
мы… не условились
встретиться где-то еще
и простить друг другу,
подставить плечо.
Мы просто ушли из нашего дома.
Вместе,
но в разные стороны.
Выждали вьюгу,
пережили цунами,
пролистали дожди.
Вопреки.
И не попытались
построить новые стены
крепче, чем прежде,
сильнее, чем раньше.
Такие, что выстоят, спрячут от бед.
Всех, всех, всех.
Дом исчезает без нас.
Остаются руины.
Вместо клумбы – могилы,
вместо песен – вой.
Мы уже не с тобой.
Ничего не меняется,
только жизнь продолжается.
Смотрим мы,
как слетает старая крыша,
как рушатся, казалось бы, вечные стены,
и ничего не делаем.
Не спасаем то, что нажито.
То, что создано.
Не лечим то,
что потрескалось от тяжести времени.
Вновь отвернусь,
а ты,
даже если свалюсь от простуды,
споткнусь,
обожгусь о беду,
не протянешь ладонь,
чтобы спасти.
Потому что каждый
изломан,
истерзан,
и осталось лишь честно признаться –
нам больше не нужен
наш дом.
Прости.