Он продолжает говорить, нежно проводя пальцем по моему запястью, предплечью. Это немного — просто кончики пальцев, алкоголь и напряжение, — но это опасно.
- Я знаю, ты впечатлена моими лыжными гонками, - мягко говорит он. - Не только потому, что у меня есть глобус. Не из-за дерьма СМИ. Ты понимаешь. Тебя впечатляет то, что я делаю".
Его прикосновения легки, как перышко, ничего откровенного, но каким-то образом они лишают меня способности нормально дышать. Я сглатываю.
- Ну же, Кэт, - говорит он, медленно расплываясь в улыбке. - Неужели ты не можешь просто признать, что это тебя заводит?
Его палец скользит по моему плечу, едва касаясь шеи. Его кожа теплая, слегка пахнущая снегом и потом, несмотря на алкоголь. Мне хочется наклониться, вдохнуть поглубже, но вместо этого я сжимаю свой стакан.
Потому что именно поэтому я так хорош в этом сезоне. Ты - мой стимул. Я продолжаю думать, может быть, если я буду кататься на лыжах еще лучше, ты, наконец, прекратишь притворяться и сорвешь с меня одежду ".
"Это..." Я прерывисто выдыхаю, нежно беру его руку и отводя ее от своей кожи. - Это самая сексуальная вещь, которую мне кто-либо когда-либо говорил.
Он приподнимает бровь, когда я отпускаю его руку.
- Но, Томас, - тихо говорю я. — Как бы сильно ты меня ни привлекал, как бы сильно я не желал тебя, я не могу. Мы не можем.
Мое тело уже приняло противоположное решение, наклоняясь ближе, пульс бешено колотится, но у моей карьеры более громкие когти.
-Ты слишком много думаешь, - бормочет он, отводя взгляд. В его глазах мелькает разочарование, возможно, даже гнев.
Что ж. Мужчина злится, когда соблазнение не срабатывает.
-Томас, посмотри на меня, - говорю я, заставляя его встретиться со мной взглядом. Может, я и настолько пьяна, что признаюсь в вещах, которые обычно проглатываю целиком, но ему нужно понять.
- Я не играю в игры. Я отталкиваю тебя не для того, чтобы быть интересным. Я просто...
- Тогда почему? - спрашивает он прямо. "Почему бы не сделать то, что все вокруг, вероятно, предполагают, что мы уже сделали?"
"Потому что это может разрушить все, над чем я работал".
"Как же так? Множество женщин, работающих со спортсменами-мужчинами, оказываются в чьей-то постели".
-Совершенноверно.
Он молчит. Затем:
"Я имею в виду свидания — почему мы говорим только о сексе? У нас могло бы быть больше".
Его улыбка тускнеет, и на секунду я понимаю: он говорит серьезно, больше, чем, вероятно, следовало бы.
- Нет. Мы не можем.
- Почему бы и нет?
"Тебе нужно гоняться за глобусами", - говорю я со вздохом. "Ты же не хочешь беспорядка в отношениях".
"Это не обязательно должно быть серьезно. Может быть просто весело".
Я слишком пьян для этого разговора. И, честно говоря, у меня заканчиваются причины.
Почему я борюсь с этим?
Я могла бы заполучить его — хотя бы ненадолго. Интрижка. Тайный роман. Он явно этого хочет.
Но ни одно дело не стоит того, кем я стал бы в глазах лыжного мира.
- Давайте, ребята! Врывается Нико. - Я хотел оставить тебя наедине, но это занимает слишком много времени.
Он подтягивает стул и плюхается между нами, обнимая Томаса.
- Если я сегодня не трахнусь, то и ты тоже, приятель.
- Блондинке не понравился твой французский? Спрашиваю я.
"Она этого не сделала", - стонет он. "А ее парень-бык чуть не откусил мне голову. Так что я остаюсь здесь.
- Спасибо, приятель, - говорит Томас, похлопывая его по спине немного слишком сильно.
- Ты настоящий друг.
Нико подмигивает мне — и я знаю, насколько это правда.
Потому что сегодня вечером его своевременность просто спасла меня от самой себя.
***
Томас
Я сижу на заднем сиденье фургона, слегка прижавшись лбом к окну, и смотрю, как мимо мелькают Французские Альпы. Покрытые снегом крыши. Ели. Эта синева раннего утра, слишком холодная, чтобы быть красивой.
У меня немного болит голова, но сильнее всего меня гложет эмоциональное похмелье. Прошлой ночью я был слишком резок. Не только словами. Мои руки тоже не совсем поняли записку. Слишком много пива, слишком мало самоконтроля. Тем не менее, я не жалею ни о чем из сказанного.
Не совсем.
Роман за рулем. Другие техники и Нико полусонные позади нас, ссутулившиеся, как дети на школьной экскурсии. Здесь странно тихо, даже при включенном радио. Все устали. Похмелье. Пытаюсь переключиться на целенаправленный режим для следующей гонки.
У меня на коленях жужжит телефон.
Кэт: "Как поездка на фургоне?"
Я смотрю на экран. Должно быть, она уже стоит на старте слалома. Возвращаюсь к работе с телефоном в руке, очаровываю спонсоров, собираю цитаты. Но я сомневаюсь, что она чувствует себя здесь лучше, чем мы.
Я могу представить ее — темные очки скрывают похмелье, в руке кофе. Притворяется, что все нормально.
Я: "Тихо. Нико еще не поет. Альпы выглядят ненастоящими".
Я: "Ты?"
Она быстро отвечает.
Кэт: "Жива. Едва. Мне не следовало так много пить. Я виню тебя.
Я улыбаюсь.
Я: "Ты хотел вина".
Я: "Я просто привел… причины выпить это".
Наступает пауза, достаточно долгая, чтобы я задумался, не переступил ли я снова черту.
Затем:
Кэт: "Насчет прошлой ночи".
Я жду. Сообщение все еще печатается.
Кэт: Я знаю, ты это имел в виду. Я просто была... пьяна. Устала. И боялся, что я не скажу "нет".
Я выдыхаю, перемещая свой вес на сиденье. Снаружи горные вершины выглядят как с открытки. Нереально. Чисто. В отличие от того, что было между нами — запутанного, беспорядочного и слишком реального.
Я: "Я тоже был пьян. Может быть, слишком прямолинейно. Но я имел в виду то, что сказал.
Я: "И я все еще думаю, что ты все слишком усложняешь".
Еще одна пауза.
Кэт: "Это мой бренд, не так ли?"
Я: "Так не должно быть".
Я: "Ты мне нравишься больше, когда немного расслабляешься".
На этот раз пауза длиннее.
Кэт: "Давай пока все проясним. Увидимся в Крансе".
Очистить.
Верно.
Фургон немного дребезжит, когда мы выезжаем на участок обледенелой дороги. Я бросаю взгляд на Нико, который держит телефон в одной руке, а другой баюкает бутылку кока-колы, как лекарство. Он смотрит на меня.
- Ты собираешься дуться всю дорогу до Швейцарии?
Я пожимаю плечами. - Не дуюсь. Просто... размышляю.
- О прошлой ночи? он ухмыляется.
- Ты знаешь?
"Я знаю тебя", - говорит он. "И я узнал ее поближе. И я знаю, что если вы двое не разберетесь с этим в ближайшее время, остальные из нас будут страдать от вторичного напряжения.
"Очень смешно".
Он хихикает. - Эй, по крайней мере, ты был честен.
"Слишком честный".
- Все еще. Нико пожимает плечами. - Она не ушла.
Я снова смотрю на свой телефон. Еще одно неотправленное сообщение.
Я: "Увидимся в Крансе. Я буду кататься так, как будто ты наблюдаешь за мной".
Я нажимаю отправить.
Ответа нет.
Но я могу представить ее полуулыбку, когда она читает это.
И этого достаточно. На данный момент.
***
Кран-Монтана, Швейцария, 18 декабря
Katharina
Кран-Монтана - одно из тех мест, которые теоретически прекрасны - когда светит солнце, когда горы острые и величественные. Трасса скоростного спуска здесь легкая для соревнований среди мужчин. На самом деле, это так просто, что они склонны жаловаться.
Но не сегодня. Сегодня все белое и неправильное.
Туман заволакивает склон, как занавес, отказывающийся подниматься. Я ничего не вижу за первыми воротами из зоны прессы возле финишной черты. Только призрачные столбы и смутные очертания. Даже тренеры на холме сообщают по рации тем напряженным голосом, который люди используют, когда пытаются не признавать, насколько все плохо.