Он снова кивает. На этот раз немного медленнее.
Нико сглатывает, кивает, как будто он проглотил утес: “Хорошо. Низко. Совершай. Не...не поворачивай слишком сильновправо.
Я киваю и больше ничего не говорю.
Потому что ты выигрываешь стрельбу не разговорами, а слушанием.
Снегу.
За повороты.
За себя.
И за своих старших приятелей, если ты достаточно умен.
Меня до сих пор поражает, как я превратился в the старшего приятеля, на которого они равняются, хотя в половине случаев я сам все еще чувствую себя первокурсником.
Три часа спустя я стою на вершине, в зоне старта.
Стартовая хижина в Китцбюэле не похожа ни на одну другую. Они подключили нечто, называемое энергетической станцией. Это целый комплекс с велотренажерами, тренажерами для разминки и, конечно же, достаточным количеством энергетических напитков от спонсоров, чтобы зажечь футбольную команду со своим вспомогательным персоналом.
На Streif вы можете согреться, размять ноги и даже посмотреть гонку на огромных экранах, пока ждете. Здесь не нужно стоять на ветру. Не нужно топать ботинками, чтобы поддерживать циркуляцию крови. Никакого стука зубов. Только тепло, комфорт и уют.
Мне это не нравится.
Предполагается, что горнолыжники отмораживают себе задницы. Холод напоминает нам о ставках. Это держит нас в тонусе. Если бы каждая стартовая хижина выглядела так, мы бы размякли. Мы потеряли бы преимущество.
Когда приходит мое время, я надеваю спортивный костюм, застегиваю ботинки и направляюсь к воротам.
Снаружи тихо. Только тишина страха. Свист ветра. Холод обжигает мои щеки.
Мое сердцебиение учащается. Хорошо. Я приветствую такую спешку. Кровь поднимается, согревается, пульсирует, когда один за другим появляются и исчезают другие.
Роман присаживается на корточки рядом со мной. Он в последний раз проверяет мои крепления, начисто протирает подошвы, затем ставит лыжи на место и похлопывает меня по спине, проверяя, нет ли на подошвах ботинок остатков снега.
Я знаю, что он наблюдает за моим лицом, когда я захожу в систему. Он всегда так делает. Он знает, на что обратить внимание: на проблеск уверенности в моих глазах. Тот, который появляется, когда все кажется правильным. Он видит этот взгляд и может уйти, зная, что его работа, как всегда, была безупречной.
Почти моя очередь.
Я пристегиваю палки, пристегивая их к перчаткам. Надеваю защитные очки.
Всего в нескольких секундах от трофея, который должен был достаться мне в прошлом году. Или в позапрошлом. Потому что это мой дом.
Я закрываю глаза.
Блокируй все это.
Никаких ожиданий. Никаких трофеев.
Никакого Беллини.
Никаких камер.
Никакой Катарины с ее бесконечными играми.
Только трек.
И я.
Я вдыхаю через нос. Выдыхаю через рот. Еще раз.
Раздается звуковой сигнал затвора.
Я опускаюсь в исходное положение.
Это момент, ради которого я живу.
Когда ничто другое не имеет значения.
Мир сжимается.
Зрение сужается.
Мысли растворяются.
В тот момент, когда ты отталкиваешься, ты больше не мужчина.
Ты - легенда.
Толкать. Взорваться. Огонь.
Скольжение.
Кататься на коньках.
Меня приветствует Стартовая площадка с уклоном в 51 градус. Я чувствую, как набираю скорость, наслаждаюсь воздухом, хлещущим меня по бокам.
Маусефалле появляется в мгновение ока, а затем прыжок. Я расслабляю колени, отталкиваюсь и лечу.
Шестьдесят метров свободного падения, прямо на линию падения. Я выполняю посадку как профессионал и выполняю подтягивание как можно быстрее.
Карусель едет быстро. Я чувствую, как перегрузка прижимает меня к земле, заставляя цепляться за наружную лыжу. Я не сбавляю скорость, меня не заносит, я задерживаю дыхание и иду как можно прямее. Я глух ко всему, кроме визга лыж, врезающихся в лед.
Но я знаю, что публика затаила дыхание, кричит от страха, чувствует запах крови во время моего трюка в "Карусели".
Маячит Штайлханг. Стена. Самое крутое поле на поле еще более ледяное, чем кажется по телевизору.
Я вхожу низко, согнув колени, дыша сквозь жжение. Это не просто крутизна, это поворот. Вы хотите выжить, но вы также хотите сохранить скорость для того, что будет дальше.
Итак, я держусь и начинаю подтягиваться, на этот раз слыша, как публика неистовствует во время моего перерыва. Или, возможно, мне это показалось.
Я захожу в секцию планеризма и переношу свой вес, чтобы набрать больше скорости. Гонка выиграна или проиграна здесь, а не в поворотах, не на самом крутом склоне. Только чемпионы знают, как скользить, когда трасса становится ровной.
И, конечно, "моя скорость" - работа Романа. Его восковые работы, как и всегда.
Затем пружина.
Переход вслепую. Один выстрел. Место, которое заканчивает карьеру.
Я приседаю. Отъезжаю. Вспомните приземление из тренировки, примите позу.
Черт.
Я опаздываю. Крошечная ошибка выше, мое левое ребро зацепилось на долю секунды.
Прыжок происходит слишком быстро.
И в эту секунду приостановки — слетаю с обода, кузов немного не так повернут —я это знаю.
Я не уверен, как я собираюсь приземлиться.
***
Katharina
Я справлюсь с этим.
Я могу справиться с хаосом. Половина Европы застряла в занесенной снегом воронке из звона коровьих колокольчиков и пения йодля. Я могу справиться с тем, что расписание прямых трансляций меняется в режиме реального времени, и что в VIP-секции только что закончилось горячее вино, и это почему-то моя проблема.
Я могу справиться с вопросом Арнольда Шварценеггера, придет ли Томас и скажет несколько слов перед церемонией награждения.
Я могу бежать за Германом Майером, кричать на ветер, как сумасшедший, пытаясь вытянуть цитату о гладиаторах и льду.
Я могу справиться со спонсорами, со всеми, кто звонит, как биржевые маклеры во время краха:
“Может ли Лукас подержать новый энергетический напиток, если он сядет в красное кресло?”
“А как насчет Мартина с Omega?”
“Может ли Нико надеть куртку от Gilette?”
Или подержать бритву?”
Бритву, ради Бога. Мужчина на грани того, чтобы подорвать колени на скорости 140 км / ч, и ему нужен уход за лицом.
Я справлюсь.
Я делал это раньше.
С чем я на самом деле не могу справиться, так это с тем, что мне приходится притворяться, что это просто очередная гонка.
Потому что это не так.
It’s Kitzbühel.
Стрейф. Ханенкамм. Гонка, о которой они все лгут, что не боятся.
Холм, который меняет карьеру или заканчивает ее.
Это австрийская территория, австрийская кровь, австрийское наследие. И Томас Керн, золотой мальчик, герой родного города, красивый, безрассудный ублюдок, прямо сейчас стоит в стартовых воротах.
И я...
Предполагается, что меня это не должно волновать.
Толпа вздымается. Барабаны. Рожки. Сапоги топают в такт, как будто это ритуал. Финишная зона гудит не только от предвкушения, но и от благоговения.
Я бросаю взгляд на экран.
Верхняя часть: чистая. Вырезана как стекло, каждый поворот такой острый, что об нее можно порезать руку. Плавный и быстрый. Он выглядит неприкасаемым.
Тогда—
Затем Сейдлалмшпрунг.
У меня внутри все сжимается. Это прыжок, в котором они пролетают почти 40 метров с изогнутого, падающего гребня, в середине вращения. Испытание углов, равновесия и отваги. Я видел, как ветераны выходили из строя и съедали сетку внизу.