Томас сдвигается, ровно настолько, чтобы рукав его куртки коснулся моего. Наверное, случайно. Я все равно регистрирую контакт. Вот такой предатель - мое тело.
- Я не пытался причинить тебе боль, - говорит он почти непринужденно.
- Я знаю. Я засовываю замерзшие руки поглубже в карманы. “ И я не пытался превратить тебя в заголовок. Мы оба делали свою работу.
На его лице появляется подобие улыбки. - Мы так и сделали.
Мы стоим так, переводя дыхание, которого недостаточно, чтобы быть чем-то иным, кроме паузы.
“ Предварительный старт через двадцать минут, ” говорю я, возвращаясь к делу. “Узкое место у второго барьера — я оттесню немецкие экипажи, чтобы ORF добралась до вас первой. Отвечайте коротко на вопросы "спотыкаюсь". Ты не обязан проводить вскрытие перед началом.
Он кивает один раз. “Принято”.
-А Томас? - спросил я.
Он поднимает голову.
“Хорошая реплика или плохая, не импровизируй под них”. Такт. “Прибереги это для холма”.
Это действительно доходит до него. Резкость в его глазах немного смягчается. - Да, босс.
Я почти улыбаюсь. Почти. - Иди погрейся.
Он легонько стучит кулаком по верхушке барьера, вместо того чтобы прикоснуться ко мне. Затем он уходит — обратно к механизмам, к шахматной доске тренеров, техников и людей с рациями, которые просят только времени и побед.
Я поворачиваюсь к продюсеру: “Заказывайте ORF, ARD, SRF, затем местные”, - говорю я. “Никаких отклонений от темы, никаких вопросов об отношениях. Если кто-нибудь попытается, мы прекращаем подачу и уходим ”.
- Понял, - говорит он, уже указывая своей команде занять новые позиции.
Снова зазвенели коровьи колокольчики - тот звук, под который обычно чувствуешь себя как дома. Сегодня это просто метроном для притворства.
На другом конце загона Томас поднимает шесты и бегает трусцой на месте, не сводя глаз с темной линии трассы. Он похож на самого себя. Он похож на того, кого я когда-то целовала на глазах у всего мира.
Я крепче сжимаю блокнот. Не его девушка. Больше нет.
Мы можем работать вместе. Мы будем. От этого зависитнаша карьера.
***
Томас
Трасса Кандагар в Гармише - это не просто холм. Это живой, дышащий монстр, который сожрет тебя, стоит тебе только моргнуть. С первых же ворот он бросает вас в S-образную кривую Seele, не оставляя ни пощады, ни времени на то, чтобы успокоиться. К тому времени, как вы попадаете в Треглханг, от перегрузок у вас начинают ныть ребра, а затем вас отбрасывает прямо в угол "Олимпии", и Панорама подпрыгивает, прежде чем ваши ноги вспоминают, как дышать.
Там, внизу, ждет Хелле — секция "ада", которую все делают вид, что не называют вслух. Тангаж девяносто с лишним процентов, свободное падение, от которого у тебя сводит живот, как будто тебя выбросило из самолета.
Я управлял своими эмоциями во время интервью; я не позволил никакому замешательству по поводу того, что у нас с Катариной не сложились отношения, затуманить мои мысли.
Не то чтобы мне было все равно, признаю, я в растерянности. Но сейчас не время для эмоционального кризиса. На Кандагаре ты либо сосредотачиваешься, либо тебе крышка.
Сегодня я хочу вырезать все начисто. Владею каждой глухой калиткой, каждой лестничной площадкой. Нырни в Ад и выйди оттуда смеющимся.
Но потом...
... Лукас терпит крушение, и все это — каждый план, каждый вдох —превращается в дым.
Я смотрю, как он падает, скорчившись вместе с остальными вокруг маленького монитора стартовой площадки. Мы кричим в унисон, чувствуя его боль. Этого момента мы все боимся. Но что еще хуже, мы видим, как мой приятель катится с горы.
Он широко пробил по Треглхангу, его край откатился, и внезапно он летит — не стильно, не контролируемо — просто летит в сетку. Снежные брызги, его тело сминается в воздухе, затем падает. Сетка содрогается. Прибывают медики.
Мои ребра закрываются. Кислород уходит. По радио передают: "Желтый флаг, двенадцатая секция, авария".
Никто из нас не смотрит на экран; мы не хотим быть свидетелями этого. Это лишает нас бравады, напоминает нам о ставках. Вместо этого я поворачиваюсь спиной к экрану и слушаю.
Я жду рева толпы. Они подбадривали его, когда он вставал и махал рукой, давая понять, что с ним все в порядке.
Но вокруг только тишина.
И через несколько ужасных минут вертолет сообщает о самом худшем.
Черт.
Неизвестно, порвал ли он какую-нибудь мышцу, сломал кость или проломил череп.
И мне нужно знать. Это не какой-то неизвестный гонщик, это Лукас.
Я машу Роману, чтобы он приготовил рацию, и сигналю другим нашим ребятам, которые все еще там, следовать за мной.
"Katharina?" Я включаю радио.
Если кто и знает, так это она.
- Мне жаль, Томас, - отвечает она напряженным голосом. - Он был в сознании, это все, что я сейчас знаю.
- Хорошо, - мой голос звучит мягко.
- Ребята, сосредоточьтесь, ладно? С ним все будет в порядке.
Хорошая попытка, Кэт.
Но она права, это не первый раз, когда мне приходится осознавать, что чья-то карьера, возможно, только что закончилась.
Это горные лыжи.
Я снова воткнула наушники, отчаянно пытаясь уловить ритм.
Тирольская латунь. Быстрый разогрев. Надевайте лыжи.
Пришло мое время. Холм безмолвствует. Без шуток, все потрясены.
Тридцать минут спустя я стою у ворот, сердце и разум бьются в ритме стаккато.
Рука маршала.
Звуковой сигнал. Звуковой сигнал. ЗВУКОВОЙ сигнал. Мое тело автоматически переключается на длинный гудок.
Я делаю первый поворот, но ритма просто нет.
S-образная кривая Seele, которая должна ощущаться как хореография, теперь - мусор, хронометраж сбит, линия сбита. Я продираюсь сквозь Freier Fall in pieces, чуть не выплевывая снег в толпу внизу. Подтяжки нет. Никакого контроля. Только притяжение и борьба.
Все, чего я хочу, - это просто быть там, внизу. Нет мотивации.
Меня вообще не волнует результат.
Я пересекаю черту и расстегиваю застежку медленнее, чем когда-либо. У меня дрожат колени. Мои легкие горят — не от бега, а от крика потери.
В загоне для прессы возле финиша царит хаос, сваренный холодным способом. Микрофоны выдвинуты вперед, свет горит, голоса повышаются. Лукас уже находится под присмотром санитаров больницы; о его аварии пишут в газетах, поступают заявления и домыслы.
Я финишировал десятым, не то чтобы меня сейчас волновали очки.
Посреди шторма стоит Катарина с планшетом, прикрепленным к бедру, губы сжаты, но она держит себя в руках. Она произносит отрывочные слова: “В сознании. Перевезен. Операция сегодня вечером. Семья проинформирована ”. Она сочетает панику и профессионализм с точностью хирурга.
Я проскальзываю в заднюю часть палатки, снова надеваю маску, голос приглушен, адреналин все еще трепещет у меня в животе.
Я благодарен. Она привлекает внимание всего мира, так что я не обязан.
Но также: боль пульсирует у меня под ребрами, расстояние между нами, как свежий лед.
Она нужна мне сейчас. Она была нужна мне там, наверху. Я нуждался в ее уверенности, в ее милом беспокойстве, в том напоре, который она мне дарила. Ее голос в моей голове вытащил меня из пещеры, в которой я спрятался после того, как страх и беспокойство загнали меня туда.
Я закрываю глаза, ожидая, когда буря утихнет. Этого не происходит. Лукас в сети, ее голос прорезается сквозь хаос, привкус металла все еще у меня во рту; все это цепляется за меня, пока у меня не начинают гореть глаза. Слезы щиплют, горячие и глупые, и я злюсь на себя за то, что позволила им пролиться. Я глубже прячу лицо в маске, желая, чтобы никто не заметил. Чемпион. Золотой мальчик. И вот я здесь, дрожу, как ребенок, который не может держать себя в руках.
Я давлюсь ругательством, сильно провожу перчаткой по глазам, злясь на влагу, которую она впитывает. Жжение все равно остается. Мой кулак ударяет по пластиковому барьеру один раз, быстро и тихо, затем я отступаю на шум, прежде чем кто-нибудь заметит, что я сломался.