Мои глаза расширяются от ужаса, когда все кусочки складываются воедино.
Мой отец. Уайатт Дэнверс — Лукас Донован, сын Роджера. Я слышала, что Лукас пропал, когда был моложе, но никогда не расследовала это из-за страха, что полиция следит за каждым моим шагом, ожидая, что я покажу им какой-нибудь признак того, что я причастна к исчезновению Роджера.
— Л-Лукас?
— Заткнись нахуй! — он орет мне в лицо, и крошечные иголочки слюны обжигают мою кожу, как кислота.
Я хнычу и борюсь под ним, но с каждой секундой всепоглощающее чувство обреченности поднимается в моей груди, поглощая любую надежду на выживание.
— Ты трахалась с ним, — обвиняюще рычит он, как будто я принадлежу ему и меня поймали на измене. — Ты трахалась со своим телохранителем, не так ли, Эмма? Ты грязная маленькая шлюха.
Его хмурый взгляд усиливается, и он протягивает руку между нами, чтобы провести своим грязным костлявым пальцем по моему прикрытому тканью отверстию. Я съеживаюсь, каждая клеточка моего тела отталкивается от его прикосновения.
Отвратительная улыбка делит его лицо пополам, обнажая гнилые зубы, как угрозу, которой он и является. Он мерзкий. Он чертовски злой.
То, что дьявол обитает в аду, не означает, что он не пошлет демонов делать за него грязную работу.
Уайатт достает нож откуда-то из-за спины, стальное лезвие поблескивает в свете, проникающем через квадратное отверстие в потолке.
— Эмма, ты когда-нибудь смотрела, как режут свинью? — спрашивает он, его зеленые глаза широко раскрыты и безумны, когда он держит нож перед лицом, как будто любуясь тем, как он переливается на свету.
Я не отвечаю. Я не могу. Я застыла от страха.
— Звуки, которые они издают... — он вздрагивает, и я чувствую, как между нами твердеет его эрекция. — Визг. Мм. Симфония абсолютного ужаса и боли. Я собираюсь заставить тебя так визжать, Эмма.
Он опускает лезвие, и я чувствую, как холодный острый кончик царапает мои ребра. Я втягиваю воздух и задерживаю его, в ужасе от того, что, если сделаю какое-нибудь резкое движение, он вонзит в меня лезвие.
— Ты будешь моим собственным маленьким поросенком, с которым я смогу играть столько, сколько захочу, прежде чем проткнуть тебя.
Джоэл. О боже, Джоэл. Пожалуйста, найди меня. Пожалуйста, найди меня, пока дьявол не забрал себе еще одну часть меня.
Пожалуйста... просто... найди меня.
Затем передо мной появляется еще одна влажная тряпка, и я снова погружаюсь в темноту, но на этот раз я не уверена, что проснусь.
— Я думаю, она все еще в шоке, — шепчет женщина-полицейский мужчине-полицейскому, который допрашивал меня на месте преступления.
Место преступления.
Так они это называют. Я чувствую себя... преступницей. Но я заставляю себя притворяться, что я невиновна. Если я буду чувствовать себя виноватой, то буду выглядеть виноватой. А если я буду выглядеть виноватой, то они начнут сомневаться в моей истории.
И сердце Харриет будет разбито. А я окажусь в глубокой, глубокой депрессии.
Я встаю со стула и, извинившись, в сотый раз отправляюсь в туалет. Они, должно быть, думают, что у меня проблемы с мочевым пузырем, потому что взгляды, которые я ловлю на себе, когда выхожу из ванной, какие угодно, только не бесцеремонные. По правде говоря, я столько раз мыла руки с тех пор, как меня доставили в полицейский участок, что мои пальцы потрескались и кровоточат. Но сколько бы раз я ни скребла их, очищая от микроскопических частичек плоти и крови Роджера, я все равно чувствую себя грязной.
Но это не единственное доказательство, которое скрывает мое тело. Внутри между моими бедрами его целая куча. Единственный способ избавиться от ощущения, что Роджер находится внутри меня — это погрузиться в кислотную ванну и сжечь каждый дюйм кожи, к которому он прикасался.
Я бросаю взгляд на Харриет, которая вполголоса разговаривает с офицером. Она выглядит на десять лет старше. Ее глаза опухшие и темные. Ее лицо бледное и обветренное. Она измучена беспокойством, и я не могу справиться с уколом вины, ударившим меня прямо в живот.
Я возвращаюсь на свое место в приемной и рассеянно грызу ногти. Я слышу, как стул в другом конце крошечной комнаты скрипит по кафельному полу, и я съеживаюсь, этот звук царапает мои натянутые нервы, как гвозди по классной доске.
Я поднимаю глаза. Напротив меня сидит мальчик примерно моего возраста, может быть, всего на пару лет старше, но намного выше. Его одежда чистая и опрятная. Его волосы аккуратно подстрижены. Он выглядит... мило. Как будто, возможно, его родители хорошо заботятся о нем.