— Твой отец… — мужчина сделал паузу. — Якобы умер три года назад, оставив тебе и твоей матери состояние. Мать на Мальдивах, тратит деньги на яхты и любовников.
Алекс усмехнулся.
— Прекрасно.
— В базе данных школ, университетов, налоговых служб, социальных сетей — ты существуешь. Официально. Легенда продумана.
Алекс пролистнул дальше. Фотографии.
Себастиан Корвин.
Высокий, атлетичный, голубоглазый блондин с той самой ленивой ухмылкой богачей, которые привыкли получать всё. Типичный наследник. Плейбой. Старбой. Вечно окружённый друзьями, дорогими машинами, девочками, вечеринками. Сын самого влиятельного человека в стране. И по совместительству — идиот.
Алекс внимательно изучал его фото.
— Он глупый, но не настолько, чтобы совсем ничего не замечать. Будь осторожен, — сказал мужчина.
— Как у них с отцом?
— Хорошие отношения. Отец контролирует его жизнь, но Себастиан привык к этому. Верный песик папочки.
Алекс кивнул.
— Главное — подружиться с ним. Через него выйти на Корвина.
— Именно. И не забывай, кто ты теперь.
Подготовка заняла две недели.
Алекс изучал, как говорят богачи. Как ведут себя. Что носят, что слушают, какие у них выражения, шутки, привычки. Конечно, он встречался с ними раньше, работал с ними, убивал их. Но одно дело — смотреть со стороны, другое — стать частью этого мира.
Новые машины, дорогая одежда, аксессуары.
— Ты выглядишь как миллион долларов, — хмыкнул Томас, наблюдая за ним.
— Это и есть цель.
— Только не увлекайся.
Алекс посмотрел на него, на этого старого, выжженного жизнью киллера.
— Мне нужны тайны Корвина. Я достану их. Любой ценой.
Томас усмехнулся.
— Ну что ж, посмотрим, как долго ты выдержишь среди этих избалованных детишек.
Blackwood Academy поражала размахом. Здесь всё кричало о роскоши и статусе. Белоснежные здания, идеально подстриженные газоны, фонтаны с мраморными скульптурами, элитные спортивные площадки, закрытые клубы для аристократов и будущих правителей этого мира.
Богатство чувствовалось во всём. Даже воздух здесь казался чище.
Когда Алекс прошёл через ворота, его встретил гул разговоров. Группы студентов — красиво одетых, ухоженных, с дорогими аксессуарами — смеялись, обсуждали яхты, дорогие машины, бренды, отели. Их жизнь вращалась вокруг гедонизма, элитных развлечений и власти.
Он шёл медленно, с ленивой уверенностью, держа руку в кармане дорогих брюк. Его ботинки на идеально вычищенной плитке не издавали ни звука.
"Здесь все играют роли. Теперь моя очередь."
Его появление не осталось незамеченным.
— Кто это? — прошептала девушка с идеально уложенными светлыми волосами, взглянув на него исподлобья.
— Не знаю. Наверное, новенький.
— Должно быть, кто-то важный, если его приняли на третьем курсе.
Шёпот шёл за ним, но он не реагировал. Он знал, как работает этот мир. Ты либо свой, либо никто.
И вот, когда он пересёк главную площадь кампуса, ему перегородил дорогу парень. Высокий, светловолосый, с лёгкой ухмылкой на лице. Его окружала группа людей — таких же ухоженных, красивых, самоуверенных.
Себастиан Корвин.
Наследник миллиардной корпорации. Папенькин сынок, но, как говорили, с довольно вспыльчивым характером.
— Эй, ты новенький?
Голос ленивый, чуть насмешливый.
Алекс поднял взгляд, скользнул по нему оценивающе.
— Похоже на то.
— Как звать?
— Алекс Деверо.
Имя заставило окружающих чуть насторожиться. Где-то они его слышали. Слишком много Деверо в списках богатейших людей, но никто не знал его лично.
— Деверо, да? Не думал, что у него есть сын.
— Я тоже.
Кто-то тихо усмехнулся.
Корвин взглянул на него, оценивающе.
— Значит, ты теперь с нами.
— Выглядит так.
Он не стал заискивать, но и не демонстрировал враждебность. Всё должно было выглядеть естественно.
Себастиан ухмыльнулся и хлопнул его по плечу.
— Ну что ж, добро пожаловать в элиту, Деверо. Надеюсь, ты не зануда.
Группа засмеялась, а Алекс чуть приподнял уголки губ, играя роль.
"Игра начинается."
глава 2 Лилиан
Жаркий августовский день, когда солнце плавит асфальт, а воздух кажется густым, как карамель. Лили скидывает волосы с плеча, ощущая, как тёплый ветер играет с тёмными прядями. Она идёт по университетскому двору рядом с Викторией — её лучшей подругой, вечным источником сарказма и иронии.
— Я не понимаю, зачем мы пришли сюда за две недели до начала учёбы, — протягивает Вики, лениво потягиваясь. На ней идеально сидят лёгкие белые брюки и укороченный топ, подчёркивающий безупречную фигуру. Она выглядит так, будто сошла с обложки модного журнала, но это просто её обычный стиль.