Алекс вытер нож, убрал его обратно в кобуру. Осмотрелся. Всё чисто. Камеры? Бесполезны. Он их уже проверил — кто-то отключил их заранее.
Он достал телефон, отправил короткое сообщение.
«Работа сделана.»
Вытер руки, развернулся и ушёл, растворяясь в ночи.
Деньги текли к нему рекой, но не такими потоками, как у Томаса.
Работа оплачивалась хорошо, очень хорошо. Алекс мог позволить себе лучшие машины, дорогие часы, элитные квартиры в центре, но он не тратился на пустое. Его заработок только рос, но до уровня Томаса было ещё далеко. В этом мире доверие стоило дороже денег, и он ещё не заработал того имени, которое открывало все двери.
Он переехал от Томаса, жил на Манхэттене, в пентхаусе с панорамными окнами, откуда открывался вид на город. В квартире всегда было чисто, минималистично: никаких ненужных вещей, только самое необходимое. Он не любил беспорядок. Часы тренировок, строгий режим, чёткие правила — всё это было частью его жизни.
Но у него была цель, ради которой он работал.
Лия.
Он искал её уже три года, и теперь, когда деньги давали ему больше возможностей, поиски стали проще. Алекс нанимал лучших людей, покупал информацию, платил за любые зацепки, но всё было впустую. Лия исчезла, словно растворилась. Иногда ночами он листал архивные базы, искал фамилии, лица, вчитывался в отчёты о пропавших детях, в базы приютов, больниц. Он делал всё, но ни разу не наткнулся на её имя.
Томас однажды сказал:
— Возможно, её уже нет.
Алекс промолчал. Если бы он поверил в это, то не был бы тем, кем стал.
Каждую ночь одно и то же.
Алекс давно разучился нормально спать. Он засыпал поздно, изматывая себя до предела, лишь бы продлить этот момент — момент, когда глаза закроются, а прошлое снова потянет его на дно. Потому что каждый раз, когда он проваливался в сон, оно встречало его там, прочно укоренившись в его сознании. Оно не отпускало.
И сон начинался. Всегда одинаково.
Холод.
Пахнет сыростью, пылью, сигаретным дымом, въевшимся в стены. В воздухе густая, липкая тишина, такая, что кажется, будто она прилипает к коже, заползает под ногти.
Алекс стоит в тёмном подъезде у двери их квартиры. Сердце стучит неровно, внутри всё скручено в тугой узел, но он не понимает почему. За дверью темнота. Неестественная, поглощающая. Он толкает дверь, и та открывается с протяжным скрипом. Запах алкоголя. Грязи. Запах чего-то тухлого, разложения.
Он делает шаг внутрь. В квартире разруха — разбитые бутылки на полу, грязная посуда в раковине, вещи валяются беспорядочно, словно кто-то перевернул всё вверх дном. Тишина.
И вдруг — крик. Пронзительный. Срывающийся в истерику.
— НЕТ!
Холодный ужас взрывается в груди.
Лия.
Он бросается вперёд, но ноги будто скованы. Всё размывается, стены вытягиваются, коридор становится бесконечным, и чем быстрее он бежит, тем дальше кажется дверь.
Он слышит её плач.
— Алекс!
Голос рвётся, дрожит, полон паники.
Он видит её. Двое мужчин. Один держит Лию за руку, тащит её к выходу. Она извивается, вырывается, кричит.
— НЕЕЕТ!
Он кидается вперёд, но чьи-то руки резко хватают его, дергают назад. Боль взрывается в голове — удар. Он падает, воздух вырывается из лёгких. Всё плывёт, шумит в ушах.
— Отвали от неё! — сипло кричит он, но голос слабый, надтреснутый.
Лию заталкивают в машину. Она бьёт по стеклу, лицо перекошено страхом.
— АЛЕКС!
Он пытается подняться, но его снова ударяют. Тело не слушается. Машина трогается с места.
— ЛИЯ!
Она прижимается к стеклу, тянет к нему руку.
— АЛЕЕЕКС!
Он рвётся вперёд, босыми ногами по холодному асфальту. Он почти касается дверной ручки, ещё чуть-чуть —
Машина уезжает. Она исчезает. И тут всегда тьма.
Алекс резко просыпается, рывком, судорожно вдыхая воздух.
Грудь ходит ходуном. Сердце молотит так, что кажется, оно сейчас выпрыгнет из груди. Кожа липкая от пота, мышцы напряжены, кулаки сжаты до белизны.
Он застывает в полумраке своей спальни, пытаясь осознать, где он, не в том чёртовом подъезде, не на той улице, не в той квартире.
Лии здесь нет.
Глухо тикнут часы. Где-то за окном проедет машина. Всё тихо. Спокойно. А внутри всё горит.
Он медленно поднимает руку к лицу, стирает ладонью пот со лба. Его трясёт. Лёгкая дрожь в пальцах, напряжение в челюсти.
Сколько раз он видел этот сон? Тысячу? Десять тысяч? Он не считал.
Алекс скидывает одеяло, встаёт с кровати. Проходит к окну, упираясь руками в подоконник. Внизу город, тысячи огней, миллионы людей, но среди них нет той, кого он ищет.
Лия.
Он закусывает щёку изнутри, глубоко вдыхает. Прошло много лет. А он всё ещё слышит её голос.