И я, к слову, очень хотел ее оттуда забрать. Наверное сейчас машина даже важнее оружия.
Решено: сначала звоню в автосервис. Правда, есть у моего автоэлектрика поганая манера бросать мобильник где попало и звонки не слышать, не отвечать на них. Бывало, что и через пару часов мог перезвонить. И то не факт.
На удивление, номер автосервиса ответил буквально после третьего гудка.
— Да, Жень! Салам малейкум!
— Молейкум асаллам, Дилявер! Слушай, я по делу.
— Да понятно, что по делу, но если ты по поводу своего джипа, то я ведь тебе говорил, что не раньше…
— Погоди, давай так: я тебе плачу пять штук, но машина нужна через час. Попроси Шустрого или Руслана тебя подменить на текучке, или пусть снимут-поставят датчик, а потом ты чисто с компом пошаманишь, ошибку скинешь.
— Ну так же не делают, братан. Ну нельзя так, клиент…
— Дилик, прям трындец как надо, — заявил я. — Прямо горит, как колеса нужны! Я и так старался тебя не трогать — и на своих ходулях бегал, и на такси, но сейчас все, кранты, прижало. Надо тачка, кровь из носа!
Дилявер молчал: явно обдумывал мое предложение. С одной стороны пять тысяч вместо одной — это прекрасно. Ну и постоянный клиент все же, не придирчивый, не тошнотный. К тому же в свое время именно я подогнал ему просто по доброте душевной списанный на одном из моих объектов ноут, намного лучше его древнего дерьма. Так что уже вроде как и не просто клиент а… ну, почти что друг. Он мне — я ему.
Но другой стороны Дилявер репутацией дорожил, у него очередь всегда четко шла. Даже блатных не пропускал.
— Знаешь что, Жек, — наконец-то заявил сервисник, — раз так, то приезжай и помогай. Мне тут нужны еще одни руки, на полчаса буквально. Поможешь — тогда следующей твою тачку поставим и сделаем.
Зараза! Плохо быть постоянным клиентом и приятелем… Он, говнюк, точно знает, что я умею в слаботочку в машинах не хуже профессионального автоэлектрика. И не пошлешь ведь, скажет сейчас: «Жди тогда очереди». Ладно, надеюсь там не очень долго.
Я тут же набрал номер такси.
Девушка-оператор, услышав адрес, сходу заявила:
— Машина у вас под подъездом. Можете выходить.
О! Отлично как. Похоже, тот таксист, что меня домой довез, решил передохнуть и стоял на месте. Ну, или вызовов не было…
Я выскочил из квартиры, захлопнул дверь и побежал по лестнице вниз.
Проскочив пару пролетов, сообразил, что можно было бы поинтересоваться у Олега, соседа моего, как обстоят дела в городе. Он ведь из ментов, должен знать…
Хотя сейчас такое время, что его дома нет. Наверняка на работе…
Я выскочил из подъезда, подошел к такси и, постучав в окно, дождавшись, пока водила опустит стекло, заявил:
— Уважаемый… — я хотел было попросить отвезти меня к сервису, да только адрес у меня совершенно вылетел из головы.
— Ну? — нахмурился таксист.
— Да адрес забыл, — усмехнулся я, — в сервис нужно, к Диляверу. Знаете, где это?
— А, понял, — широко улыбнулся таксист, — знаю конечно! Садитесь.
— Отлично, — я прыгнул на этот раз на переднее сидение — кейса с винтовкой не было.
Пока ехали, завязался разговор, и выяснилось, что Дилика таксист отлично знает, и машину там чинит часто. Так что обсудили с ним проблемы электрики старых «американцев», посетовали на стоимость запчастей, бензина.
И вот уже мы сворачиваем с круга к воротам, на которых висит огромная вывеска: «Автосервис. Шиномонтаж. Ремонт двигателей».
Двор привычно забит машинами по обе стороны от широких металлических ворот. Двери, правда, закрыты, что означает для понимающих людей — очередь большая и машины пока не принимают в ремонт. Хочешь — записывайся и жди, а нет — ну, извини…
Расплатившись с таксистом, я вылез из машины и пошагал к небольшой дверке в воротах, на которой смонтирован кодовый замок. Код знают только совсем «свои», просто потому, что «вдруг им надо что-то срочное».
Я как раз таки «свой», и код мне известен.
Дилявер нашелся сразу же за воротами — ковырялся в старом УАЗике.
— О, а ты быстро! — вынырнув из-под капота, бросил он, и сразу поманил меня запачканной маслом и грязью рукой. — Иди сюда!
Я подошел, поздоровался. Моя ладонь прямо-таки утопает в руке этого здоровяка.
Дилик — огромный медведеподобный мужик, ростом за метр восемьдесят точно, и похож больше на борца, чем на автоэлектрика. Тем более выражение лица у него вечно угрюмое, нахмуренное.
— Смотри, Жень, — ткнул Дилявер ключом куда-то к движку, — эта вот хрень не хочет заводиться. Понять не могу, почему. Одна голова, сам знаешь, хорошо, а две…