- Назови время и место, - услышал Джон собственный голос, с трудом узнавая его хриплый тембр. - Я принесу чертов имплант.
Глава 7
Леон расплылся в довольной ухмылке и написал ему адрес. Окраина города, промзона, 23:00. Идеальное место для теневых сделок и анонимных трансфертов. Блейк кивнул, пряча взгляд. Путь в преисподнюю всегда устлан благими намерениями. Или миражами о них.
Спустя несколько часов Джон сидел в продавленном кресле мотеля "Сизиф", бездумно созерцая узор трещин на потолке. Рядом, на покосившемся столике, лежал чемодан, набитый новенькими хрустящими купюрами. Состояние, которое он выручил за похищенный имплант.
Сделка прошла на удивление гладко. Двое громил, больше похожих на шкафы, чем на людей. Любезный кивок. Оценивающий взгляд. Длинный черный кейс, мгновенно исчезнувший в недрах бронированного кейса. Тихий щелчок замка. Вспышка зеленого на экране сканера. Товар подлинный, передача завершена. Равнодушное рукопожатие, и вот уже меченые "ягнята" целой отарой перекочевали в потрепанную сумку Блейка.
По дороге в мотель Джон поймал себя на странном чувстве - не то облегчение, не то пустота, не то горькое веселье висельника. Предатель, вор, продажная тварь - он заслужил эти клейма. Но отчего-то на душе было до омерзения легко. Словно он наконец-то очистился от скопившегося за годы службы закону дерьма.
Тишину убогого номера взорвала трель комлинка. Блейк с силой вдавил кнопку приема. Сквозь помехи пробился усталый голос Сары Коннор:
- Джон, это я. Просто хотела сказать... Наш отдел расформировали. Дело против Морган закрыто. Официально и бесповоротно. Так что... Удачи тебе. Надеюсь, ты найдешь свой путь. Без этого сраного значка на груди. Береги себя, напарник. Конец связи.
Блейк молча смотрел на погасший экран комлинка. Вот и все. Лавочка прикрыта. Пора делать ноги. Рапорт об отставке можно будет отправить и по почте. Он поднялся и подхватил с дивана видавшую виды дорожную сумку. Бросил последний взгляд на мятую простынь, грязное окно, облезлые стены. Номер, под завязку набитый запахом безысходности. Впрочем, чего еще ждать от местечка под названием "Сизиф"?
Спустя час Джон поднимался по шаткому трапу в чрево допотопного аэробуса "Крылья Дедала". Выцветшая табличка над входом сообщала, что рейс 451 держит курс на Бангкок. Блейк усмехнулся. Далекий, душный, идеально незнакомый Бангкок. То, что нужно, чтобы начать новую жизнь. Или окончательно похоронить старую.
Пристегнув ремни, Джон смотрел в иллюминатор, как огни ночного Нью-Вавилона тают в черной дымке. Эти неоновые болота высосали его душу до капли, вывернули наизнанку и выплюнули гнилой огрызок на обочину. Впрочем, он и сам не остался в долгу. Подсадил город на иглу чудовищной силы. Впрыснул ему под кожу черное семя хаоса.
Блейк откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Пальцы сжимали потрепанную сумку, где в двойном дне лежали деньги за "Протея". Нажитые кровью и потом, преступлением и безысходностью. Может, стоило швырнуть их в двигатель аэробуса, и дело с концом?
Впрочем, плевать. Плевать, что будет дальше с этим гиблым мегаполисом. Плевать, во что превратит его проданный за бесценок имплант. Пусть хоть всех поставит раком и заставит жрать собственное дерьмо. Джон Блейк сделал для сраной системы все, что мог. Служил и защищал. Терпел и гнул спину. Хватит.
Самолет летел сквозь грозовой фронт, прорываясь из бесконечной ночи в неверный рассвет. Турбины выли, заглушая истошный вопль ветра за бортом. Пассажиры вжимались в кресла, судорожно комкая подлокотники. Где-то впереди их ждало неизвестное будущее.
Джон улыбнулся и крепче прижал к груди сумку. Теперь его будущее зависело только от количества нулей на банковском счете. А с этим проблем не предвиделось. Решение принято, мосты сожжены. Поздно раскаиваться и поздно жалеть.
Блейк не знал, что ждет его в новой жизни. В жизни человека по имени Билли Доу, с пачкой наличных в кармане и миражом свободы на горизонте. Но он был уверен в одном - в этой жизни не будет места гребаным значкам, продажным законам и похотливым куклам "Асклепия".
Только он, удача. Как перст судьбы, упирающийся прямиком в небеса.