— Я жду не дождусь, — я смотрю в глаза Марка. Даже они блестят от счастья. — Никогда не смотрела «Фантазии Фарятьева».
— Никогда? — друг с нескрываемым изумлением смотрит на меня. — Не может быть.! — но его окликают, и он, вновь обняв меня, убегает готовиться к выступлению. Меня и ещё около 20 интересующихся зрителей встречает знакомый учебный корпус, в котором в этот вечер, как бы это ни было непривычно, мы будем не учиться, а наблюдать игру будущих актёров. Что представляла собой пьеса? Я бы никогда так и не узнала, если бы не увидела её в тот вечер на сцене. Вот с цветами выходит Марк. Направляется в условную квартиру. Разговаривает с Александрой. Одна сцена сменяет другую. Одна эмоция следует за другой. У меня буквально разбегаются глаза, а сердце не перестаёт бешено стучать по ходу всей постановки. И теперь Марк — не Марк, а действительно Павел Фарятьев. А моя давняя знакомая третьекурсница с другого факультета — его тётя. А председатель общаги №3 нашего университета — мама Александры. Но все эти знакомства ничего не значат, когда все они на сцене и все они — актёры. И уже не просто отыгрывают своих героев, а проживают их жизни. Так же, как и они, плачут. По тем же причинам, что и они, смеются. Но при этом грусть, которая, как я думала, отступит от моего сердца в тот вечер, только возрастает в нём. Оно стало выдавать ещё более яростные удары, когда мне показалось, что телефон у меня на коленях завибрировал. Проверила. Действительно показалось. А сердце вот-вот готово было выпрыгнуть из груди.
В этот самый момент объявили антракт. Я сидела на месте, пребывая в смешанных чувствах, как если бы передо мной только что развернулась история двух людей и быстро улетучилась. И дальше руки каким-то чудесным образом сами подсказали мне, что делать и, вооружившись бумагой и ручкой (единственное, что я, пожалуй, соблюдая из «журналистских замашек» — всегда ношу эти две вещи с собой), я по новой погрузилась в только что увиденное мною, не забывая при этом не столько передавать свои эмоции, которых было слишком много, так что они захлёстывали, а описывая впечатления независимого зрителя в зале. Две девушки сзади выражали своё мнение по поводу игры Марка и Виолетты (Александра), и я включила в своё письмо и их цитаты. Теперь можно было со спокойной душой смотреть дальше. Учитывая то, как развивались события, конец обещает быть хорошим. Я ещё раз проверила телефон, но это скорее было сделано на автомате. Ни одного входящего. Свет гаснет. Вот и славно.
И когда возвращаешься к жизни героев и пытаешься угадать их дальнейшую судьбу, кажется, что возвращаешься во что-то своё, ставшее таким родным за последние полтора часа. Марк снова не Марк. И все актёры — снова реальные герои. Но что-то в этой пьесе так больно вмиг задевает меня, кажется таким сильно знакомым, точно уже виденным где-то.
«Он только поманил её пальцем. И она побежала».
«Ты живёшь в мире своих иллюзий! Понимаешь, иллюзий!»
«Побежала, как дурочка».
«Все эти детские мечты, в которых ты обожаешь жить. Какие-то свои фантазии, свои выдумки!..»
Фантазии. Да, именно. Фантазии в отношениях — причина всех бед. Фантазии, которые не совпадают у обоих сторон. Фантазии, которых не избежать.
«Он только пришёл и поманил её пальцем, долго уговаривать не пришлось».
Слёзы, которые, казалось, только этого и ждали, хлынули из глаз, покатились по щекам. Я не слышала, что отвечал героине-Любе Марк. Я покидала зал, не видя никого и ничего вокруг себя.
В осенних сапогах на каблуках бежать было непросто, но, когда я покинула территорию, университета, я остановилась и двинулась неторопливым шагом к метро. Ветер, хотя и был тёплым, обжёг лицо, уже повидавшее за этот вечер слёзы. Я стала тешить себя мыслями, что у меня расшатанная нервная система, что меня пробирает на ванильные чувства и рыдания какой-то лёгкий фильм и какая-то невинная — но зато гениальная! — постановка. Что от недосыпания и проблем — маленьких, но проблем, которые всё не желают покидать мою голову, меня трогает за живое каждая мелочь. А ещё в тот момент я вдруг отчего-то решительно и бесповоротно решила уходить из книжного.
Телефон по-прежнему молчал. Может, он занят? Такое нередко случается с людьми в пятницу. Однако мы так и не успели с ним поговорить после неудачного похода в кафе и его порывистого заявления, что у него не осталось больше никого. Так же, как некоторое время назад, когда они писали о постановке, руки мои не слушаются меня и нащупывают в кармане телефон. Я корю себя, уверяю этого не делать, но дрожащие пальцы сами отыскивают знакомый номер. Нет, не сейчас, не сегодня! Переждать хотя бы выходные! Поздно. В трубке слышатся гудки. Затем — его голос.