В этот самый момент объявили антракт. Я сидела на месте, пребывая в смешанных чувствах, как если бы передо мной только что развернулась история двух людей и быстро улетучилась. И дальше руки каким-то чудесным образом сами подсказали мне, что делать и, вооружившись бумагой и ручкой (единственное, что я, пожалуй, соблюдая из «журналистских замашек» — всегда ношу эти две вещи с собой), я по новой погрузилась в только что увиденное мною, не забывая при этом не столько передавать свои эмоции, которых было слишком много, так что они захлёстывали, а описывая впечатления независимого зрителя в зале. Две девушки сзади выражали своё мнение по поводу игры Марка и Виолетты (Александра), и я включила в своё письмо и их цитаты. Теперь можно было со спокойной душой смотреть дальше. Учитывая то, как развивались события, конец обещает быть хорошим. Я ещё раз проверила телефон, но это скорее было сделано на автомате. Ни одного входящего. Свет гаснет. Вот и славно.
И когда возвращаешься к жизни героев и пытаешься угадать их дальнейшую судьбу, кажется, что возвращаешься во что-то своё, ставшее таким родным за последние полтора часа. Марк снова не Марк. И все актёры — снова реальные герои. Но что-то в этой пьесе так больно вмиг задевает меня, кажется таким сильно знакомым, точно уже виденным где-то.
«Он только поманил её пальцем. И она побежала».
«Ты живёшь в мире своих иллюзий! Понимаешь, иллюзий!»
«Побежала, как дурочка».
«Все эти детские мечты, в которых ты обожаешь жить. Какие-то свои фантазии, свои выдумки!..»
Фантазии. Да, именно. Фантазии в отношениях — причина всех бед. Фантазии, которые не совпадают у обоих сторон. Фантазии, которых не избежать.
«Он только пришёл и поманил её пальцем, долго уговаривать не пришлось».
Слёзы, которые, казалось, только этого и ждали, хлынули из глаз, покатились по щекам. Я не слышала, что отвечал героине-Любе Марк. Я покидала зал, не видя никого и ничего вокруг себя.
В осенних сапогах на каблуках бежать было непросто, но, когда я покинула территорию, университета, я остановилась и двинулась неторопливым шагом к метро. Ветер, хотя и был тёплым, обжёг лицо, уже повидавшее за этот вечер слёзы. Я стала тешить себя мыслями, что у меня расшатанная нервная система, что меня пробирает на ванильные чувства и рыдания какой-то лёгкий фильм и какая-то невинная — но зато гениальная! — постановка. Что от недосыпания и проблем — маленьких, но проблем, которые всё не желают покидать мою голову, меня трогает за живое каждая мелочь. А ещё в тот момент я вдруг отчего-то решительно и бесповоротно решила уходить из книжного.
Телефон по-прежнему молчал. Может, он занят? Такое нередко случается с людьми в пятницу. Однако мы так и не успели с ним поговорить после неудачного похода в кафе и его порывистого заявления, что у него не осталось больше никого. Так же, как некоторое время назад, когда они писали о постановке, руки мои не слушаются меня и нащупывают в кармане телефон. Я корю себя, уверяю этого не делать, но дрожащие пальцы сами отыскивают знакомый номер. Нет, не сейчас, не сегодня! Переждать хотя бы выходные! Поздно. В трубке слышатся гудки. Затем — его голос.
Сначала я решила, что музыка слышится где-то на улице, но, как оказалось, она всё-таки была в трубке. И куча голосов. Помещение, полное людей. Где-то совсем вдалеке — звон бутылок или бокалов.
— Кристин?
Я улыбаюсь и киваю, точно он спросил это у меня лично. Но голос Хиддлстона отчего-то странный, почти не похожий на свой. Пародия русского акцента? Нет, здесь что-то иное.
Как вовремя во мне включился внутренний Шерлок.
— Том… Привет… Я хотела… — я выдохнула. Надо успокоиться и тогда начать говорить. Но собеседник, видимо, не разделял моего настроения, потому что в ту же секунду послышалось яростное: «Мне плевать!», и трубку сбросили. Я так и замерла на одном месте. Мысли в голове закопошились не лучшие.
После случившегося я не вижу ни одного варианта вернуться в шоу-бизнес.