***
Chapter 2. Боль - это скорбь.
Рыжие, кудрявые волосы развивались от ветра, создавая огненную завесу. Он наливал чай с грустной, тоскливой улыбкой. Этот цикл продолжался постоянно. Чай - склон - ветер - сон. Он тосковал. По её глазам, смеху, слезам. Шляпник был готов отказаться от всего мира, чтобы вернуть её, чтобы увидеть её, чтобы почувствовать... А она жила, так говорил Кролик. Казалось, что нужно любящему человеку больше, чем счастье любимого, но ему хотелось большего. Ему нужна была Алиса. - Зачем я отпустил? Почему? Я чувствую её запах, Кролик, я ощущаю тепло её рук каждый раз, как вспоминаю наше прощание. Я так глуп... - Прекрати, Дорогой друг, - ушастый лег на зеленую траву, - ты сделал все правильно. Она не смогла бы жить здесь. - Я тоже не могу... - Не смеши меня, - Кролик повернул голову к Шляпнику, который смотрел куда-то вдаль, - ты здесь родился, значит - и помрешь тоже недалеко отсюда. Наступило молчание. Ветер играл ветками рыжих волос, а скрипучий дуб, под которым лежали эти двое, пел свою серенаду. - Как думаешь, она любила меня? - Чуть робко спросил Шляпник. - Смотря, что ты подразумеваешь под этой фразой, - выдохнул Кролик.
- Ты всегда был слишком умным для моего друга, - он поднял чашку. - Тем не менее, ты сейчас пьешь чай со мной, а не с Алисой. Это прозвучало слишком грубо, поэтому Кролик сразу притих. Шляпник тоже замолчал, только в его тишине была слышна скорбь по ошибке, которую он совершил. Он жалел о содеянном так, как боятся матери, отправившие на войну своих детей. Так, как плачет человек о секундной слабости, оставившей отпечаток на всей судьбе. - Кролик, я не могу без неё. Мое сердце разрывается и бьется то в бешеном, то в убийственно медленном ритме. Мне больно. Мне тягостно. Я хочу к ней... Как мне попасть в её страну? - Никак, влюбленный ты дурак. Больше никак. Все ходы и выходы заблокированы. - Ушастый привстал на локоть и посмотрел на Шляпника. Из его глаз текли слезы, создавшие пестрые, разноцветные ручейки из теней. - Ты потерял её. А теперь живи дальше: создай семью, потомство, дыши открыто, пока... - Пока она будет дышать где-то в другом мире с кем-то другим? - Да. И снова молчание. Скрежет вечерних сверчков разрежал воздух в этом мире. Он был наполнен грустью и тоской, и лишь яркое вечернее солнце являлось единственным светом в этой закатной тьме. А Шляпник смотрел на него, пряча слезы в руки. Безумный шляпник. Такой же безумный, как и его мысли. ***
Chapter 3. Боль - это издевательства.
Все эти герои, настоящие или выдуманные, испытывали разные эмоции, взращенные одним чувством - болью. Они жили с ним, кто-то - короче, кто-то - длиннее, но хранили его, не отпуская. Нет, возможно, они им не наслаждались, но одно ясно точно - не хотели его отпускать. Боль стала их частью, той самой деталью для картины, благодаря которой она становится полноценной. Они существовали, мечтая о лучшем, одновременно неся этот груз, о котором некому было поведать. А боль, как паразит, не отпускала и не давала о себе забыть, каждый раз напоминая о себе даже через запахи леса. Глупо просить Тебя отпустить боль, дорогой читатель, или рассказать о ней другим - это все равно может не помочь. Странно будет уговаривать Тебя жить с ней или забыть. Я просто хочу сказать - не теряй мгновения, говори то, что думаешь тому, о ком мечтаешь. Ночами, рыдая в свою подушку от проблем, не думай о крайнем выходе - он не для тебя. Он не для кого. Рядом с тобой есть, обязательно есть человек, для которого ты - Мир. Помни об этом каждый раз. Каждый чертов раз, когда боль будет пожирать тебя, как рак. Каждый раз, когда от обиды и стеснения, ты промолчал и не смог сказать. Позвони, напиши, добеги, поведай, скажи, поцелуй, докажи. Я люблю Тебя, не уходи в закат.