— Курицы на дорогу вышли, — выплёвывает в ответ. — Тебе-то что?
— Мне-то? — спрашивает и, поставив мотоцикл на подножку, вешает шлем на ручку и подходит к нам. — Мне ничего, — пожимает плечами. — Ты что на девушку напал? — всё тем же ровным тоном интересуется.
— Смотри, что она с моей машиной сделала! Насосут на тачки, потом людей давят… — не успевает мужчина закончить фразу, как в его лицо впечатывается кулак Золотарёва.
Вздрагиваю и пячусь назад на автомате, хоть и вижу, что Демьян не старался, даже с места не сдвинулся, и удар был совсем лёгкий, водитель едва пошатнулся.
— Вали отсюда, — пугающе спокойно обращается к виновнику.
— Да ты… ты… что…
— Повторить? — каким-то усталым тоном спрашивает, вопросительно выгнув бровь.
— Я на тебя заявление напишу… и на курицу твою тоже… — замолкает и исчезает из виду, когда Демьян делает шаг вперёд.
Слышу визг шин отдалённо, вообще все звуки вокруг стихают, и всё моё внимание направлено на этого парня. Он опять оказался рядом в то время и в том месте. Как так?
— У тебя хоть один день без происшествий проходит? — задаёт вопрос, наклонив голову набок.
— Ты следишь за мной? — срывается с губ, не успеваю подумать.
— Я учусь там же, где и ты, — с усмешкой отвечает и кивает на здание позади меня.
— Точно, прости, — бросаю и от нервов губы прикусываю.
— Машину лучше в сервис, — проговаривает и смотрит на мою девочку.
— Там только фара и…
— Поверь, — перебивает и, проследив за его взглядом, понимаю, что бампер уже валяется на земле. — У меня знакомый есть, приедет и заберёт, — сообщает и тут же берётся за телефон.
— Не надо, я сама разберусь, — говорю парню, но он уже с кем-то разговаривает, словно и не слышит меня.
— Будет через двадцать минут, — бросает, закончив разговор.
— Спасибо, — дёргаю губы в подобие улыбки и смотрю на часы.
Чёрт! Опоздаю на встречу, а я очень люблю пунктуальность.
— Куда надо? Я отвезу, — с этими словами он седлает свой мотоцикл. — Садись, — кивает за спину и протягивает мне свой шлем.
И снова стою с выпученными глазами и таращусь на этого парня. Кто он? Уголовник-убийца или… рыцарь? В третий раз уже приходит мне на помощь. И оригинал передо мной ни капли не похож на портрет в моей голове.
Не спешу принять приглашение, хотя уже ездила с ним, оставалась наедине и ничего плохого он мне не сделал. Наоборот, отвёз в больницу из-за царапины — это я уже поняла дома, когда заглянула под пластырь. Но он был прав, нож того бомжа наверняка был грязным, и я могла чем-нибудь заразиться.
— Нужно подождать твоего… знакомого, — наконец выдавливаю из себя, переминаясь с ноги на ногу.
Я никогда не ездила на мотоцикле и мне страшно, чего скрывать. Он, конечно, водит вроде хорошо, но от этого мне не легче. А от понимания, что мне придётся обвить его торс руками и прижаться грудью к его широкой спине…
— По пути отдадим ключи, — вырывает из таких неприличных мыслей. — Опоздаешь, — добавляет и добивает моё сомнение.
Разворачиваюсь, открываю дверь, вытаскиваю пульт-ключ, блокирую машину и забираю протянутый шлем. Кручу его в руках, колеблясь, где-то на краю сознания голос шепчет, чтобы я не делала этот шаг.
— Боишься причёску испортить? — спрашивает насмешливым тоном, но лицо остаётся непроницаемым.
— Нет, — уверенно отвечаю и надеваю шлем.
Пальцы предательски подрагивают, не слушаются, и застёжка не поддаётся. Прикусив нижнюю губу, пытаюсь защёлкнуть чёртовы ремешки и вздрагиваю, когда рук касаются холодные пальцы мотоциклиста.
— Позволь, — хрипло бросает, и, спустя секунду, слышу щелчок.
Подняв взгляд на него, выпадаю из реальности, вокруг всё замирает, стихает, а я тону в его зелёно-карих глазах. Они другие, смотрю в эти омуты и понимаю, что там, на дне, скрывается что-то сокровенное, тайное и… хорошее. Мне даже кажется, что он сбросил привычную ледяную маску и сейчас передо мной настоящий Демьян.
— Поехали, — вырывает из оцепенения.
— Угу, — киваю в ответ и всё рассеивается как дым.
Показалось? Или я вижу то, что хочу, а не то, что есть на самом деле? Скорее второе, с чего бы он стал притворяться другим, ради чего?
— Держись крепче, — проговаривает, когда я седлаю мотоцикл, и, найдя мою руку, бесцеремонно тянет вперёд, прижав её к своему торсу.
Ох, божечки, дай мне сил не сойти с ума за эту поездку. Не знаю, что страшнее — то, что я села на мотоцикл уголовника или этот запах мандаринов, жар его тела и твёрдые кубики под моими пальцами.
Глава 9 Ревность
Ева
Ночной караоке-клуб «Драйв» встречает мигающими огоньками и скоплением людей на входе. Нас с Алей пропускают без очереди под недовольные возгласы за спиной, стоит нам назвать свои имена. В это место не так просто попасть, так как здесь можно встретить какого-нибудь эстрадного певца или знаменитого актёра. Так что, чтобы не испортили отдых звёздам, вход сделали либо по специальным билетам, которые стоят бешеных денег, либо, как нам с подругой, — по приглашениям, а получили мы их от Таши.