— Уходи, — цежу я.
А он вместо этого делает еще один шаг ко мне. Я хватаю ножницы обеими руками и выставляю перед собой.
— Дикарка, — ухмыляется он. — Что же ты…
Но не договаривает, а подходит еще ближе.
— Не подходи! — кричу я и утыкаюсь ножницами в его руку, которую он протягивает ко мне.
Глава 20. Рустам
Да нет же, сука. Нет. Так не бывает.
Почему из миллионов шлюх в Москве свою целку решила продать мне именно дочь Михаила?
Пока я не увидел документы, которые переслали из службы безопасности, во мне все еще жила надежда, что это простое совпадение. Ну, бывают же полные тезки?
Бывают. Но не в этом случае.
Сомнений нет.
Сладкая Настя оказалась Устиновой Анастасией Михайловной. Дочерью моего лучшего друга Михаила. Той, за которой я должен следить еще пару лет и которую должен выдать замуж.
Сука.
А еще я обещал не трогать ее. Но тронул. И не один раз.
Залпом выпиваю виски и расстегиваю ворот рубашки, который сейчас давит так, что я задыхаюсь от нехватки кислорода. Или это не из-за рубашки?
Прости, Миш. Я не знал. Все, что могу сказать в свое оправдание.
Сжимаю виски и каждый удар в них силой отбивается на пальцах. Сердце колотится так, словно я только что пробежал стометровку с самим Усейн Болтом*.
Что теперь делать? Надо исполнять волю Михаила.
Интересно, когда бы я узнал о том, что Настя — дочь Михаила, если бы она не сбежала? Что бы еще успел с ней сделать?
Нет. Об этом лучше не думать.
Это было ошибкой. Но моей вины в этом нет. И уверен, что Михаил понял бы меня.
Но, блять. Как же тошно вот здесь, в груди. Наверное, душа именно там.
И какого хуя она решила продать свою девственность? Нет, я все понимаю. Хочется денег. Но, блять, что за девки пошли? Работать не пробовала? Ладно, это мы с ней тоже обсудим. Ее поведение.
Сука. Я же теперь за ней следить, как отец, должен. Чтобы никто и пальцем не тронул. Блюсти остатки чести. Так что ли?
Ну, Михаил. Ну, удружил. И откуда только она взялась, дочка эта. Наследница.
При мысли о наследстве Михаила вспомнилась и Маргарита, его бывшая. Еще одна головная боль. Настя и Маргарита. И я, блять, между ними. Да, что ж за полоса такая началась.
Ведь все так хорошо было в моей жизни.
Ладно. Надо искать эту чертову дочь. Сладкую Настю. Маленькую беззащитную девочку. Так. Стоп. Мне нельзя так о ней думать. Теперь нельзя. Все.
Она — дочь Михаила. Мой долг — оберегать ее. Научить жизни, раз больше некому. Мда. Остальному я ее уже научил. Раздается хруст. Я-таки ломаю пополам карандаш, которым играюсь все это время.
Через пару часов мне привозят новый телефон. Вставляю туда сим-карту и первое сообщение, которое получаю сразу же, — из банка. Так. Анастасия Михайловна сняла деньги. Больше некому. Карту оставлял ей. Смотрю на сумму. Скромненько. Но это, наверное, только начало.
На следующий день мне докладывают, что адрес пробили. Настя или Анастасия. Как мне ее теперь называть-то? Настя не пойдет. Навевает дурные воспоминания. Придется Анастасией звать.
Мы едем по указанному адресу. Мне уже доложили, что она дома одна. Остальные разошлись. Идеально. Но эта маленькая дрянь не спешит открывать дверь. Боится. Не глупая значит. Это уже радует.
Но не ломать же дверь. Полиция нам здесь не нужна. Поэтому просто стою под дверью. Должна же она хоть куда-то выйти. А если нет? Каждый день так дежурить? Стучу кулаком в стену. Вот добавил Михаил забот!
Наконец, слышу скрежет замка. Неужели! Отхожу в сторону, чтобы не спугнуть раньше времени. Как охотник с добычей. Давно так не развлекался. Сердце опять выбивает нервную дробь.
Как только за дверью появляется знакомая тоненькая фигурка, хватаю ее и запихиваю обратно в квартиру, ногой захлопывая дверь. Сажаю на диван.
Она поворачивается и я сразу же читаю все ее эмоции в глазах. Страх, граничащий с ненавистью. И мне это нравится. Но я гоню прочь все ненужное.
Пытаюсь по-хорошему уговорить ее ехать. Я ведь могу просто связать, заткнуть рот и засунуть в машину. Но с дочерью Михаила хочется решить все цивилизованно.
А она как будто специально провоцирует. Увидев в ее руках ножницы, лишь усмехаюсь. Забавная. Наивная девочка. Нашла чем пугать.
Делаю шаг к ней. Еще. Тяну руку, чтобы забрать ее «оружие». А она как полоснет меня ножницами по ладони. Да, что б тебя! Хватаюсь за руку. На пол падают капли крови. Порезала-таки. Отомстила. Сжимаю ладонь, пытаясь остановить кровь.
— Уходи! — повторяет она и ни капли раскаяния на лице.
— С…, - я осекаюсь, так и не договорив это слово. Нельзя. — Что ты творишь? Я же сказал, поговорить надо!