— Соф, — тянет он. — Ты должна быть со мной очень вежливой девочкой. Тогда, может быть, я и помогу.
Я стискиваю зубы, пальцы вцепляются в ткань брюк. Хочу заорать. Хочу послать. Но вместо этого молчу. Ради Тима.
— Не молчи, — цедит он. — Меня это раздражает. Так что — нужны тебе деньги или нет?
— Нужны, Филипп.
— Скоро будешь дома?
— Да.
— Напишешь, как освободишься. Я позвоню. Обсудим всё подробно. До связи.
Он отключает звонок без прощания.
Я устало закрываю глаза и откидыюсь на спинку сиденья такси. Что теперь? Это шанс. Но и ловушка. И я иду прямо в неё.
Я даже не знаю, какие условия он выдвинет. Но почему-то уверена — легко не будет. Он меня не отпустит. Не из тех он, кто отпускает.
Когда-то я его любила. Сейчас — ненавижу. Но что хуже всего — он по-прежнему на меня влияет. Опасно. Слишком сильно.
Вдруг он женат? Или помолвлен? Вдруг он снял кольцо просто ради охоты? Такие, как он, умеют скрывать правду.
Становиться любовницей — мерзко. Неправильно. Грязно.
Но что, если цена — жизнь моего брата? Что, если выбора просто нет?
13 Глава
София
Я пишу Филиппу, что уже дома.
Но он молчит.
Ни сразу, ни через десять минут, ни даже через час не отвечает.
Тишина. Пустота. И раздражающее ожидание.
Ну и плевать. У него свои игры, у меня — своя реальность, в которой болеет мой брат и где каждая минута имеет значение. Поэтому я принимаю душ, ужинаю наспех и ложусь спать. Завтра утром — больница. Мне нужно выспаться. Хоть чуть-чуть восстановиться. Попробовать успокоиться. Хотя бы сделать вид, что я держусь.
Я засыпаю почти мгновенно. Но сон долго не длится — телефон под подушкой начинает вибрировать, настойчиво и грубо возвращая меня в реальность. На экране — Филипп. Время — половина первого ночи.
Конечно. Почему бы нет? Король Вселенной решил, что можно звонить, когда вздумается. Удобно, когда всем вокруг должно быть наплевать на твои границы.
Первый вызов я сбрасываю. Он звонит снова. Второй раз. Упертый ублюдок. Я вздыхаю — и отвечаю.
— Да, — холодно.
— Ты что, спала? — в его голосе насмешка.
— Догадливый какой, — фыркаю в трубку.
— Не дерзи, Соф. Ты не в том положении. И тебе это известно лучше всех.
— А ты этим прямо-таки наслаждаешься, да? Возможностью прижать меня к стенке?
— А ты разве не хочешь использовать меня? — парирует он, и я слышу удовлетворение в его голосе. — Мы можем быть полезны друг другу.
— Филипп, я просто хочу…
— Я тоже просто хочу, — перебивает он. — Тебя. Рядом. И делать с тобой всё, что пожелаю. До тех пор, пока…
Он внезапно замолкает.
— Пока что? — я чувствую, как внутри всё холодеет.
— Пока не женюсь, Соф. На девушке своего уровня. На достойной.
Я на секунду даже не нахожу, что ответить.
— Даже так? И когда это «скоро», о котором ты говоришь? — спрашиваю тихо.
— Скоро, — отвечает он ровно, без эмоций.
Я не знаю, говорит он правду или просто хочет меня задеть. Но мысль о том, что он собирается жениться, почему-то неприятно царапает сердце изнутри. Странно. Я не должна так реагировать. Не сейчас. Не после всего.
— Бедная твоя будущая жена, — говорю я. — Уже не завидую ей.
— Ты и не должна, — усмехается он. — Это брак по расчёту. Это связи. Взаимная выгода. Никаких соплей. Так надо.
— А со мной — значит, ради развлечения? Просто до свадьбы, да?
— А тебя я хочу трахать, — отвечает он прямо. — И пусть это не про любовь, но я, по крайней мере, честен. Закрою свои гештальты — и будем в расчёте.
— Какие гештальты?
— О, Соф… — его голос становится ниже. — Ты даже не представляешь, сколько раз я фантазировал о тебе.
— Мы ведь уже были близки, — говорю я, с трудом узнавая свой голос. — Шесть лет назад.
— Да, но это было не то, — хрипло усмехается он. — Тогда ты была слишком нежной. А я слишком мягким с тобой. Теперь хочу иначе. По-другому. По-взрослому.