— Ты всё-таки научился, — сказала она.
— Я старался, — он улыбнулся.
Она обняла его, крепко-крепко, прижалась щекой к его груди и услышала, как бьётся его сердце. Ровно. Сильно. Надёжно.
Они сидели на веранде, держась за руки, а над садом всё так же висели звёзды. В доме спали их дети. Елена Дмитриевна зажгла свет на кухне, наверное, решила выпить чаю перед сном. И где-то далеко, у соседей, играла музыка.
Яна отстранилась и взяла из коробки ещё одно письмо. Потом ещё. И ещё. Она будет читать их долго, может быть, несколько дней, а может, растянет на год. Но сейчас, в этот августовский вечер, она точно знала: всё было не зря. И та гроза в сентябре, и слёзы, и теннис, и Олег, и долгий путь обратно. Всё это привело её сюда. К этому дому, к этим звёздам, к этому человеку.
Завтра будет новый день. Послезавтра ещё один. И в каждом из них он будет подкидывать дрова в их общую печь.
Она знала это. И он знал.
Конец