— Прекращай, Лиз. Обычный водила, — морщится она.
— Ничего себе, обычный! Да он в плечах почти такой как твой кроссовер! Как он вообще в салон поместился? На нем ремень безопасности не треснул?
Еще мне очень хочется спросить, почему нельзя было позвать Оскара, но я вовремя проглатываю незаданный вопрос.
Если бы можно было, то Крис попросила.
В конце концов, это ее машина, и ей решать, кого выбрать водителем.
— Добрый день, мисс, меня зовут Бастиан Келлер, — представляется громила.
— Очень приятно. Я Кристина, это Лиза, — деловито заявляет Крис, я только киваю. — Лиза, садись на заднее сиденье, я сяду наперед.
Молча подчиняюсь, пристегиваюсь, и уже когда автомобиль трогается с места, ловлю себя на том, что в голосе Кристины откуда-то взялись командные нотки.
Очень знакомые. Очень привычные, но только привыкла я слышать их не от нее.
Что вообще случилось с моей подругой?
Но ответа я все равно не дождусь, поэтому просто смотрю в окно. Кристина следит за дорогой, иногда уточняет у водителя, почему он проехал так, а не по-другому.
Я не собираюсь сдавать экзамен на водительские права, потому не вслушиваюсь в разговор.
Когда приезжаем в город, я почти чувствую себя счастливой, окунувшись в немного забытую атмосферу большого города.
Парикмахерский салон, детский магазин, пиццерия с большими окнами и видом на площадь. Бастиан везде ходит с нами, хотя зачем водителю таскать пакеты с покупками? Но он вызвался помочь, Крис не возражала, и я не стала влезать.
В пиццерию Бастиан тоже вошел, но сел почему-то не с нами, а за соседний столик. Достал телефон.
— Невесте позвоню, поболтаем, — сказал мне, когда я глянула на него вопросительно.
И я отстала. Надо человеку с невестой поговорить. Хотя от одной мысли, что у такой горы есть невеста, становится жутковато. И немного ее жаль.
Мы так расслабляемся, что я пропускаю, в какой момент они появляются в пиццерии. Рука Крис ловит мою, сжимает пальцы.
— Вот сейчас, Лиза, будь очень осторожна, — слышу ее тихий шепот, — и не бойся. Главное, помни, ни слова о папе. У вас ничего не было. Как мы и договаривались.
Она выпускает мою руку, улыбается, словно говорила только что о какой-то ерунде. И в этот же миг за наш столик садится мужчина.
От одного его вида хочется вскочить и выбежать из пиццерии с криком «Полиция!». Хотя внешне он выглядит очень респектабельно и прилично. Можно сказать, даже чересчур.
Дорогое пальто — очень дорогое, я уже научилась различать, — надето поверх такого же дорогого костюма. Поверх небрежно наброшен шарф. Но небрежность эта показная. Шарф стоит столько, сколько сегодняшние наши покупки вместе взятые.
Внешне мужчина выглядит немного старше Марата. Но это ровным счетом ничего не значит, холод в животе сигнализирует однозначно — это враг.
— Привет, девчонки, — говорит мужчина по-русски и хищно скалится, — ну что, поболтаем?
— Так только разговаривали, — Кристина сцепляет руки в замок и внимательно их разглядывает. — И я не соскучилась.
Вопрос, где это они успели поговорить, уже готов сорваться с губ, но я вовремя подавляю его в последний момент, и он так и умирает, не родившись.
Где бы ни говорили, для подруги их появление не новость, значит к ней они уже приходили. Неужели вламывались в дом?
На минуту представляю ее одну, испуганную, в окружении этих хищников, и хочется закричать, привлечь внимание окружающих, вызвать полицию.
Но интуитивно понимаю, что так сделаю только хуже.
Кристина держится чересчур спокойно. А меня вдруг осеняет, не потому ли моя подруга прогнала Оскара? Чтобы его не впутывать?
Мужчина с интересом смеряет Крис взглядом. И если бы я не опасалась сойти за сумасшедшую, то сказала бы, что в нем мелькает что-то похожее даже не на удивление. А на уважение.
— Борзая у тебя подруга, — одобрительно кивает он, глядя почему-то на меня, как на старую знакомую, — вся в своего ебанутого папашу.
— Яблочко от яблоньки, — в тон ему договаривает Крис, и я с тревогой смотрю на подругу.
Она его дразнит, и он бесится. Только зачем она это делает?
— Ты смотри, яблочко, — мужчина внезапно наклоняет голову и снижает тон, — яблоньку-то срезали уже. Как бы тебя не зацепило.
У меня перехватывает дух. В горле встает колючий огромный ком, пальцы сами собой сжимаются в кулаки.
Так цинично и нагло признаваться в убийстве. Смотреть в глаза дочери человека, которого вы убили, и еще иметь наглость угрожать?
Набираю в легкие больше воздуха, собираюсь выплеснуть на этого лощеного мудака всю свою ненависть, как вдруг ощущаю, как под столом мою ногу в ботинке толкает ботинок Крис.