- Никто. Никого. Больше. Есть. Не. Будет, – повторил я раздельно и тихо.
Гулдар тихонько присвистнул.
- Траш, запретный язык Тьмы. Ты только что сообщил мне, что намерен меня убить.
- Я не удивлен.
- А во второй фразе сообщил, что моя мать вышивает сердечки на подштанниках своих любовников.
- Сердечки? Ну хоть не крестики, по числу сбитых членосамолетов… - Я тяжело дышал, вспышка ярости испугала, честно говоря, здорово. Вспышка ярости? Не-е-ет, это был всплеск тьмы внутри моего существа. Тьмы изначальной, той самой тьмы, которой служил мой неведомый отец. По-моему, это то, о чем предупреждал варк – способности моего тела просыпаются, и они меня совсем не радуют. А если я в припадке тьмы шурану по своему другу, скажем, спонтанным заклятием?.. И что за взгляд обследовал мои мысли во время этого… всплеска? Кого или что я впустил в этот момент в себя? Не ясно. Но ощущения были, словно на меня смотрит какой-то давний знакомец… Не ясно – добрый или злой, но – давний. Придется, видно, здорово себя контролировать, чтобы этот знакомец больше не имел доступа к моим мыслям. Меня как-то совсем не радует, когда по тайному серверу моих извилин ползает кто-то кроме меня самого.
- Запретный язык, говоришь? – осведомился я.
Физиономия Гулдара вытянулась.
- Ага. Эх, так и знал я, что с тобой пойду по кривой дорожке… Уже и эльфов есть запрещают… Беспредел полнейший. Да шучу я, босс. Не буду я ее шамать, хотя, может, и хочется... Память твоя на траш разблокирована, как видно, но не до конца… Траш - язык Штромхолда, на нем Темные и нечисти общались и твой папашка вышивал знатно. Запрещен к употреблению Светлыми на всей Эквилирии под страхом смерти.
- Но только смысла фраз я не улавливаю… Говорю связно, но не понимаю ничего.
- Скажи еще что-то?
Я подумал.
- Арг шаргоорт миркха тум!
И снова внутри всколыхнулся багровый клубок – правда слабо, и я понял, что слова траша каким-то образом призывают тьму в мою душу, прокладывают ей тропинку, открывают ворота.
Чудовищный сюрприз. Кто-то влезает в мое сознание, если я ругаюсь на этом языке.
Гулдар снова выглянул из-за бруствера, затем скатился на дно ложбины и придавил меня к песку пудовой рукой.
- Дракон волнуется, башкой вертит… чует первозданный язык, на котором с его предками общался Темный властелин… Оба мы идиоты.
- Согласен. А что я только что сказал?
- Сравнил меня с нежвачным парнокопытным, одомашненным человеком. Вес взрослых самцов порядка двухсот килограмм. В природе всеядны, любят желуди. Во Франции умело разыскивают трюфели.
- Чего?
- Свиньей ты меня назвал непарнокопытной, что не ясно?
- Извини.
- Да забей. Ты все равно не понимаешь, что несешь. Но спектр выражений у тебя широкий. Сразу видно, папаша твой дока был по этой части… Вышивал словами, говорю же.
- А ты откуда знаешь, что я несу?
- Хоб-хоб-хоб… Траш – сакральный язык Темных сил. Варки – темные. Хоть и запрещено Светлыми, но мы трашу обучаемся с малолетства… А вдруг Властелин снова придет? Ну, то есть – не вдруг, вот он, пришел.
- Ясно.
Хм, в моем знании запретного языка есть один плюс…
- Значит, если я могу связно говорить на траше, я – просто предположим – смогу доказать варкам свою личность, верно?
- Не верно, босс. Во-первых, ты говоришь связно, но не понимаешь смысла сказанного. Во-вторых, по нашим следам идут убийцы-следопыты, а шаманы – они далеко позади. Не пристало шаманам бегать. Так вот следопыты тебя слушать не станут. Догонят и устроят маваши гери дубиной по черепу. А после ты уже ничего не скажешь… Да и шаман не станет слушать твою белиберду… Пшикнет в тебя заклятием, как из баллончика в комара пшикаем, и ага. Ну а Печать твоя не защитит, скорее всего – слабенькая она еще, мало энергии.
В его словах был резон. Единственное, что я могу сделать в данный момент – придумать, как покинуть Киррах.
Гулдар вдруг заволновался:
- Стой. Тьфу, лежи. Я выгляну. Больше на траше не чирикай, даже если очень захочется!
Он метнулся к краю ложбины, поджав уши к складчатому затылку. А я решил, что блок знаний в моем мозгу вскрыт был слишком коряво. Если подумать, знание траша необходимое условие для моего выживания в Эквилирии и Штромхолде. Дядюшка Аддизар мог бы постараться и снять блок на траш полностью. Но не снял. Печаль. А с другой стороны – как я могу общаться на этом языке, если он открывает дверь в мое сознание некоей сущности, которая с огромным любопытством разглядывает мой разум? Дилемма…