Кавентрус Энфлюэзис Джентра…
В голове крутились строчки дурацкого розыгрыша.
Я свернул на аллейку позади летнего ресторана. Знающий тайные пути да придет к метро быстрее!
У стенки заднего фасада кафе раздался хлопок. Негромкий, как от пробки, вылетающей из бутылки шампанского.
Я оглянулся – не слишком резко, иначе голова снова начала бы кружиться. Возле мусорных баков, набитых гниющими отходами (задний фасад любого кафе и ресторана всегда страшен) замер высокий старик в сером бесформенном балахоне. Он напоминал Гэндальфа после лоботомии: рот открыт, глаза выпучены и удивленно смотрят вокруг. В руках длинная палка... или посох? – с какой-то блестящей и прозрачной граненой штуковиной на верхушке. Ну и борода. Куда же без бороды. Длинная, грязно-седая, лохматая, как старый веник. Жуткое впечатление производил этот старик, такое… не чистое. Я даже замедлил шаги, всматриваясь.
Тут старик нацелил на меня кустистые брови и медленно кивнул. Пронзительный у старика был взгляд, даже – враждебный. Я ускорил шаг. Не утерпел, оглянулся.
Сквозь старика неплохо просматривалась стенка кафе.
Черте что.
Старик перехватил посох обеими руками, как древко знамени, и отсалютовал мне. Точно – мне, ибо никого вокруг не было. Навершие посоха отразило луч солнца на мое лицо.
Потом старик замерцал, как голограмма связи в «Звездных войнах», и с тем же хлопком исчез.
Я подумал, что вчерашняя вечеринка не закончилась, что я еще там, в кафе, облопался каких-то веществ и сижу на стуле в полной отключке.
Я ущипнул себя за локоть: больно! Оглянулся: пусто. Ну, значит, померещилось. Говорю же – алкоголь действует на меня как яд.
Кавентрус Энфлюэзис Джентра…
Дядюшка Ад…
Интересно, какое полное имя придумал ему Серега?
В вагоне метро я прислонился к надписи «Не прислоняться» и закрыл глаза. Состояние нестояния продолжалось, но постепенно, очень, очень постепенно молодой организм брал свое.
Кавентрус Энфлюэзис Джентра…
Это какое-то наваждение: строки заклятия крутились в голове словно сами по себе! Даже когда я вышел из метро, строчки продолжали крутиться. Кажется, у психиатров это называется «персеверация» - когда мозг зацикливает на какой-то фразе или строке песни, и она крутится, крутится. Впрочем, говорят, это не слишком опасно – просто означает, что мозг устал и ему хочется баиньки. Но я-то совсем недавно проснулся!
Перед окнами центрального корпуса, обернув хвостом лапы, сидел черный потрепанный котяра по кличке Пол Пот - живое воплощение всех смертных грехов. Он просачивался сквозь охрану и творил гнусности в аудиториях, превращая их в преддверие ада. Отрава кота не брала – он был слишком умен, чтобы ее стрескать. Поймать его не могли – кот был бойцовский, умело царапался, и вообще отличался повышенной ловкостью. Иногда я его подкармливал, и он меня знал, так сказать, с хорошей стороны. Я кивнул ему, и он, как показалось, чуть надменно кивнул мне в ответ. Затем, когда я приотворил высоченную остекленную дверь, черной молнией прошмыгнул внутрь.
Я прошел мимо охраны, показав студенческий, и углубился в прохладные дебри института.
Волочков Емельян Павлович был классическим деканом, пожилым, изрядно пузатым и лысым. Кличка у него была – Дикий, потому что изредка у него срывало крышу, и он начинал безобразно истерить, кричать, брызгать слюной и чуть ли не биться в корчах. И никто точно не знал, чем именно можно его довести – он срывался на вещах разных, как… ну, как дикий человек. Вероятно, это была профессиональная деформация на почве особенной «любви» к студентам, все-таки он работал в институте уже сорок лет.
Что ему надо от меня, хотелось бы знать?
Я поднялся на второй этаж и по длинному коридору двинулся в сторону шестой аудитории. О-па! На другом конце коридора появилась знакомая фигура в арафатке и идиотской футболке с козлиной башкой.
Ну что, на ловца и зверь бежит. Сейчас я прижму его к стенке и узнаю, на кой ему понадобилось заражать вирусами мой комп и смартфон.
Серега увидел меня и приветливо взмахнул рукой.
В этот момент я как раз подходил к дверям с крупной цифрой «6».
Дверь скрипнула, и сквозь щель протиснулся – буквально продернулся, вытянувшись в струнку, Пол Пот. Наследник имени адского диктатора Камбоджи бросил на меня мимолетный взгляд, который словно говорил: не ходи туда, парень, там сплошное дерьмо, даже мне страшно, и дернул по коридору со скоростью гепарда.
Что его напугало, хотелось бы знать?
- Какими судьбами? – крикнул Серега. Издалека он напоминал эльфа, отощавшего на вегетарианской диете.