- Ух ты ж, так ты с ней знаком? - оживляется Яр, - А она какая? Красивая?
- Хм… ну да, - почему-то смущенным себя чувствую.
- А почему она не зашла? - спрашивает, - Или ей… не хочется?
- Ну она же тебе же не родственница, чтобы навещать, - пожимаю плечами. Отвожу взгляд.
- Ну как не родственница… - он начинает водить пальчиком по буквам в книге, которую мы читали, - Мне бы хотелось с ней встретиться. Раз ее часть во мне… Будто она моя старшая сестра.
Черт.
Как-то старшей сестрой я Виталину не могу представить.
Перевожу разговор на другую тему.
А когда выхожу из больницы - не сильно поздно, у детей ведь режим - почему-то не удивляюсь, что мне звонит начальник моей службы безопасности. Интуиция буквально вопит, что если Виталина появляется в моей жизни, то уже не отлепишься.
- Вы говорили чтобы с вами связывались, если мне покажется что-то странным… относительно Пензарь.
- Да.
Отвечаю кратко, но тот, кажется, угадывает напряжение. Потому начинает быстрее говорить.
- Парни посоветоваться звонили. Вроде как она уже двое суток из квартиры не выходит. Даже больше… с ночи инцидента.
Вот как он это называет… Инцидент.
Наверное, это нормально, что девчонка торчит в квартире. Может раны душевные зализывает. Но с нее ведь станется даже в собственной квартире проблемы поиметь.
- К ней никто не приходил? - спрашиваю.
- Нет, мы же сигналку установили - дверь не открывалась.
- А сами стучали, звонили на телефон?
- Ага. Абонент отключен и дверь не открывает.
Внутри ворочается что-то… хрен его знает. Виталина непредсказуема. И мне не должно быть дела, чего она там спряталась. Но почему-то есть.
- Ключи вы сделали?
- Да. Может мне съездить? Ребята как-то не решаются…
Конечно не решаются.
Это же незаконно.
Только я и так много чего по отношению к ней противозаконного сделал. Она и бесилась потому. Ничего страшного, добавлю еще немного повода для злости.
- Сам съезжу.
Иван
На лестнице мне попадается одна из соседок. Ярко-накрашенная бабенка неопределенного возраста в халате. Хрен его знает, почему люди шарахаются по подъезду в халатах, в моем такого никогда не происходит.
Она меня видит и прям застывает, распахнув глаза. Волосы на палец накручивает и задает дебильный вопрос писклявым голосом:
- Вы к кому?
Еще бы я отвечал ей. Молча огибаю и поднимаюсь на пролет выше. Шестнадцатая квартира. Так, какой ключ…
- Вечно к этой шлюхе кто-то ходит… - раздается писк, только уже злой.
Не реагирую. Хотя хочется многое сказать… и даже не знаю, что больше меня выбешивает. Это вскользь брошенное оскорбление, или то, что к Виталине “вечно ходят”.
Ключ поворачиваю, захожу. Воздух тяжелый какой-то. И атмосфера. Паршивая, дешевая квартирка без ремонта, как я себе и представлял. Но хуже всего...
- Блять, - шиплю, когда захожу в единственную комнату.
Виталина раскинулась на матрасе. По ее позе сразу понятно, что девчонка ни разу не в порядке. Тяжело дышит, бледная, даже зеленоватая, на щеках и лбу только красные пятна. Волосы мокрые. Вокруг - какие-то бутылки и пустые блистеры из под разных таблеток.
Дотрагиваюсь до лба - горяченный. Похоже ее давно швыряет от озноба в жар, вон стонет, за моей прохладной ладонью тянется. Распахивает одеяло в полубреду. Хотя только что комком под ним ежилась. Как давно она в таком состоянии, одна?
Отвожу взгляд от промокшей майки, под которой четко видна грудь и соски, и набираю Матвея, начальника службы безопасности.
- Врача сюда вызови. В квартиру Пензарь, - говорю хмуро.
- Нарколога? - уточняет деловито Матвей.
Вот чем он отличается от той бабищи на лестницы, а?
- Терапевта. Или скорую, - шиплю зло, - У компании есть контракт с больницей, чтоб немедленно выезжали. А ты... свои дедуктивные методы отложи для более важных дел.
- Извините.
Бесит.
Я могу что угодно о девчонке думать. Но какого хрена окружающие себе позволяют это?
Следующий звонок - охране. Чтобы парни смотались быстренько за горячим куриным бульоном в ближайшее приличное кафе. Это может быть смешно, но уж в чем я хорошо разбираюсь, так это в уходе за больными и в лечебном питании.
Хотя ни хрена не смешно, конечно.
Оглядываюсь.
В квартире бардак и пахнет паршиво. Болезнью, наверное, и не вынесенным мусором. Для меня это давно отсутствующее ощущение. В больницах, в которых я бывал - стерильный воздух. Идеальная чистота. В моих домах, в офисе есть клининг, они всегда проветривают и убирают все до скрипа. Чтобы ни пылинки. И расставляют повсюду ароматические палки какие-то с древесными запахами. Наверное, дизайнер таскает или секретарша, я не заморачивался с этим. Не задумываюсь про чистоту, про то, кто мне готовит и убирает. Я достаточно зарабатываю, чтобы об этом не думать.