Над идеалом потрудились все. Родители и спонсор девушек, которые дали им внешность и груди. Гоанский арендодатель, который сдал им в прокат идеальный красавец-мотоцикл. Непальские портные, которые здесь повсеместно шьют на заказ очень качественную и недорогую одежду из тканей и кожи. И Господь Бог, который создал этот наивный и прекрасный райский уголок.
Мы собираемся переплыть через впадающую в океан реку, чтобы сесть на наши байки и поехать обратно домой, но видим, что вокруг них скопилось человек десять индийцев.
- Твою мать! - нервничает Женя. - Мусора может местные? Видел еще хоть кого-то тут на моциках?
- Нет, - говорю я. - Таких больных, как мы тут больше нет.
- Делаем вид, что мотоциклы не наши и бочком валим вот к тому кафе, - Женя показывает на первое кафе тут же, за рекой. - Снег, живее.
Мы заходим в кафе и тут же находим там "наших". Они, судя по всему, владельцы этой забегаловки.
- Не знаете, что это за типы возле байков трутся? - спрашивает у них Женя.
Те оборачиваются на нас и хохочут:
- Так это вы тут по пляжу гасали?
- Ну, да, - отвечаем мы.
- Ну, попали вы, видимо. Тут штраф за такие выкрутасы полагается.
- И какой штраф?
- Что-то вроде ста баксов с носа.
- Твою мать!
Те хохочут еще громче.
- Ну, они ж тут все коррумпированные. Может, сторгуетесь.
Мы вытаскиваем всю нашу наличность. Около ста долларов на троих. Маловато.
- Снег, а что если тебе пойти на мотоцикл, а Монако сядет на мопед? Скажите, что вы пара. С пары точно денег много не снимут. Убьете их пятидесятью баксами. Думаю, выйдет, - предложил Женя.
Я и Снежанна идем все ближе и ближе к нашей мототехнике. Индийцы не спешат уходить. Тот, что толще всех, вообще сидит боком на нашем мотоцикле. Мы подходим и я спрашиваю: "Any problems?"
Индийцы, сначала, молча, минуту смотрят на Снежанну в купальнике, потом, всё же обработав информацию, начинают, чуть ли не хором говорить про то, что никаких проблем нет. Они тут же отходят от байков и расходятся перед нами.
Потом начинается самое интересное. Снежанна, которая водила мотоцикл от силы два раза в жизни, непроизвольно выгнув спину, садится на спортивный мотоцикл. Почти одновременно, все присутствующие вытаскивают из карманов телефоны и начинают ее фотографировать. У них на лицах - смесь благоговения и счастья. Я начинаю смеяться.
Я смотрю в сторону кафе. Оттуда уже несется к нам Женя.
- Так что это, не копы? - задыхаясь, спрашивает он.
- Нет, - все еще не могу перестать смеяться я.
Индийцы все щелкают и щелкают Снежанну. Женя снимает ее с мотоцикла и садится на него сам. Даже если бы она и хотела его развернуть, у нее бы это не получилось. Он очень тяжелый.
- Надо драпать, - говорю я. - Пока настоящие не появились. Едем, короче, и не останавливаемся ни на что. Даже, если им удастся остановить, прикинемся дурачками. Типа английского не понимаем.
Через мгновение мы несемся обратно по пляжу еще быстрее, чем туда. Кто бы нам что ни говорил, мы включаем "дурачков" и проносимся мимо. Это незабываемо! ***
Мы сидим в Джус-центре. Уже давно наступила ночь. Вокруг масса народу. Со всех стран мира. Все общаются, делятся впечатлениями.
Внутри уже давно не сесть. Сесть можно в старом Джус-центре, который находится тут же за углом, но это как-то не комильфо. Вместо этого, многие снимают обувь и садятся на своеобразный лакированный помост под деревом. Это место почему-то считается тут священным.
Под деревом стоят какие-то образы, лежат гирлянды из цветов. Но сидеть, тем не менее, можно. Но только без обуви. Если забудешь снять, тебе непременно тут же напомнят.