Позади него извивается в танце под музыку Ксюха, показывая свое идеальное тело в золотистом купальнике. Хотела бы я быть такой раскрепощенной, но не могу.
— Я просто хотела попить, — вырываю из его рук бутылку и открываю крышку. Делаю несколько жадных глотков прохладной воды, глядя ему в глаза.
— Может, тогда коктейль? — подмигивает мне Марк, — У нас тут есть спецы по этому делу.
— Если только безалкогольный, — соглашаюсь я.
— Конечно, безалкогольный, — Марк смотрит на меня, словно изучает под микроскопом и бросает вызов. Но я не поддаюсь, — Тебе сколько лет?
— Через три дня исполнится восемнадцать, а тебе?
— Двадцать два было месяц назад, — прищуривается Марк, — Значит, пора пробовать и вливаться во взрослую жизнь.
Салютует мне бутылкой пива и отворачивается в сторону еще одного стола, где какой-то кудрявый парень ловко орудует бутылками, что-то смешивая.
— Эй, барашек, приготовь девушке коктейль, — кричит ему Марк, — Безалкогольный, — снова взгляд в мою сторону и добавляет, — Почти безалкогольный.
— Ай, момент! — отвечает тот.
— Почему барашек? — смеюсь я, — Это из-за его волос?
Прическа у парня довольно растрепанная, куча мелких кудряшек до плеч, упругие, тонкими колечками.
— Конечно, — усмехается Марк, — А вот и твой коктейль.
Принимаю из рук барашка высокий пузатый стакан с разноцветным зонтиком и долькой апельсина.
— Что это? — принюхиваюсь, улавливая запах цитрусов.
— Отвертка, — охотно поясняет Марк, — Пей, там градусов кот наплакал. Потанцуем?
Протягивает мне руку, и я поспешно делаю несколько глотков. Напиток вкусный, сладкая мякоть апельсина и привкус лайма, что-то еще, но не успеваю додумать, как Марк прижимает меня к своему прохладному мокрому телу. Замираю, разглядывая капли воды на его плечах, чувствуя, как крепкая рука обхватывает талию. Мой сарафан тут же становится мокрым спереди, но мне приятно, он охлаждает разгоряченную кожу.
Марк забирает у меня бокал и ставит на столик, а сам ведет в танце. Мне не важно какая музыка играет, что происходит вокруг, я покоряюсь его рукам. Он прижимает крепче, опаляя горячим дыханием мою шею.
— Ты знаешь, что очень красивая? — шепчет он, касаясь губами моего уха, — Огненная девочка.
— Знаю, — мне кажется, что отвечаю смело, но голос предательски срывается от волнения. Меня словно плавит, заставляя сердце биться часто-часто, разгоняя по телу кровь и жар.
— Так как твое имя, скажи мне еще раз?
— Нэл, — отвечаю ему и поднимаю взгляд, снова тону в его глазах.
Так не должно быть, так неправильно. Никогда у меня не было такой реакции на парня, как сейчас. Мне даже дышать тяжело, настолько все натянуто внутри как струна. Коснись и отзовется музыкой. Марк слишком близко, непозволительно близко. Но мы всего лишь танцуем, правда?
— Значит, через три дня ты станешь совсем взрослая, да, Нэл? — его губы касаются моей щеки. Дыхание смешивается с моим, переполняя легкие, отчего легко кружится голова и все становится неважно.
— Да, совсем, — чувствую, как обжигает щеки румянцем, но взгляд не отвожу.
— Взрослые девочки должны попробовать все, — к чему-то говорит Марк и кружит меня на вытянутой руке, — Но начнем мы с коктейля.
Наш танец закончился, и Марк берет меня за руку, ведет к беседке, которая освещена разноцветными лампочками. Берет со столика мой коктейль, еще одну бутылку пива себе и тянет внутрь.
Оглядываюсь, опускаясь на деревянную лавку. Беседку только недавно сделали и здесь еще пахнет деревом. Марк ставит напитки на столик и тут же стаскивает меня с лавки, пересаживая к себе на колени. Охаю, когда чувствую его прохладное тело в одних мокрых плавках.
— Посиди со мной, — предлагает он, вручая мне в руки бокал.
— С тобой или на тебе? — прикусываю язык, так как мое предложение прозвучало двусмысленно.
— Это, как сама захочешь, — смеется Марк, — Расскажи мне, откуда ты, прекрасная девочка и чем занимаешься?
— Я из Москвы, собираюсь поступать в медицинский, — не думаю, что ему сейчас интересна моя биография, когда его рука мягко гладит спину, обжигая кожу через тонкую ткань сарафана.
— И кем хочешь стать? — Марк продолжает касаться меня, пока я храбро делаю еще несколько глотков, чтобы скрыть смущение.
— Детским психологом, — мой голос становится все тише, мысли путаются. Я не могу думать, когда он так близко и слишком волнующе ласкает.
— Психологом, — хрипло повторяет Марк и внезапно впивается в мои губы смелым поцелуем.
Я замираю, чувствуя его губы, но открываюсь, впуская внутрь. Я целовалась пару раз, но это не такой поцелуй. Одноклассники больше слюнявили мой рот, чем целовали. Здесь совсем другое, по-взрослому. От его поцелуя мурашки пробегают по моим рукам, вызывая легкую дрожь и заставляя сжать ноги. Я никогда не чувствовала ничего подобного. Меня словно пригвоздило к Марку, вынуждая обнять его за шею одной рукой.